DESDE LA ORILLA

L'ÉTÉ (II)

2012-01-29T14:07:00.007+01:00

Siempre había sido así, su hermano y él. Él el último en todo.

Todos los días bajaban a la playa por el camino de las huertas del tío de Alfredo. Era el mejor de los atajos, porque siempre “caía” algo: unas peras, unas moras… Aunque también tocaba salir corriendo, la mayoría de las veces, delante del “Risitas”, el perro del tío de Alfredo. Y a él, siempre le caía en suerte el trabajo sucio, pero no se quejaba, ¿para qué? Cuando volvían a casa, la madre también le regañaba por los pantalones rasgados, la camiseta rota, o las zapatillas sucias… ¡Para qué protestar!

Ahí estaba el camino de las huertas y abajo La Playa del Cura, como se la conocía en el pueblo. El pueblo era uno de tantos diseminados por la costa, y desde que él recordaba todos sus veranos estaban ligados a ese lugar, al pueblo de sus abuelos. Un pueblo como todos, donde todo el mundo se conoce, donde todos saben todo de todos, o al menos pretenden saber…

—¡Mira qué niños tan guapos!
—¿De quién sois? ¿Sois los nietos de la María y el Ramón?
—¡Fíjate qué ojazos tiene éste! Tú eres Miguel, ¿verdad?, Como tu tío, tan listo él… Y este otro, parece tan callado… Aunque son igualitos, ¡eh!

Siempre era así, Miguel y él. Él, sin nombre. Nadie recordaba que él era Pablo, y que se llamaba así por su otro tío, el que se ahorcó a los quince años, y del que nadie quería hablar. Pero su madre, nadie sabe muy bien porqué, quiso ponerle el nombre de su otro hermano, dicen que tuvo como un pálpito al verlo. Miguel y Pablo, los gemelos.

Aquella mañana bajaban jugando a las adivinanzas y al veo-veo. Iban siete en el grupo: Miguel, Alfredo, Susi, Juanín, Tere, Marilena, la niña más guapa del mundo, y que había llegado al pueblo el día anterior –era la que más tarde llegaba siempre-, y él, Pablo, que avanzaba unos pasos más atrás del grupo, observándolo todo, por ejemplo, cómo Miguel trataba de impresionar a Marilena con sus gracias, sus chistes, sus poses… y ese gesto tan suyo de echarse el flequillo hacia atrás.

Pero nadie se fijaba en él, ni se daban cuenta de que se iba quedando cada vez más rezagado. Sólo Marilena se volvía de vez en cuando y le hacía un gesto con la mano para que se apurara.
Allí estaba la playa, bastante solitaria, como siempre. En realidad, más que una playa, era una pequeña cala donde se podía bucear tranquilamente, coger percebes y otros bivalvos de las rocas. Además, estaba La Cueva del Pirata, su lugar secreto, donde solían reunirse de vez en cuando para hacer fogatas en las tardes de verano.

La mañana transcurrió normal, entre juegos, chapuzones, risas… Comieron los bocadillos que llevaban en las mochilas, y la fruta que habían “recolectado” por el camino. A la hora de la siesta, y a pesar del calor que hacía, Alfredo y Juanín se quedaron como troncos; Tere y Susi se pusieron a leer revistas y a cuchichear, mientras se les escapaba alguna que otra risita nerviosa. Miguel y Marilena bajaron hasta la orilla en dirección a La Cueva del Pirata; y Pablo se quedó sentado en una roca leyendo un libro de aventuras, pero, su mirada iba tras ellos, tras Marilena y su hermano… Hasta que los perdió de vista, cuando desaparecieron en La Cueva del Pirata.

Imagen: Internet Texto: Edurne

L'ÉTÉ (I)

2012-01-25T21:25:00.003+01:00

No podía soportar el calor. El termómetro de la plaza del ayuntamiento marcaba 32º. Tan sólo eran las doce del mediodía y el panorama no tenía visos de cambiar, muy al contrario, las previsiones eran totalmente amenazadoras: ese día se llegarían a alcanzar valores en torno a los 40º o más.

Pablo aumentó la potencia del ventilador de pie que estaba junto a la ventana, y le dio al botón de función giratoria. Al momento, un aire ya usado pero revestido de un falso frescor, le golpeó sin piedad en las piernas; después aireó las cortinas de la ventana, y lanzó por los aires un montón de revistas que dormitaban en el suelo, junto al rincón de la tele… Le gustó la sensación y se quedó de pie junto al aparato, mientras observaba una y otra vez el itinerario de ese viento artificial y los efectos que causaba a su paso.

Ya no era tiempo de semejantes calores, pero desde que el cambio climático de las narices había hecho acto de presencia en nuestras vidas, ya nada era lo que debía, así que no quedaba otra que conformarse con lo que los nuevos tiempos y los avances iban dejando en nuestra orilla.

Se había propuesto un par de horas de lectura tranquila, pero la cosa había empezado mal, con ese calor no se podía pretender nada tranquilo, ni la tarde, ni la lectura, ni nada de nada…

Transcurrido un rato en el que estuvo jugando con el ventilador y experimentando diversas opciones, lo dejó. Se cansó y apagó el aparato. Ahora podía percibir el silencio que se había hecho a su alrededor. El calor, el silencio y el vacío. Nada se movía. Las revistas estaban desperdigadas por el suelo, la pequeña estación meteorológica que le habían regalado el otro día en el súper al hacer una compra superior a 25 euros y tener un montón de puntos acumulados sin canjear, marcaba 29º y un 88% de humedad. Realmente era insoportable.

Se dejó caer en el sofá. El techo le devolvió una visión aumentada de ese vacío, de ese silencio, de ese calor… Cerró los ojos, pero los volvió a abrir rápidamente, lo que vio no le gustó nada. Se levantó al instante, a la vez que con voz asustada imploraba "¡No, otra vez no!".

Salió de allí a la velocidad del rayo. En la cocina puso la radio, abrió el grifo y llenó un vaso de agua más o menos fresca. Bebió. Uno, dos, hasta tres vasos seguidos; y ya casi sin respiración, rompió a toser, a llorar… Los recuerdos. Era la hora de los recuerdos que volvían a llamar a su puerta sin pedir permiso. Pensó que lo había dejado bien claro, y, sin embargo, los muy ladinos estaban ahí, disfrazados de pensamientos normales.

Corrió al baño, a mirarse en el espejo. Era él, ¡sí, todavía era él! Dejó correr el agua fría de la canilla y se refrescó la cara una y otra vez, obsesivamente… No quería volver a enfrentarse con el espejo. Cogió la toalla y tapó con ella su cara, un rostro empapado de agua y de miedo.

Frotó enérgicamente a la par que repetía cada vez más alto que no, que él seguía siendo él, todavía… Que estaba ahí, en su casa, que todo lo demás no era cierto, que el pasado se había ido para siempre, y que ya había pagado por todo aquello.

Levantó la cabeza poco a poco y, muy lentamente, fue deslizando la toalla de la cara. Aún tenía los ojos cerrados, con los párpados reducidos a un montón de arrugas. Respiró hondo, y después de contar hasta tres, los abrió.

Pintura: “Reproducción prohibida” de Magritte (1937) Texto: Edurne

EN PAZ

2012-01-23T21:51:00.002+01:00

Todo respira el mismo aire que mis entrañas.

Estamos en paz.

Hoy no vienen las gaviotas a molestar mi sueño y
está tranquila la arena de mis recuerdos.

Refrescan suavemente los pies de mis dudas
las olas de salado merengue
en que se envuelven los pasos que te traen hasta mi isla.

En paz me pierdo en la mirada del horizonte más lejano.

En paz me duermo como si fuera noche de estrellas.

Y con cánticos de victoria, alzo al cielo la mirada calma
que arranqué del pórtico a la dicha.

Estamos en paz.

Foto: Aitor Texto: Edurne

DESDE MADRID CON AMOR (Crónicas del Foro XLII)

2012-01-16T23:59:00.037+01:00

Navidad, Navidad, dulce Navidad…

Que no, que no se me ha ido la olla, que soy más que consciente de que ya pasaron las fiestas, de que ya estamos inmersos en la cruda realidad. Tranquilos, estoy bien, ha sido un lapsus, y claro, como me acucian las Crónicas foreras… estoy en un “sinvivir”, que por falta de tiempo se me va retrasando la publicación de mis correrías por la capi del reino.

Como ya sabrán mis asiduos, tengo por costumbre pasar la última semana de mis vacaciones navideñas (salvo el año pasado por cuestiones de urgencia familiar) en Madrid. Este año, volvió a la normalidad el hecho navideño. Y Madrid estaba en su sitio, esperando ansioso mi llegada. Recibimiento con frío envasado y bien conservado especialmente para mí (siempre hace ilusión creerse estas cosas, hasta que el frío lo fabrican especialmente para una). Esta vez, como en otras ocasiones, también fueron nuestros amigos bilbaínos, y así, muchas veces, ocho ojos ven más cosas…

Como la lluvia estuvo ausente de nuestros planes, y de los de la climatología, el frío no fue obstáculo para que, bien abrigados, nos lanzáramos por las calles y plazas a caminar, a dejar que nuestros cuerpos entraran y salieran de museos, cafetines, restaurantes y librerías…
Pues bien, les voy a relatar, unos paseos capitalinos en clave de enero recién estrenado, con un solo de Lorenzo en plenitud de sus facultades, aunque pelín aterido…

Ustedes saben lo que me gusta a mí pasear por El Retiro, verdad, y que siempre que puedo les cuelgo unas fotos de árboles, cielos y veredas salpicadas de personajes de todo tipo. Esta vez no iba a ser menos. Si se les ocurre comparar éstas con las últimas del Puente de Todos los Santos, notarán algo que aún no había: el frío. Y es que el frío se ve, no sólo se siente, también se hace visible y está flotando en la atmósfera de los retratos invernales. El Retiro al atardecer, sigue teniendo un encanto especial. Ustedes fíjense en la luz, en la orfandad de las ramas arbóreas, en los pasos de los caminantes, que se perciben secos y prietos, oscuros y con cara de pocos amigos, aunque, con un poco de luz y sol, se relajan los caminos y las sonrisas… Vean, pues, si no es cierto lo que digo.

Hay una nueva modalidad de ver teatro. Es un modelo importado, pero da lo mismo, el caso es que por lo que yo vi, ha echado raíces y de las buenas. Se trata de los Microteatros. Hay un local en Madrid, por la Gran Vía, zona Ballesta, calle Loreto y Chicote, más exactamente, donde representan, de miércoles a domingo, pequeñas obras de teatro cada quince minutos. Microteatro por dinero, lo denominan. Un bar donde esperas a que llegue el turno de tu obra, tomas algo y charlas, observas… y después bajas al vientre de la ballena, para llegar hasta la salita donde se representará el micro que hayas elegido. Todo de lo más curioso. En un espacio reducidísimo, un máximo de quince espectadores, sentados en taburetes, esperamos a que aparezcan los actores, dos o uno, y desplieguen ante nos sus artes escénicas. Una experiencia novedosa como espectadora, y que me entusiasmó, además en la obra que escogimos, trabajaba Marta Fernández Muro, que me cae genial (también es escritora), y al final no pude aguantarme y le planté dos besos y le hice unos comentarios… Si pueden, vayan ustedes alguna vez y experimenten. La iniciativa surgió al hilo de un cometario de Cristina en su blog.

También es muy de apetecer en estos días fríos y así, como de sin prisa, el deambular por las calles, viendo escaparates, personas, aunque tengas que luchar cual Indiana Jones en la selva… y dejarte caer en algún café de aquellos de los años de Mari Castaña, pero reconvertidos, reciclados y de lo más concurridos. Por ejemplo la Botillería Manuela, por la zona de Fuencarral. Un chocolate suizo, un zumo natural de manzana y apio, unas cervecitas... Y la parroquia jugando a juegos de mesa de lo más variados, y charlando. Una gozada, ya les digo.

Y Malasaña, y la Plaza del 2 de Mayo, y el frío que por la noche se hace más insistente, y el estómago que te pide guerra, y qué tal un algo para entonar… Y pues como que sí, unas pizzas, o unas berenjenas rellenas, un buen vinito, una charla con los amigos, unas risas, un solucionar la vida… ¡qué les voy a contar que no hayan experimentado ustedes alguna vez!

Con el frío, me acuerdo de Rusia, allí sí que tienen frío, pero del bueno. ¡Que vienen los rusos! Bueno, al menos, los cuadros que tienen los rusos de San Petesburgo en L’Hermitage, sí que han venido. L’Hermitage en El Prado. Colas, terribles colas para sacar una entrada, tal vez para el día siguiente. Colas como si estuviéramos en época de racionamiento y tuviéramos que aguantar horas y horas por una ración de arroz o un pan. Pero al fin fuimos unos de los privilegiados. Los museos cansan mucho, sobre todo la parte lumbar, se te ponen los riñoncillos al jerez. Es un continuo ver, parar, acercar, alejar, volver… Despacito, todo muy despacito, y para cuando te quieres dar cuenta ya han pasado dos horas y media o más. Interesante la selección que los rusos nos han prestado por un tiempo. A mí me atrajo muy especialmente un recorrido por los pueblos de Oriente y de la vasta estepa rusa. Pueblos antiguos, como los Escitas, con sus usos y costumbres reflejados en magníficas obras de arte mueble y ornamental, orfebrería… de verdad, si tienen la ocasión, no la dejen pasar, y aunque haya que soportar colas, vayan a verla.

En los paseos sin itinerario preestablecido, puedes encontrarte de todo, y aquí voy a referenciar una grata sorpresa en una noche fresquita, ¡vaya si era fresquita! Por detrás del Teatro Real, en la calle Abrazo de Vergara, más concretamente, hay una librería, La Buena Vida, que permanece abierta hasta las doce de la noche o así. Una librería que confunde los libros y estanterías con veladores, cafés y pequeños sofás en que degustar, tanto una porción de tarta de arroz como un buen libro, que si es de tu agrado, pues lo pagas y te lo llevas… Una librería donde encuentras novedades que también están en las librerías más estándar, y libros de autores no tan conocidos, pero seguramente tanto o más interesantes. Piqué, ¡cómo no!

Y por seguir con el tema libros, librerías, tentaciones… subiendo de Atocha hacia El Retiro, hay que pasar por la Cuesta de Moyano, la que siempre me tienta. Ni qué decir que también oí sus cantos de sirena.

En el cine estrenan muchas películas a la vez, y no da tiempo a verlas todas. Hay que seleccionar. Escogimos una, no por la temática, sino más bien por la actriz protagonista, que nos merece toda la confianza. La película en cuestión, “La dama de hierro”. Magistral la interpretación que hace Meryl Streep de Margaret Thatcher, la premier británica en una de las épocas más duras de la reciente historia de Gran Bretaña (no nos olvidemos de la Guerra de la Malvinas, de los feroces recortes a todos los niveles que sufrió la sociedad británica, del IRA en plena actividad… ¿no les suena a ustedes todo esto?). Bueno, pues la cinta, en sí, como historia, nos presenta una Margaret Thatcher en sus momentos actuales, aquejada de una demencia que la hace revivir momentos de su vida desde que iniciara su carrera política al amparo de su padre, un político local conservador. Su ascenso, su lucha por abrirse paso en un mundo netamente masculino… Al principio, te cae simpática y todo, pero luego, no dejas que se te olvide lo que ha significado, y de verdad, lo hace tan maravillosamente bien la Streep, que no la ves a ella, sino que ves a la verdadera Margaret todo el tiempo. Sólo por ese esfuerzo y esa calidad interpretativa, se merece un premio, posiblemente le den el Oscar… En cualquier caso, hay que verla.

El Manzanares anda con vestido de fiesta, desde que han renovado su lecho, se siente más ligero, más guapo, y muestra sus encantos dejando que caminemos a su lado, hasta está dispuesto a dejar que sus peces piquen con los cebos que avispados y pacientes pescadores muestran en mañanas soleadas de domingo, o como si lo fueran, y sin ninguna prisa… Y también se atreven en ese paseo los teleféricos que suben y bajan, que asoman para saludar y dejarse fotografiar. El paseante, cansado, decide parar y reponer fuerzas. Estando por esa zona, y dejando de un lado los frescos de Goya en San Antonio de la Florida, que sí, le alimentan el espíritu, pero que mejor para otro día, decide aparcar sus reales en Casa Mingo, donde también hay que hacerse un sitio para pedir unos choricitos a la sidra, una empanada, unas sidrinas… ¡Y, oigan, se le queda a uno el cuerpo como nuevo!

Las noches en el Foro tienen muchas caras, y muchas posibilidades. Una puede ver música en directo todas las noches mientras se toma algo, y se mueve al ritmo de las notas que te envuelven entre las caras de entusiasmo y el calor de la vigilia… Hay muchos locales en Madrid, pero nosotros aterrizamos por el Honky Tonk en Chamberí. No te lo puedes perder si estás o si vas a Madrid algún fin de semana. Todos los días hay un concierto diferente. Nosotros “pillamos” uno con mucha fuerza, más que nada por la voz del solista del grupo, a quien bautizamos como Asurbanipal y su banda, por el aspecto del chico, con una barba tipo asirio….

Por Sol y alrededores hay que abrirse paso a la buena de Dios, Preciados, Arenal y demás calles aledañas, a rebosar, la gente haciendo sus compras de última hora, los compradores de lotería, también de última hora (me incluyo), y las tabernas de la zona de Cádiz y Barcelona, y la Plaza Mayor y… pues todo eso. Sabor navideño y de relajo, por mucho que la gente te agobie y te sientas como una isla, rodeada por todas partes por una marea humana.

Y también anduvieron por allí SSMM los de Oriente, haciendo de las suyas. Tradición y asuntos familiares, que de ello también hubo.

Pasados los días, la vuelta a Bilbao, que también era inevitable. Y las lecturas viajeras. Aquí les dejo los comentarios, que aunque sean breves, van con mis recomendaciones sin reserva.

LAS ALMAS GRISES de Philippe Claudel. Estoy entusiasmada con este autor. Empecé el libro en el bus de ida, y lo terminé en el de vuelta. Una historia de almas realmente grises, pero magistralmente narrada. Te atrapa desde el primer momento. Voy a agenciarme EL informe Brodeck, que me han dicho que es el “novamás”.
EL ÚLTIMO LABERINTO de Mercedes Salisachs. Lo llevaba en la mochila para darle un último repaso antes de presentarlo en la tertulia mensual, que ya fue el miércoles pasado. Una historia que ahonda en el valor del perdón como cura y liberación del alma atormentada. Salisachs, escritora nonagenaria y prolífica, ganó, con esta obra, el Premio José María Lara de Novela del año 2004. Y aunque en sí, la historia tenga toques poco creíbles, merece la pena leerla.
NADA de Carmen Laforet. Qué decir de este clásico. Carmen Laforet ganó con esta novela el premio Nadal allá por el año 1945, miren ustedes si ha pasado tiempo. Pero Nada, es una novela que siempre apetece volver a leer. Así que, al pasar por Moyano, la vi, me miró, y me la traje a casa… Espero volver a disfrutar con su lectura, tal y como lo hice hace… ¡tantísimos años!
LA RESIDENCIA DE ESTUDIANTES de Yoko Ogawa. Este librito, porque es una novela corta, lo descubrí entre los libros de La Buena Vida. Mi reciente gusto y afición hacia la literatura nipona, me llevó a prestarle atención, y después de inspeccionar la carrocería y el interior, decidí hacerme con ella. No me arrepiento. Acabo de descubrir a una nueva escritora. La obra tiene un tinte un poco misterioso, ya desde el principio intuyes que algo pasa, que hay alguna pieza que no encaja bien… Atrapa.

Y miren ustedes, son las doce menos diez de la noche, termino ahora de escribir estas Crónicas, seguro que algo se me queda en el tintero. Anoche hice una selección de fotos, las rebajé de peso, las enderecé si alguna estaba así, un poco de medio lado… y ahora sólo me queda colgarlas y colocar el texto, ya ven, lo más difícil y costoso, dado los problemas que da Blogger con su editor de entradas; es lento, te desespera, tienes que andar controlando cada dos por tres que la separación entre foto y foto no es kilométrica, juntarlas poco a poco… una locura que no sé si a estas horas estoy en condiciones de aguantar. Y tal vez, lo deje para mañana a la tarde. Ya veré…

¡Una hora y veinte minutos, he pasado más de una hora en menesteres técnicos! ¡Ahí les va esta crónica, que la disfruten! A las 01:10 (capicúa)

Fotos: Antonio y Edurne Folletos: De la exposición Programación Microteatros: del sitio Marcapáginas: Librería La buena vida Cartel peli, foto Honky Tonk: Internet

CUANDO ME ASOMO

2012-01-13T12:00:00.003+01:00

Cuando me asomo por las ventanas
de mi inquietud,
miro asombrada
el primer despertar del alma desnuda.
Y entonces,
una sonrisa viste mis temores,
que pasan a poblar tierras ignotas
de las que ya, ni nombre recuerdo…

Foto y Texto: Edurne

TODO CABE... en el Año Nuevo

2012-01-11T00:00:00.004+01:00

Tal vez fuera por pena, o por el miedo que asomaba entre la oscuridad de los restos de su ilusión rota, lo que la empujó hasta el balcón de esa nueva esperanza que nacía envuelta en nostalgia y algo de temor…
Pero dejó a un lado la incertidumbre que le producían siempre los buenos propósitos, y vestida de resignación, apuró los últimos momentos de melancolía para salir en busca del tan ansiado equilibrio…

Foto y Texto: Edurne.

He jugado con las siguientes palabras relacionadas con sensaciones post-navideñas: hastío, buenos propósitos, decepción, esperanza, resignación, temor, oscuridad, incertidumbre, pena, melancolía, equilibrio, nostalgia, ilusión, y… balcón, ¡que no tiene nada que ver! Creo que me han cabido todas...

YA VIENEN LOS REYES...

2012-01-08T12:51:00.004+01:00

Bueno, venir, vinieron, y se marcharon.
El título viene a cuento de que llevo tres días con esta cantinela a cuestas, y acordándome de cuando allá por la Prehistoria de mi infancia, en el cole, las monjas nos ponían a hacer comedias. Yo siempre esperaba mi oportunidad, pero no, mi destino como actriz infantil, en aquella época, era el de comparsa, que si angelito, que si paje… Y no vean ustedes las lloreras que me agarraba, me sentía totalmente incomprendida, mi talento, desperdiciado, a mas de darme cuenta de las injusticias que se cometían en un mundo tan inocente como se suponía que había de ser el del colegio. Pero no, había niñas que llevaban bombones a las monjas, ramos de flores para la capilla… y esas eran las que solían obtener papeles protagónicos. Las demás, contentas si éramos reclutadas para papelitos de menos categoría, como era mi caso. ¡Con lo teatrera que soy yo! Si una de mis vocaciones frustradas es precisamente la de titiritera, saltimbanqui, cómica de la legua… ¡Ay!
¿Y podrán creerme que, gustándome como me ha gustado a mí desde pequeñita esto de escribir, me afanaba en mis redacciones y… nada, que no, que por mucho que terminara con el dedo rígido de tenerlo levantado en alto, no me llamaban a la tarima para leer mi trabajo? Créanme.
Estas son cosas que se recuerdan siempre, que te marcan, ¡ya lo creo que te marcan!
Pero volviendo al tema monárquico. En mi infancia solamente existían “Los de Oriente”, porque todo lo demás estaba censurado, así que no había mucho donde elegir, no como hoy en día, que los niños, aprovechan la coyuntura, se desmadran pidiendo a unos y otros. Antes teníamos a Melchor, a Gaspar, y a Baltasar. Y punto. Y un@ era del que mejor le caía. El mío, sí, el mío era el de la mayoría de los niños de entonces, mi rey era Baltasar. No sólo por lo exótico que nos parecía un rey negro, sino porque también era el de semblante más simpático, el que tenía un habla peculiar y cariñosa. Y a él le pedíamos las cosas. Conmigo se portaba muy bien, se ve que yo correspondía y era una niña buena, aunque muy barullo, eso sí, que de eso hasta yo misma doy fe. Mi rey Baltasar me traía todos los años trece pesetas, trece rubias, escalonadas…. ¡Y me hacía una ilusión aquello de las trece pesetas! El de las trece pesetas era mi aitite, mi abuelo Salva, es que él era muy especial, y yo sigo echando en falta las trece rubias, no tanto como a él, claro, pero en estas fechas, los recuerdos acuden a mí, ocupando una parcela de mi corazón y me dejan bastante “tocada del ala”.
En estas dos fotos, en las que espero que sean capaces de reconocerme, estamos los reyes y pajes de aquel año, que creo que sería el año 67 o el 68, o sea, yo con mis ocho o nueve recién cumplidos. Ahí aparecen conmigo Lourdes, Marisa, Elisa, Isabel, Cristina, Arantza, Marivi y Margarita. Si me preguntaran los apellidos, los podría decir sin titubeos, me acuerdo de todos, de todas, de todo… ¿Qué habrá sido de ellas?
Y también tengo asociada a esta representación, pegada con “loctite” una música, “El Cascanueces” de Tchaikovsky, porque con esa música empezaba el desfile de los pajes con los regalos, y ya desde entonces, el día de Reyes, para mí tiene esa melodía.
Anoche, cuando volvía de Madrid a Bilbao, venía pensando en todo esto, y en buscar mis fotos (me ha costado un buen rato encontrarlas), para compartir con ustedes un poco de aquellos años en los que, no sé, tal vez, por el mero hecho de ser niñ@s, nuestra visión de la vida, del mundo, era diferente, más inocente, más limpia…
¡Feliz vuelta a la realidad!

Fotos: De la memoria familiar. Vídeo: Youtube

PORRUE, PORRUE...!

2012-01-04T10:00:00.004+01:00

¡A las buenas tardes! Me presento, mi nombre es Sabino Porruandi, y como pueden apreciar, soy un puerro, ¡y vaya un puerro! Pero ojo, no se confundan ustedes, que la expresión “¡Vaya un puerro!” tiende a ser peyorativa. En mi caso, nada más lejos de la realidad. Reconozco que hay ejemplares de mi especie un tanto abandonados, que se presentan en sociedad con un aspecto desmejorado, tumefactos y demacrados. Y evidentemente, ésos son los que manchan nuestra imagen.

También he de reconocer que vivir bajo tierra durante nuestra infancia, adolescencia y parte de la edad adulta, hasta que se nos recluta, pues… no ayuda mucho. Aunque, luego, yo creo que sorprendemos con nuestra rubia y alborotada cabellera, que junto con nuestra piel blanca y tersa en contraste con el verde del resto de nuestro estilizado cuerpo, consiguen animar a algunos atrevidos a llevarnos a sus cocinas. Claro que después de vistas la cantidad de posibilidades que tenemos para los trabajos gastronómicos, nuestra fama suele acrecentarse y traspasar fronteras, consiguiendo una verdadera legión de entusiastas entre el público entendido y el que no.

Los de mi raza, y más si somos oriundos de Porrulandia, la zona ubicada más norte de la Huerta, la más verde y húmeda, tenemos una especialidad altamente apreciada por su sencillez, la calidad de sus componentes, lo sana y hasta lo económica que resulta en épocas como éstas: la Porrusalda. Y como somos sociables por naturaleza, bien avenidos con el resto de habitantes de La Huerta, pues no tenemos reparo en mezclar nuestra gracia con las cualidades de otras especies. Así, para elaborar nuestra deliciosa porrusalda, colaboran con nosotros, desinteresadamente, que también hay que decirlo, las amigas de Patatonia, buenos ejemplares, ya lo creo, tanto las nuevas como las viejas; y unas primas nuestras, que al igual que nosotros, viven bajo tierra la mayor parte de su vida, pero que, a diferencia nuestra, tienen la piel con un pigmento naranja, que tal parece que hubieran estado de vacaciones, tomando el sol en tierras costeras. Son las Carottes, un poco afrancesadas ellas, pero muy dulces y buenas chicas. Además, conjugan muy bien con nuestro sabor un poquito… fuerte. También hacemos buenas migas con la familia de Cal Aba Za, que tienen bastantes afinidades con las anteriormente mencionadas Carottes.

Y como desde tiempos inmemoriales, a todos los de nuestra raza nos han transmitido, generación tras generación, estos vínculos de amistad y colaboración, y hasta el momento nos ha ido bien, muy bien diría yo, hemos alcanzado una fama más que respetable y merecida, en todos los círculos donde nos movemos, y en otros más lejanos, pero en los que también se sabe de nosotros.
Yo, que no soy un puerro cualquiera, a la vista está, he sido elegido portavoz de mi clan, para negociar una posible fusión, o colaboración puntual, con la sociedad que se está formando en torno a un proyecto innovador, y que está alterando la vida pacífica de la Huerta. Tengo entendido que se trata de gestionar nuestros propios potenciales productivos, sin intermediarios, y ser los beneficiarios de nuestro trabajo.
No se crean que he sido elegido solamente por mi apariencia: un puerro joven y esbelto, de aspecto pulcro, con una melena alborotada en su justa medida y como marca la moda, lo que me confiere un toque de credibilidad y seriedad… No. Y es que yo soy un puerro doctorado en Leyes, con un Master en Gestión de Empresas, y además hablo idiomas. Por eso precisamente, he sido liberado de otras tareas, y designado a estos menesteres, ya que se requiere don de gentes, discurso directo y capacidad negociadora.
Lo que podemos ofrecer está claro: experiencia, solera y regio abolengo, productos de altísima calidad y, modernidad, porque, en esta vida hay que caminar al ritmo que marca la realidad. Nuestros socios y aliados más directos, están con nosotros, contamos con todo su apoyo, por lo que estamos en condiciones de anunciar que después de catar una excelente porrusalda, y de bailar otra* no menos animada, estamos dispuestos a sentarnos en la mesa de negociaciones, y… a ver qué tienen que ofertarnos los del Comité de Fusión Hortelana.

Será interesante, estoy seguro, por lo que he pensado editar un boletín informativo con la marcha de las gestiones, para que todos los habitantes de Porrulandia estén al tanto, para que se mantengan bien informados y, llegado el caso, se pueda convocar un referéndum para saber si estaríamos dispuestos a unir nuestras fuerzas a las de dicho Comité.
Yo estoy bastante ilusionado, además, he de confesar que ésta va a ser mi primera intervención pública como letrado, por lo que estoy un poco nervioso, pero, pueden más en mí el entusiasmo y las ganas de servir a mi comunidad que cualquier otro sentimiento o emoción paralizante.
No queremos quedarnos fuera de ningún avance o mejora que se produzca en La Huerta. No.

¡Los puerros unidos, jamás serán vencidos!

Foto y Texto: Edurne (Puerro: de la cocina de mi ama)
*Porrusalda: Aquí, aquí y aquí.

LAS UVAS DE LA IRA (sic.)

2011-12-31T00:05:00.001+01:00

Este año, el quinto consecutivo que saco a relucir las uvas de la ira, tampoco quiero faltar a la cita, al ritual, manido, tal vez, pero que sirve un poco como recordatorio, inventario de hechos, sucesos y aconteceres varios que han tenido lugar en los doce meses que despedimos hoy con bastante rabia, a decir verdad.
Sé que es psicológico, que la frontera que separa un año de otro, es tan minúscula que apenas se aprecia, es como subir o bajar una planta de un edificio, como cruzar una calle, como acostarse y levantarse de la cama… ahora es hoy, luego será mañana. En fin, bromas aparte y sin hacer demasiado caso al galimatías temporal y cuasi metafísico que me acabo de plantear yo solita, el hecho en sí es bien sencillo: se acaba el 2011 y empieza el 2012. El milenio sigue su avance imparable. Cada año es lo mismo: doce meses, 365 días o 366 como será el caso del próximo, año bisiesto. Dicen que los bisiestos son raros, no sé si la rareza de los bisiestos vendrá revestida de fortuna o de más agonías.
La Orilla cierra por quinta vez el periplo navideño celebrando con estas uvas, llamadas de la ira, por varias razones. A saber:
Cuando se me ocurrió poner este título a la entrada del 31 de diciembre del 2007, me gustó, me llevó a la novela de John Steinbeck, y a la película de John Ford, tan genialmente interpretada por Henry Fonda.
Al año siguiente, siguió pareciéndome sugerente el título y decidí institucionalizarlo para todos los 31 de diciembre que durara la aventura orillera.
Más tarde, en años posteriores, el título me viene que ni pintado, por todo: por lo personal, por lo comunitario, por lo universal, por… por todo eso que compartimos y nos hace ser más solidarios, a caso, más humanos.
Así que como uvas de la ira, pero con vocación de reconvertirse en otro tipo de uvas más dulces, aquí les dejo este platillo de hijas de la madre vid.
Recordar este último año, nos daría para muchas letras, demasiadas, que, salpicadas con toda clase de sentimientos y emociones, harían que nos extendiéramos más de lo debido y convenido en este día, donde todo el mundo anda a la carrera, con ansias por llegar al otro lado, por saltar el charco y lograr salir lo más secos posibles del salto…
Yo intentaré tragar mis doce uvas de la suerte con el mayor de los optimismos, y recordaré todo lo bueno, aunque no haya sido demasiado, que nos ha traído el 2011. Intentaré hacer un ejercicio de positivismo y atraeré la alegría y el agradecimiento hasta mi corazón. Hasta intentaré reír, por una vez, y no llorar como suelo hacer siempre, y dejaré que mi risa se expanda y llegue a todas partes. En una palabra, intentaré compartir con todo el mundo lo que merece la pena de la vida, que no es poco…
Les deseo a todos y cada uno de ustedes, a sus seres más próximos y queridos, a los que no pueden ni sonreír, a los que tienen la vida escondida y arrugada por diversas causas… la mayor de las felicidades y los mejores deseos para el año que cruzaremos dentro de unas horas.
Que la PAZ inunde nuestros corazones.

¡Me sean felices, por favor!

¡FELIZ AÑO NUEVO!

URTE BERRI ON!

Foto: Edurne (uvas: de la cocina de mi amatxu)

HISTORIAS DE LA RÍA XVI

2011-12-28T15:26:00.013+01:00

Se va a terminar este año, y la Ría quiere vestirse con sus galas más festivas. Será por eso de paliar las penas que nos abruman, y recibir al 2012 con otra cara y otro ánimo…

Se va a terminar el año, y yo quiero terminarlo con unas breves Crónicas Botxeras, con lo último que ha acontecido por estos lares. Que ha acontecido y que ha tenido que ver directamente con mi persona, claro, porque suceder… ¡todos los días suceden cosas!

Se va a terminar este año, y yo todavía sin comentar algo sobre el último film (¡vaya cómo hablo!) que he visto, que ya fue hace un mes, pero… que aquí se lo acerco a ustedes. La película en cuestión es “Un método peligroso”, que aborda la relación de los psiquiatras Jung y Freud. Una película “psicológica”, podríamos decir. Si están ustedes interesados en el Psicoanálisis, en sus comienzos, en cómo fueron las relaciones entre dos de sus máximos exponentes, el padre del Psicoanálisis (Sigmund Freud) y su alumno más aventajado (Jung), y en cómo se rompió esa relación tan estrecha… esta película, sin duda, les va a interesar. La historia es compleja, pues ahonda en los recovecos más íntimos de nuestras emociones, pasiones, más primitivas, más primarias, en cómo cualquiera de nosotros puede sucumbir ante ellas (de hecho es lo que le sucedió al propio Jung). La fotografía de la película es magnífica, se desarrolla en su mayor parte en Suiza, así que con eso ya les he dicho casi todo. Y respecto a la trama, a la historia en sí… bueno, he de confesar que el primer cuarto de hora estuve a punto de irme del cine. ¡Sí, a punto! Era tan creíble, tan profunda la interpretación de Keira Knightley (¡vaya nombrecito!), que me produjo una angustia que creí no poder aguantar durante toda la película. Afortunadamente, la escena fue rota con la intervención de Jung, que de paso, es como si fuera al rescate de espectadores angustiados como yo. La interpretación de los actores que dan vida a Freud (Viggo Mortensen), Jung (Michael Fassbender), y la ya mencionada Keira que interpreta el papel de la paciente rusa Sabina… es muy buena. Pero, más allá de estas consideraciones, la historia tal vez adolece de, eso exactamente, falta de historia. Más bien en una sucesión de hechos reales y novelados, con exponentes científicos acerca de las teorías psiquiátricas en boga en aquella época. En cualquiera de los casos, la recomiendo.

Se va a terminar el año, y también he de comentar un par de librillos que han caído en mis manos y que me han gustado. Los dos muy distintos en estilo, en forma, en temática… pero, ya saben ustedes, en la variedad está el gusto, y además, que hay que tener apertura de miras lectoras.
El primero, "Por la boca muere el pez", es un libro escrito a cuatro manos entre Andrea Camilleri, de quien ya hablé hace poco al referirme a otro de sus libros: ”El traje gris”, y que me entusiasmó, y Carlo Lucarelli, del que, confieso, no había oído hablar. Pues bien, este librito es muy peculiar, y no sólo por estar escrito al alimón, sino porque no tiene la estructura de un relato al uso. Me explico, la fórmula ideada por estos dos escritores italianos para hacer realidad un proyecto como el de publicar algo pensado y escrito por los dos, utilizando a sus dos personajes más famosos (apunto aquí, que estos autores son especialistas en novela negra o policiaca, y que sus personajes son, eso, dos policías: Grazia Negro y Salvo Montalbano) como protagonistas, requería de una urdimbre especial para tejer una historia sin que diera demasiado el “cante”. Así pues, las cartas, las fichas policiales, las reseñas periodísticas, los informes forenses… son los documentos que dan forma a esta historia que, efectivamente, es una historia negra, con cadáver incluido. También he de hacer una pequeña confesión: hubo un momento, ya avanzada la lectura, en que me perdí un poco, pero no fue difícil retomar el hilo de la trama y volver al buen camino. Sí, también recomiendo su lectura.
Y por último, la que todavía me queda por terminar, pero que me está gustando muchísimo, no sólo por el estilo, por el lenguaje, no sé… tiene algo (para mí) desde que empecé a leerla, que me ha atrapado sin duda alguna. Hablo de una novela que descubrí en una de las casetas de la Feria del Libro de este año en Madrid: “La Librería” de la autora inglesa, ya fallecida, Penelope Fitzgerald. Una delicia de libro. Una historia sobre el tesón, y el valor de las personas. Nada ñoña, se lo aseguro. Con un toque de ternura que llega, y hace que te identifiques con la protagonista, una mujer de mediana edad, “invisible” a los ojos de sus paisanos, menos cuando decide abrir una librería en un pueblecito que… Y no sigo contando, tienen que leerla, de verdad.

Se va a terminar este año, y de entrada, ya ha terminado el primer trimestre escolar. Y dejen que diga mi frase favorita en los últimos tiempos: “¡Me quiero jubilar!” Uf, necesitaba decirlo. Gracias. Pues sí. Quiero, quisiera, claro, que otra cosa es, a saber cuándo podré hacerlo. Eso que yo me las prometía más o menos felices pensando en que me quedaban ocho años… ¡Ja! Pero bueno, hemos llegado a diciembre, que es lo importante, primera etapa, quemada, con salida para cantar el Olentzero y todo (observen qué caritas de santos tienen mis pupilos, y qué contenta parece estar la andereño, o sea, yo….) Mi amiga invisible, que resultó ser Nerea, una niña encantadora, me regaló en uno de los mensajes previo que nos intercambiamos durante la semana, antes de saber quién era quién, un trocito de “El Principito”, y un añadido en Euskera que se lo voy a traducir, y que, evidentemente, fue obra de su ama, a sabiendas del trabajo que estoy teniendo con ellos… el texto en Euskera dice así: “A veces, puede parecer que estés perdiendo el tiempo con nosotros. Pero, un día de éstos estaremos “domesticados”. ¡Muchísimas gracias!” Pues eso, que estas cosas, te emocionan, y hacen que tu profesión siga mereciendo la pena.

Se va a terminar el año, y algunas lo han terminado dando carpetazo a una vida laboral. En nuestro caso, de las cuatro jubilaciones previstas para este curso, la única que se retira con todos los honores, o sea, a los sesenta, sin una arruga y con la prima de prejubilación, más la satisfacción del deber cumplido, es Karmele, que desde el viernes ya está libre de labores escolares. Hubo un lunch de despedida, hubo aurreskus, hubo regalos, hubo recuerdos, hubo fotos, hubo irrrintzis (míos), hubo mucho de eso que te deja el alma un poquito tocada… Los demás, tendremos que esperar, ¿a tiempos mejores? Creo que ya no.

Se va a terminar este año y no puedo dejar de hacer mención a un regalito que me ha traído el Olentzero, y que lo he canjeado esta mañana: conocer a Ferran. Hemos compartido tan sólo un par de horas, pero ha sido como si nos conociéramos de siempre. ¿No les ha pasado a ustedes alguna vez? Ferran es un catalán que vive y trabaja en Berlín, y que, ¡está estudiando Euskera! Sí, euskera y en Berlín, vamos, para aplaudirle y no parar. Claro que él domina unas cuantas lenguas y su interés por los idiomas es más que palpable. Hacía tiempo que decía que si se acercaba a Bilbao a visitar a su amigo Óscar, me avisaría. Y así ha sido. Dos días en Bilbao y un ratito ha sido para mí. Ferran es el segundo amigo de blog que conozco personalmente. A Miguel lo conocí a principios de año, cuando yo estaba en Madrid y coincidió con la presentación de uno de sus libros. Ya ven, el mundo de la blogosfera en enooorme, y la gente que lo habita, merece la pena. Estoy contenta. Y seguro que poco a poco conoceré a alguien más, hay más días que longanizas, como reza el dicho popular.

Se va a terminar el año y por la Ría suben y bajan las aguas fresquitas, la marea gora, la marea behera… los amigos que se juntan en estos días, a veces después de meses, o todo un año sin verse. Pues de todo eso acontece por esta Ría de mis amores. Ya ven, las historias, como en todas partes, ¡vivas!
Por aquí les dejo unas fotos de acompañamiento.

Fotos: Edurne

HORRA, HORRA...

2011-12-24T10:04:00.004+01:00

“Horra, Horra, gure Olentzero…”

¡Y a vueltas con la tradición un año más! Casi sin darnos cuenta, se nos ha echado encima una nueva Navidad: LA NAVIDAD DE LA CRISIS. Pero, qué quieren que les diga… yo veo las calles a rebosar de gente, las tiendas, atiborradas de compradores de última hora, y también de primera… Y entonces me pongo enferma, porque, a ver, nosotros derrochando, gastando sin tener el dinero, empeñados en comprar regalos, comidas, cosas inútiles muchas veces… y media Humanidad, no tiene ni dónde caerse muerta.
Aquí dejo la reflexión.
Y como ando a la carrera, primero entono el “Mea Culpa”, y luego, les dejo entre la espuma de las olas de esta Orilla, mi cariño y respeto, mis mejores deseos
de PAZ,
de AMOR,
de SALUD,
de TRABAJO,
de UNIDAD,
de COMPRENSIÓN,
de SOLIDARIDAD,
de SONRISAS a troche y moche,
de… ¡de tantas cosas buenas!
Y también les dejo las GRACIAS reiteradas una y otra vez, que no por ello dejan de ser sinceras y de corazón.

Sean felices, ahora y siempre.

¡FELIZ NAVIDAD! EGUBERRI ON!

Postal: “Olentzeroa” de ARTEZ

UN PASO POR DELANTE

2011-12-21T21:56:00.002+01:00

Ando un paso por delante de la vida,
con la congoja de un condenado,
sin alzar los ojos del camino
por temor a extraviar el rumbo.

Y de vez en cuando miro hacia atrás,
por donde van llegando,
lentas,
las sombras de los otros,
de los que caminan a ciegas.

Ando un paso por delante de la vida,
rezando una letanía de penas,
salpicadas con medias alegrías
y algún que otro descanso despistado
entre tanto mar confundido.

Y de vez en cuando miro hacia atrás,
por donde vine escapando,
cautelosa,
de la trampa que me puso un día
la que dentro de mí habita.

Foto: Aitor Texto: Edurne

¡VAYA BERENJENAL!

2011-12-17T18:24:00.010+01:00

Sé que estoy metida en un buen berenjenal, pero qué quieren, será cosa del carácter, del temperamento… o ¡vaya usted a saber qué! El caso es que a pesar de las muchas advertencias que he recibido de amigos y familiares, aquí estoy, todo por mi espíritu aventurero y emprendedor. Desde pequeñita ya se me veía venir, que para eso yo he sido muy clara, al pan, pan, y al vino, vino. De toda la familia, siempre era yo la que se ponía morada en cuanto se prestaba la ocasión, y mi madre, tan prudente ella, tan fina y estilizada… detrás de mí reprendiéndome, que si soy una señorita y no he de ponerme en evidencia ni llamar tanto la atención, que si es más conveniente pasar desapercibida y que así viviré más y mejor… esas cosas de las madres.
Pero, soy rebelde por naturaleza -no sé si con o sin causa- como ya he dicho, libre, curiosa… Así que en cuanto Don Peperonne me habló del proyecto, no me lo pensé dos veces. A mi madre casi le da un infarto, hasta se le descolocó su sombrerete verde, siempre impecable, en su sitio, y le salieron unas manchas blanquecinas por todo el cuerpo que parecía de otra especie. Estaba disgustadísima. Mi hermana Violet no dijo nada, pero sé que en el fondo aprobaba mi decisión, y que a ella le hubiera gustado ser tan decidida como yo, pero había salido a mamá, yo en cambio, era igual que mi padre, que, aunque hace un tiempo que nos dejó, también a causa de sus ímpetus exploradores, estaba siempre presente en nuestras conversaciones, en las de mi madre, para echarle en cara su carácter impulsivo precisamente, y que le llevó a dejarnos solas, en mí, estaba claro que vivía en todos mis actos y en mis sueños.
Físicamente soy de cuerpo más contundente que el del resto de féminas de mi familia, ya digo, tiro a la rama paterna, soy de carnes prietas y amplias caderas, piel de color intenso y brillante, dentro de mi especie soy de las de “carácter”, de las que se salen con la suya. Y hasta ahora, así ha sido, veremos de aquí en adelante si la buena suerte sigue acompañándome.
Claro que tener como socios en este proyecto a Don Peperonne y a Mister Potato, es una garantía de éxito, ellos traen muchas ideas nuevas, marketing del que aquí no usamos… en fin, que la sociedad que acabamos de formar puede ampliarse, cuantos más seamos, mejor gestionado estará todo, y la toma de decisiones será más democrática y equitativa. Por eso estamos en conversaciones con el Clan de Las Belgas, que aportarían un poco de glamur europeo; y con Las Chalotinas, que no tienen nada que ver con sus hermanastras, éstas son más elegantes y además no tan lloronas, que hoy en día la gente no quiere saber nada de penas, que bastante tienen con lo suyo…
El otro día también contacté con unos parientes lejanos, Cal Aba Za Y Cal Aba Cín, que entre ellos son primos hermanos por parte de padre, y con nosotros, no sé, creo que compartimos algún bisabuelo… Pues nada, que en cuanto les comenté la idea, se entusiasmaron tanto, que casi se “arrancan” y se vienen conmigo en ese mismo momento, pero yo les pregunté a ver si era prudente, y después de pensarlo mejor, me dieron su palabra de que en cuanto estuvieran maduros, contara con ellos.
Mi madre sigue enfadada, dice que esto de mezclarme con tanto extranjero no puede traerme nada bueno, y que luego no me queje, que ella ya está cumpliendo con su deber de madre y avisarme. Dice que aquí no necesitamos a ningún Don Peperonne, que lo está trastocando todo, que donde esté nuestro amigo Pimiento Morrón, de los Morrón de toda la vida… Y Mister Potato, que quién era ese Mister Potato, ofreciendo tierras a diestro y siniestro, tierras que ni siquiera son suyas, vendiendo humo a inocentes e ilusos como yo… Doña Patata sí que es nuestra amiga, y con una solera de siglos que la avala ante cualquier advenedizo de tres al cuarto, aunque tenga pasaporte de allende los mares, ¡si ella tenía hasta un Acta de Colonización, que llegó aquí antes que muchos y muchas! Y esas casquivanas de Las Belgas, renegando de su abuela, la Señora Col, decente donde las haya, pobre, sí, pobre pero decente… Y para remate, las tontas de Las Chalotinas, que como son pequeñas y no han crecido como sus hermanas Cebolla y Cebolleta, pues se han inventado un origen extranjero, francés para más inri, y así dar el pego. Para terminar también me ha hablado mal de Cal Aba Za y Cal Aba Cín, que como son unos sosos y unos tristes, dice, que se apuntan a un bombardeo con tal de que se hable de ellos.
Y ya con lágrimas en los ojos, me ha preguntado que qué hago yo, su querida y adorada hija Bere, una berenjena como Dios manda, hermosa, inteligente, viniendo de la familia de la que vengo, y aquí siempre me enumera el regio abolengo de nuestra familia, la suya, claro, metida en líos con semejantes personajes…
Pues abrirme camino en la vida, le he contestado yo. Ser una berenjena creativa, emprendedora, una berenjena que está enganchada a la modernidad, ¡una berenjena de negocios, vamos! La primera de la familia, y que ella, mi madre, tendría que estar orgullosa en vez de tirarme por tierra las ilusiones. Pero que se pusiera como se pusiera, yo pensaba ser arte y parte del proyecto que iba a revolucionar la vida del Huerto…
Los preparativos para la inauguración de “La Alegría de la Huerta”, el mejor restaurante vegetariano del mundo, al menos el más innovador, con platos directamente de la huerta a la mesa, ya estaban en marcha, y yo, donde quería estar: rellena y albardada hasta el sombrerete, pero… ¡en toda la salsa!

Foto y Texto: Edurne. (Berenjena de la cocina de mi ama)

TENGO, TENGO, TENGO... TÚ NO TIENES NADA (Replay)

2011-12-11T13:35:00.006+01:00

Sabíase dueña de un genio del carajo, de un marido trasnochado, aburrido él, pero buen hombre, para qué engañarnos, bueno hasta decir basta.

Era propietaria de una úlcera de hiato que la llevaba por la calle de la amargura. Y en su cuenta también figuraban un par de hijos adolescentes con la cara llena de granos y el café más amargo que el de ella; eso sí, guapos… ¡más que guapos!

Para rematar el listado de sus posesiones, se le unía un padre enfermo de no se sabe muy bien qué, pero que ella más bien piensa que es mala leche y ganas de joder la marrana a todo quisque, el pobre no tiene otro entretenimiento en esta vida, si en el fondo hasta le comprende… Ah, y una hermana que siempre ha tenido sueños de princesa de cuento, y que ahora, a sus… bueno, mejor no dice la edad porque sería como confesar, de paso, la suya propia, está sumida en una Gran Depresión, como el Gran Cañón del Colorado pero en depresión, después de su divorcio, porque claro, su ex la ha dejado por una pipiola de veinticinco añitos, casi como su hija… Ya, una hermana depresiva y llorona, pero a la que adora.

Y cómo no, también tiene un puesto de administrativa en una empresa de mierda, con un sueldo de mierda y un jefe de mierda. Y un dolor de espalda continuo, sordo y mezquino. También le traen a mal vivir los pies, que hay que reconocer, son bonitos y bien poco los luce, pero que ya están muy machacados los pobres.

Y tiene una perrita linda que se llama así precisamente, “Linda”, que es todavía más pesada que su niña con sus reivindicaciones de hija progre, en el fondo una bendita (la niña y la perrita); y una amiga del alma, su amiga de toda la vida, Pilar, aunque la mayoría de las veces, si la ocasión la pintan calva, se despellejan vivas, y que después se perdonan mútuamente con grandes dosis de cariño, de pastelitos y cafecitos.

Sí, y de eso otro también tiene, de unos kilitos de más...

Tiene un autógrafo de Julio Iglesias de hace casi un siglo, cuando fue a verle con Pilar y Nati al Pabellón, aquel verano en que empezaba a tontear con Agustín, que mejor que no hubiera empezado… Y tiene nostalgias dobladas entre la ropa limpia del armario, afectos en las caras de las fotos viejas que guarda en la caja de zapatos de la cómoda, y también tiene recuerdos debajo del pelo, muy dentro de la cabeza, en el fondo del alma, porque todavía es una niña que sube y baja las escaleras cantando, con el pan y el chocolate en la mano… En la maletita del colegio guarda su colección de cromos de “Vida y Color”, la única que pudo terminar, y que la tiene como si fuera su tesoro más preciado, aunque no, si le preguntaran, sin dudarlo sabría qué responder: que su mayor tesoro era ella misma, y después, sí, los hijos, y…, y…, y…

Y sobre todo tiene unas ganas tremendas de comerse el mundo, ¡sí! Todavía, a pesar de, por mucho que, aunque no le guste a, y por encima de…

Sabíase dueña de tantas cosas… ¡y ella que se creía pobre!

Foto: Antonio Texto: Edurne

LA "SITA CARAPAPEL" CUMPLE AÑOS

2011-12-07T00:00:00.005+01:00

Todo se psico-somatiza en esta vida, ¡hasta la edad!

Pobre Sita Carapapel, hoy le han caído los 52, así, de golpe y porrazo, casi sin avisar. Si ella se creía que todavía estaba transitando por otros andurriales más… tranquilos, jóvenes e irreverentes. Para nada. La vida no perdona, el reloj corre sin parar (yo creo que nos hace trampa, y que a partir de cierta edad, corre mucho más), y los años, uno detrás de otro, van cayendo como pesadas losas sobre nuestras espaldas, cada vez más encogidas.

Aunque bueno, lo importante es llegar y contarlo, poder decir que hoy, somos un año más viej@.
¡Y más sabi@! Y que no es broma, que visto lo visto, no hay duda al respecto.
Mi año ha sido durillo, para no variar, ya ven, que desde que estaba pisando el umbral de los 50, ya se me complicó la cosa, y ahí seguimos, en la lucha diaria.

Pero hoy no quiero ponerme triste ni melancólica, que a todos nos acucian males de diversa índole, y lo único que podemos, y debemos hacer, es seguir para adelante. Ya llevamos un buen bagaje, así que algo sabremos de la vida y sus enredos, ¿no?

Hoy cumplo 52. Me parece mentira, pero debe ser cierto, porque en mi carné de identidad así figura, y porque mis progenitores y demás familia que me han precedido, así lo afirman… No me queda otra que creer en la evidencia, pero, permítanme que albergue unas pequeñísimas dudas. Primeramente, que me miro al espejo todos los días, y yo, sinceramente, me veo “casi” igual que siempre, con alguna que otra arruguilla y cosas por el estilo, marcas inevitables de esa “madurez” a la que ya, por derecho propio, pertenezco.
Y segundo, porque mi corazón no se siente tan mayor ( dejen que recurra al tópico del “joven de corazón”).

Y no se crean, que todo tiene sus ventajas y sus desventajas. Eso lo aprendí de una de mis abuelas. Las abuelas siempre son fuente de sabiduría. ¡Ay, cómo echo en falta a mis cuatro abuelos! Yo les hice abuelos por primera vez, a los cuatro. Yo estrené a toda la familia, a la paterna y a la materna en esto de ser abuelo, abuela, tío, tía… y el motivo de semejante alegría, ¡fui yo! Me duró poco, un año por un bando, y dos por el otro, pero bueno, ser la única niña durante muchos años tiene privilegios y bulas, ¡ya lo creo! Que he sido la niña de los ojos, de los suyos, de mis dos abuelos, y eso, créanme, marca.

¡Vaya, que me ha dado por lo familiar, por lo sentimental! No pido disculpas, me sienta muy bien vestirme de nieta, de sobrina, de prima, y ya ni les digo de hija y de hermana… en realidad llevo todos esos vestidos desde hace 52 años, uno encima de otro, y nada, que están como nuevos, intactos, y de plena moda.

Hoy cumplo, cierro mi año 52, entro en el siguiente, y dentro de un año, les diré que ya he llenado la botella del número 53, y así uno y otro, y otro más… y ustedes que lo vean, lo lean, que será buen síntoma. Síntoma de salud, física, mental y ¡salud bloguera!
Gracias por seguir estando ahí, detrás de cada una de esas pantallas que se abren a mi Orilla, unas ruidosas y otras calladas. Gracias por compartir mis momentos buenos y malos.
Eskerrik asko! Y levantemos una copa por un mundo mejor, por uno que pueda seguir cumpliendo años, pero con buena salud, que no sé yo…
Espero seguir teniendo el placer, inmenso placer, de continuar recorriendo la orilla de nuestras vidas y enriqueciéndonos mutuamente.

Así que, ZORIONAK GUZTIOI! ¡FELICIDADES A TODOS!

Imagen: Internet (ya sé que no es la auténtica Sita Carapapel, pero me identifico más con ésta).

DOS ERAN DOS (VI)

2011-12-04T22:00:00.004+01:00

–Ya me parecía a mí que no iban a tardar mucho en dejarse ver el plumero estos mangantes de la empresa de mi hermano…

–Perdona, cari, ¿qué dices? Es que estoy friendo las croquetas, y con la campana extractora a tope no te oigo bien…

–Pues nada, mira, que ya ha salido en el periódico y todo, lo del ERE de las narices de la empresa de Ignacio. Un ERE que es una suspensión de pagos en toda regla, ¡a la quiebra, vamos! ¡"Ditasea"! Voy a llamarle ahora mismo.

–¿Pero al final a cuántos van a “regular”, a tantos como decía él? Porque si es así…

–¡Sí, hija, sí! Él es de los últimos que entró en la empresa, y aunque lleve diez años o algo más, le va a tocar pagar los platos rotos. No hay derecho, con 45 años, una hipoteca, dos niños, y el trabajo de Marian que no es como para tirar cohetes…

–Malos tiempos éstos que nos han tocado, pero a unos más que a otros. Tú y yo no podemos quejarnos, que tenemos la casa pagada, la niña ya está crecidita y aunque le tocará pasarlas canutas, ya saldrá adelante. Tu trabajo, de momento, no parece que vaya a tener problemas, y yo, pues, toquemos madera, que trabajar para el Estado, todavía es más o menos seguro… No, no hay derecho a esto.

–Hay veces que pienso que es como una pesadilla, que no puede ser que algo así esté sucediendo, cuando ayer mismo nos las prometíamos tan felices, en el sentido figurado, que no todo es de color de rosa para todo el mundo, ni en tiempos de bonanza, pero…

–¿Sabes qué es lo que a mí me pone enferma? Despertarme desde la mañana con las noticias tan negras y pesimistas que nos meten mientras tratamos de volver a la realidad. Asustan, acojonan, y claro, yo creo que también hay una especie de efecto dominó, que si los mercados, que si las bolsas, que si el índice tal, el índice cuál, las agencias de recalificación, la prima de riesgo…. ¡En mi vida había oído semejantes palabras, ni sabía que existieran esos conceptos!

–Pues no te creas que yo andaba mucho más puesto en estos temas que tú, pero ahora, queramos o no, nos estamos haciendo unos expertos en economía de crisis. ¡Manda huevos!

-Ya verás, más miseria. Esto es volver hacia atrás, pero mucho, mucho...

-¡No sé cómo vamos a salir de ésta! Problemas, esto lo que va a traer es muchos problemas.

–¿Te enteraste de que entraron a robar en casa de Manolo dos veces seguidas en menos de quince días? Y todo a cuenta de esta maldita crisis, seguro que es eso, que la gente que antes más o menos se sacaba unos euros de una u otra forma, ahora ya le ha perdido el respeto a lo ajeno y no tiene ningún reparo en entrar en las casas a llevarse lo que sea, aunque sea la hucha de los niños… Claro que los honrados que de verdad lo necesitan, seguro que antes se mueren de hambre que meterse en un lío. Estos de ahora son unos manguis que trapichean con cualquier cosa, mientras que a ti te han dejado "desnudo", porque claro, entrar en tu casa, es como una violación, toda tu intimidad al descubierto, profanada...

–Ya, ya me había enterado, y hace dos meses en la otra calle, entraron en otras tres casas. Lo mismo: la tele, el portátil, las cámaras, algún móvil de esos nuevos de ahora, dinero o joyas… y menos mal que entraron cuando no había nadie…

–Pues yo estoy asustada, Juan, no me siento nada segura.

–Tranquila mujer, que tenemos unas buenas medidas de seguridad.

–¡Ay, que se me están quemando las croquetas, por Dios, lo que nos faltaba! Anda, llama a tu hermano, y que aquí estamos para lo que nos necesiten…

–Sí, ahora mismo le llamo. ¡Gracias, cari! Te quiero, ¿lo sabías?

–¿No será por mis croquetas, verdad? Porque las de hoy… ¡Venga, llama ya!

Pintura: Antonio Texto: Edurne

¡Y YO CON ESTOS PELOS!

2011-12-02T12:00:00.003+01:00

KATTAGORRI

Vengo de la peluquería, pero, la verdad, no estoy muy contenta con el aspecto que me han dejado. Mi amiga Urtxintxa me recomendó el nuevo Salón de estética del Quinto Pino, porque ella ya lo había probado y estaba encantada con el cardado que le hicieron en la cola.

A mí, sinceramente, no me ha parecido nada del otro mundo; claro que como reclamo han llenado todos los troncos de la Avenida Frondosa con fotos de Buztan Ardil, el estilista más fashion de todo el Bosque Perdido. Modernidades del marketing, porque al fin y al cabo, es lo de siempre: lavar, marcar y peinar, o cortar, alisar, cardar, una permanente, la manicure, un quítame esos pelillos de ahí… ya saben, lo clásico, sólo que ahora todo está lleno de tonterías: que si huy, qué calidad de pelo, qué mata más tupida, qué manos tan finas, y fíjate en estas uñas… vamos, vamos, que te vamos a dejar divina.

Ja, ja y ja, me río yo, y sino mírenme ustedes, que parece que acabo de ver un fantasma, con los pelos todos parados, como diría mi prima Ardi Macarena de Chile, con esta manicura de pacotilla que no me vale para nada, que ni agarrar las avellanas puedo. ¡Ya te digo, un cuento chino! ¡Donde esté mi peluquera de toda la vida, que se quiten estos niñatos con ínfulas de genios de alta peluquería! ¡Estilistas, peluqueros…! Así se hacen llamar ahora.

Además, que digo yo, que si con estar un poco arregladita, ya vale, total, nosotras nos pasamos el día corre que te corre de árbol en árbol… así la melena no te dura peinada ni medio segundo. Con llevarlo limpio, decente y brillante, ¡listo! De acuerdo que algunas de nosotras tenemos ciertas responsabilidades para con la comunidad ardillil y hemos de presentarnos en público con un aspecto más… ¿cómo diríamos, más serio o cuidado, elegante…? Pues para eso, Marradun, mi peluquera de siempre, me vale y me sobra, además que ella ha sido la que me ha recortado las puntas de la cola toda la vida, la que me ha arreglado estos pelos rebeldes que se me disparan a la mínima de cambio… Me siento como si la hubiera traicionado, y en el fondo es verdad. No, no lo volveré a hacer nunca más ¡y que no me líe otra vez la pesada de Urtxintxa, que ya me tiene hasta el hocico!

No sé si les he comentado que yo soy la representante oficial de las ardillas de este bosque, que me eligieron hace un par de años en unos comicios muy reñidos, y que, por suerte para mí, lo más importante no era el color del pelaje, ni la largura de la cola, ni siquiera lo afilado de los dientes roedores ni de las uñas, de su dureza… (cosas que ya poseo), sino que lo más importante era la inteligencia, la sagacidad, la sinceridad, la lealtad al Bosque Perdido y el don de gentes. Casi todo el mundo me votó a mí, así que quien sale en la mayoría las fotos que hacen los curiosos, o en las de la publicidad de la Región Verde y del Bosque Perdido en particular, soy yo. Pero yo, con mi estilismo de siempre me he mantenido fiel a la imagen de la Ardilla de bosque auténtica, las modernidades, las muy modernas, que tampoco soy una rancia, no entran en mis planes.

Aunque, bien pensado… esperaré unos días con este nuevo “luk” antes de quitármelo, porque, con lo que me ha costado… ¡ya les digo, casi medio saco de nueces y avellanas de la mejor calidad! Además, me he visto así de refilón en las aguas del Estanque de Los Patos Mareados y… vaya, no estaba tan mal, ¿o no les gusta a ustedes?

*Kattagorri= Ardilla Roja Urtxintxa= Ardilla Buztan= Cola Marradun= Rayada (en Euskera)

Foto: Antonio Texto: Edurne

DUÉRMETE NIÑO...

2011-11-29T18:08:00.002+01:00

Duérmete niño,

duérmete ya,

que viene el coco

y te comerá.

No sabría muy bien cómo definir la sensación, o las sensaciones, que me invade/n. Es una mezcla de desencanto, miedo, rabia, impotencia, estupor… eso, en cuanto a la parte psíquica y anímica, que en lo referente al estado del cuerpo que me alberga… estoy más que rota, derrengada, exhausta… Llego de trabajar, como aquella heroína de cuento que regresa de las Cruzadas o la Guerra de los Cien Años, ustedes me entienden, ¿verdad?
Comento todos los días con quienes me son cercanos a todos los niveles, lo extraño y particular de este año, de este comienzo de curso, de este último cuatrimestre… ¿Hay explicación para todo esto? Tal vez. Los teóricos, los escépticos, los profesionales, los sabios, las mentes preclaras y los mortales de a pie, seguro que sabrían explicarlo, cada cual según su teoría, su propia experiencia, sus intereses, su desencanto, sus perspectivas de futuro, su comodidad y su indiferencia…
Creo que estoy en un momento de mi vida crucial. Por muchas razones. Claro que, todos los momentos de nuestra vida son cruciales e importantes, puesto que, decisiones aparentemente carentes de relevancia, seguramente sean las que marquen nuestro futuro, pero… ¿qué quieren que les diga? Yo presiento que estoy viviendo unos momentos especiales.
Estoy comiendo chocolate (ya llevo media tableta) mientras escribo estas reflexiones a cielo abierto (como las minas, algunas minas, a cielo abierto, y eso me hace recordar que mi bisabuelo Martín era minero, ¡vaya, ahora me entra la melancolía familiar!), para endulzar un poco todas estas amarguras que voy vertiendo, escanciando en la copa del folio en blanco virtual… y que luego beberán ustedes. Más que nada es por eso, porque el poso de este brebaje, el que quede en sus paladares, sea un poso con un leve sabor a esperanza, que a la señorita Esperanza, nunca la pierdo de vista…
Son las seis menos diez de la tarde, martes 29 de noviembre, recién llegada de mi “guerra” escolar, y es que es una batalla, créanme si les digo que es una batalla diaria. Me pregunto una y otra vez qué ha pasado, dónde se nos ha perdido algo, en qué tramo del camino… Llevo 30 años, 31 cursos en la enseñanza, y estoy alucinando. Pero ya les digo que no pierdo de vista a mi amiga la Esperanza, la de verdad, la que se lleva en los corazones, y por eso soy capaz todavía de mantener mi ilusión de docente, aunque nos estén dando tantas tortas por todas las partes.
Me quedan cuatro onzas de chocolate, tres, ahora son tres… así subo un poco la energía, que está como para acarrearla con grúa, polea, tractor…
Tengo que llegar al miércoles que viene medianamente bien, con la moral intacta, como el Alcoyano (creo recordar que se decía aquello de: “Tienes más moral que el Alcoyano”), y es que quiero entrar en los 52 con espíritu de ganadora. ¡Ánimo, Edurne, que tú puedes! A ver si la autoayuda surte efecto…
Cada vez veo menos, la pantalla del ordenador ilumina el teclado malamente, pero mis dedos son como lagartijas, como ardillas saltarinas, que se deslizan por él casi a ciegas.
Alguien me decía en la entrada anterior que no entendía mis palabras, el sentido que tenían, oculto, y no tan oculto. La mayoría sí me han comprendido. Con estas letras, es como si hiciera una transcripción de las anteriores. Y seguro que muchos de ustedes también las comparten.
La noche ya nos rodea, ¡ay!, es como si de verdad llegara ese coco de la canción, como si una malvada bruja nos acunara y con una sonrisa maliciosa quisiera engañar a nuestro miedo (pero éste es más listo que el hambre). Yo, por si las moscas, siempre despierta, alerta en todo momento, con los ojos y todos los sentidos en estado de alerta. No están los tiempos como para dormirse en los laureles. ¡Para nada!

Postal: Dibujo de Lontxo Yriarte para el libro “Euskal Alfabetoa Iruditan”. Canción: Popular

LA "MALAGANA"

2011-11-25T17:53:00.004+01:00

Me suben esas ganas incontenibles de borrarlo todo
con un simple clic en la tecla “supr” del ordenador…
Me suben y no llegan solas,
que nubes de humo gris vienen jaleando
a los elementos discordantes,
como si la calle de la amargura fuera solamente
de ellos, convertida en una larguísima
avenida de vienen y no se van…
Bocanadas de desesperanza y sueños inciertos.
Hoy no cantan los mirlos, ni negros ni blancos.
Hoy llegan bandadas de pájaros de mal agüero,
y con ellos músicos viejos, con traje de cenizas,
zapatos polvorientos y cara de pocos amigos.
Decididamente me suben las ganas,
más bien diría yo: “ la malagana”,
la que se apunta al intermedio, a la fiesta y al recreo.
Todo ocupado, nada libre, no hay sitio:
"vuelva usted mañana".
¡Triste palabra!

Foto: Antonio Texto: Edurne

DESDE MADRID CON AMOR (Crónicas del Foro XLI)

2011-11-19T12:12:00.034+01:00

Todos los Santos. Puente, cuatro días festivos. Escapo al Foro. Ya, ya sé, hace tres semanas de todo esto, tampoco ha pasado tanto tiempo, así que todavía estamos a tiempo, todavía, aunque parezca que se me está pasando el arroz.

Y no, no voy a empezar de nuevo con que no tengo tiempo (que es verdad), con que la escuela me absorbe y me quita energía (que también), con que las responsabilidades familiares me llevan el poco tiempo que me queda (completamente cierto), y con que el poco asueto que me queda, casi se lo robo a las horas de descanso (sin lugar a dudas)… pero, ahí queda la puntualización y las razones de mi demorada actividad bloguera.

Ya saben, pido disculpas. Siempre. Sé que las aceptan y comprenden. Quedamos en paz. Amén.
No sé, tal vez esta Crónica lleve más parte gráfica que textual. También les digo que estoy escribiendo como continuación a las primeras letras que dejé en este folio virtual hace diez días, y ya ven, he tenido que cambiar la fecha porque el tiempo se me va echando encima. Hoy es sábado 19, día de reflexión (me río, me permitan ustedes la risa o sonrisa o escepticismo…), y a las 11:17, aquí estoy, tecleando. Continúo.

Nadie me pondrá en duda lo raro que está siendo este otoño (nadie que habite en esta Piel de Toro, claro). Estamos casi terminando noviembre, y el termómetro marca 22º (en Bilbao), hace un viento sur que te vuelve completamente loca, o loco, al gusto, y cuando la madre Natura se desmelena, hala, agua va y agua viene (en Madrid por ejemplo, o en la cuenca mediterránea). Decididamente, está/estamos de un alterado…

Y la parte buena, la bonita es la que yo les voy a presentar aquí: un vestido otoñal precioso, con unas tonalidades cálidas a más no poder. Y cómo no, las posibilidades que este tiempo trastocado nos presenta, nos pone al alcance de nada, un simple paseo, ya ven ustedes, un simple paseo por nuestras ciudades, nuestros parques y avenidas. Sólo con eso, ya nos sentimos reconfortados, animados, recargados…

El Retiro siempre es un buen recurso para los madrileños y los que nos dejamos ver por allí de vez en cuando, o de cuando en vez. Y para muestra un pequeño catálogo de “botones”. Gente de todo tipo, actividades varias y variopintas, allí nadie es extraño, nadie te mira raro. Cada cual a lo suyo, y listo.
¡Qué les voy a decir yo que soy una entusiasta de este sitio, y del dejarse llevar, del deambule anarco, del mirar y dejar que te miren, que ya puestos… trueque, ¿no?!
Ese color naranja amarronado, con toques de un verde trasnochado que lucen los árboles, esas hojas que crujen a nuestro paso, ese trasluz, esas luces, esas sombras… ¡Ay!

Como siempre, la oferta cultural es amplia, tampoco hay demasiado tiempo para asistir a todo, ni es cuestión de dedicarse únicamente a culturalizarse, pero unas reseñas para que ustedes apunten:
En el mismo Retiro, en el Centro Cultural de La Casa de Vacas, había una exposición sobre un certamen de pintura al aire libre, cuyo tema era el propio parque. Sinceramente, había cosas muy buenas, y como opción entre paseo y paseo, muy recomendable.
Otra exposición que recomiendo es la de “Locus Solus” en el Reina Sofía, sobre la concepción del arte en todas sus facetas de Raymond Roussel. Aquí se aglutinan obras de autores muy variados, pero con una importancia terrible en el mundo del Arte del siglo XX. Les dejo un enlace y ustedes deciden. A mí me gustó, me interesó. La hora escogida para la visita fue la mejor, porque a la salida vimos que había unas colas tremendas… Así que si les viene bien después de comer, entre las cuatro de la tarde y las cinco a más tardar, perfecto.

También una película. A veces no se tienen demasiadas ganas de pensar o ponerse una en plan filosófico, transcendental, melodramático… qué sé yo, pero entonces la oferta se reduce bastante. El film del que les voy a hablar no es liviano, ni tampoco de cine fórum, pero no deja tener su rastro de realidad más angustiosa. La crisis que nos está azotando a diestro y siniestro (este último adjetivo, y haciendo uso de la polisemia de la palabra, me parece muy adecuado porque es todo de un siniestro que madre mía) es tema recurrente en todas partes, también es utilizada con excusa, con o sin razón muchas veces. En fin, que forma parte de nosotros como un calcetín que calzamos todos los días, y que algunos no pueden ni quitárselo a la hora de ir a la cama, entre otras cosas, porque no tienen cama en la que acostarse… (tema para reflexionar). Bueno, pues en esta película, se adentran en el corazón de Wall Street, donde se gestan todos esos galimatías numéricos de los que la inmensa mayoría de los mortales no entendemos nada, pero que sí padecemos. Una película de “tiburones”, una breve explicación de cómo y por qué empezó todo esto. “Margin Call” es la película de la que hablo. Para quien muestre interés…

Lecturas: Siempre que voy y vengo, llevo lectura en mi mochila. Aquí les dejo tres referencias.
“Silas Marner” de George Eliot, pseudónimo de Mary Ann Evans. Novela que se desarrolla en la Inglaterra puritana en la que también están situadas las obras de Jane Austen, por ejemplo. Les dejo aquí el enlace a un resumen de esta obra.

“El traje gris” de Andrea Camilleri. Nada, no había leído nada de este hombre, aunque sí había oído hablar de él, y oigan, pues que me ha encantado, simplemente, encantado. Es una novela corta que se lee muy bien y con la que uno, al final, más que nada, se siente bastante identificado, pues son situaciones reales que le pueden suceder a cualquiera, pertenezca a una clase social o a otra. Yo, precavida, me he agenciado otra obra de este autor, escrita al alimón con otro escritor del que tampoco he leído nada pero que si me resulta como el amigo Camilleri… Ya les informaré al respecto.

“Cierta forma del viento en los cabellos” de José Miguel Junco. Poesía. Tampoco sabía nada de este hombre. A leer poesía siempre estoy dispuesta, ya lo saben, y me he leído este libro con mucho gusto, lo he saboreado y disfrutado. Un buen hallazgo. Poesía cercana, que muchas veces se agradece. Eso de que puedas tomar los sentimientos prestados, está muy bien, y con este poemario, creo que ese efecto queda más que conseguido.

Y este año me quedé sin mis “Huesitos de Santo”, a los que alguna otra vez he hecho referencia, pues en mi casa, desde que yo recuerdo, siempre me los han comprado, aunque ya tenga los años que tengo, pero claro, no he dejado de ser la niña de mis progenitores, y a ellos les hace ilusión recordar esos tiempos, ya ven, la vida todavía nos mantiene unidos a cosas tiernas y bonitas, dulces…

Les prometo hacer un esfuerzo y pasearme más frecuentemente por la Orilla, para acompañarles en el chapoteo; y en lo que pueda, hacer incursiones por sus casas.
Los tiempos han cambiado, es evidente.
Que ustedes sean felices. Un abrazo enorme.

Fotos: Antonio y Edurne Cartel película: Internet Referencia Exposición: El País. Escaneado y fotos de libros: Edurne

ESTÁ CLARO

2011-11-13T12:38:00.006+01:00

Está claro que cuando quiero recuperar una entrada antigua directamente, algo sale mal, y la publicación no aparece reflejada en los blogroll de quienes me tienen enlazada...
Está claro que esto de los vericuetos blogueros no es lo mío.
Vuelvo a disculparme, y a pedirles que, por favor, pasen por la entrada anterior: "EL PRECIO DEL SILENCIO", pues esa es la entrada que colgué ayer, que he vuelto a colgar hace un momento y...
¿Está claro?
¡Está claro!
Un abrazo.
;)

Imagen: Internet

EL PRECIO DEL SILENCIO (Replay)

2011-11-13T12:35:00.001+01:00

Las luces atenuaban la tristeza plomiza que se respiraba en la estancia. Marco acercó la silla y se sentó junto a la ventana que daba al patio. Subía olor a sardinas del asador de Doña Juanita. Aspiró profundamente y retuvo los años de su infancia mientras miraba entre velados ojos el cuerpo de su padre, quieto, como dormido, pero con el gesto adusto que tuvo en vida.

De la sala llegaban rumores de sonsonete repetitivo y lamentos aprendidos. Estaba solo en la habitación. Asomó la cabeza entre los visillos y contempló la negrura de las vidas ajenas colgadas en forma de camisas, calzones, pantalones y calcetines, como si fueran sus dueños los que colgaran de las cuerdas sujetos con unas simples pinzas. ¡Era tan frágil la vida!
Volvió a mirar a su padre y recordó el primer enfrentamiento con aquel hombre. Recordó su primera pelea, allí, en esa casa…

Mientras Fernando saludaba a todo el mundo: vecinos, amigos y parientes venidos de lejos, Marco seguía vagando entre sus recuerdos. Apenas vio llegar a su hermano, pero tampoco lo reconoció, tan sólo lo intuyó. Habían pasado muchos años, demasiados.
— No esperaba verte aquí—dijo Fernando estrechando la mano de Marco, como si quisiera zafarse del compromiso.
— Eso hubieras querido tú, ¿verdad? Pero también soy su hijo.
Esas fueron las palabras que recordó Marco, las mismas que pronunció la última vez que vio a Fernando; y esas fueron las palabras que salieron de su boca, como empujadas por un resorte que hubiera estado años esperando a ser activado.

El olor de las sardinas que entraba por la ventana del patio fue sofocado por el odio que ahora impregnaba aquellas cuatro paredes.
— Mamá siempre lo dijo…
— ¿Qué es lo que dijo?—inquirió Marco, clavando su pequeños y negros ojos en el rostro anodino de su hermano.
— Nada, las sardinas… que eras como ellas, que estabas lleno de espinas, como las sardinas.

Los dos se volvieron hacia la pared del fondo, los dos miraron a la vez aquel viejo cuadro con la foto de boda de los padres. No había cambiado de sitio en todos estos años, justo ahí, encima de la destartalada cómoda de la abuela Adelaida, donde siempre estuvo, presidiendo la habitación. Nada se escapaba a las miradas autoritarias y orgullosas de aquellos dos seres, ahora tan extraños para ellos y que les miraban desde la lejanía del olvido, de los sueños dormidos.

Mercedes entró en la habitación y sonrió a su marido mientras le cogía la mano. Se giró hacia Marco y le saludó con una sonrisa un tanto forzada.
— ¿Qué tal Marco, sigues boxeando? No parece que tengas mal aspecto…
— No, ahora soy empresario. Al final me saqué todas las espinas, bueno, ¡todas menos una!
— No empecemos Marco, —se revolvió Fernando en la vieja butaca de la madre en la que se había sentado—tú nunca fuiste bueno para nada, sino, mira cómo acabaste, dando tumbos de pelea en pelea… menos mal que tuviste la decencia de apartarte de nosotros.
Mercedes apretó el brazo de Fernando y reprobó sus palabras con la mirada.
— ¡Deja mujer! Y ahora… ahora tiene la cara dura de presentarse aquí. ¿A qué? ¿Acaso tienes el valor de reclamar algo?
— La vida siempre te ha sonreído, ¿verdad? Y nunca te has parado a pensar en si te lo merecías o si realmente habías hecho algo para que así fuera. Tú te merecías todo y punto.
— ¿Pero de qué hablas, miserable? Mírate, estás acabado. Empresario, dice… A vender periódicos en un quiosco de mala muerte le llama “ser empresario”. Deja que me ría.
— Calla o…
— ¿O qué, qué… anda, qué tienes que decir? O es que ya no recuerdas quién se quedó con ellos después de aquella pelea con papá, y con mamá destrozada… eh, ¿quién?
— Fernando…
— Deja Mercedes, no digas nada, a tu marido no le interesa nada que no sea él mismo—dijo Marco mientras salía por la puerta, echando una última mirada a toda su vida, encerrada entre esas paredes.
— ¡Que se vaya, no lo necesitamos para nada!—gritaba Fernando fuera de sí.
— Fernando, tú no sabes nada…
— ¿Qué es lo que tengo que saber? ¿Que ese miserable no dio más que disgustos, que a los diecisiete años propinó una paliza de muerte a mi padre, que se marchó de casa, huyendo, como un cobarde, y que en treinta años no hemos sabido nada de él? Bueno, en los últimos cinco sí que he sabido, he sabido que vendía periódicos en un quiosco del extrarradio… pero, qué más da, ¡no le debo nada!—y se giró bruscamente hacia la ventana de la calle principal.
— Sí que le debes—dijo con voz suave Mercedes, acercándose hasta la ventana y pasando su mano por la espalda de su marido— ¡le debes lo que eres! Él fue quien pagó toda tu educación, tu carrera de medicina, tu especialización en La Sorbona y en Estados Unidos. Él fue quien mantuvo a tus padres, ¿o es que acaso pensaste que la mísera paga de un empleado de RENFE daba para todo eso? ¡Vamos Fernando! Marco se peleaba por cuatro duros con tal de que su hermano pudiera estudiar y ser alguien. Aceptaba cualquier amaño para sacar algo más; renunció a tu cariño, al perdón de sus padres por ti. Y tú mientras, sólo te preocupaste de ti, de subir y subir cada vez más, tapando con tu odio la existencia de ese hermano que ha conseguido que seas lo que eres.

Fernando tuvo que volver a sentarse, sentía que el pecho iba a explotarle, no podía respirar. Miraba a su mujer sin reconocerla, sin entender sus palabras…
— Y te preguntarás cómo sé yo todo esto…—prosiguió Mercedes—Pues bien, Marco me hizo jurar que jamás te lo diría. Yo lo supe casi desde el principio, lo supe cuando tú enfermaste estando en segundo curso de carrera, ¿lo recuerdas? ¿Recuerdas que hubo que operarte a vida o muerte a cuenta de aquel tumor? Fue él, Marco, quien consiguió el dinero para la operación. Iba todas las semanas a la tienda de mis padres para saber de vosotros, sí mi familia se convirtió en su cómplice, iba a dejar un dinero que luego mi padre ingresaba en una cuenta como si se tratara de un bienhechor anónimo. Así se enteró de tu enfermedad, y créeme, casi se vuelve loco del dolor. Con los años, fui yo la que ha estado haciendo ese encargo en su nombre para mantener a vuestros padres y hacer frente a los gastos de la larga enfermedad de tu madre, de la que tú sólo supiste una cuarta parte ya que estabas en Estados Unidos….

Fernando no volvió la cara hacia su mujer. Mientras Mercedes le contaba la historia de su vida, había paseado nervioso por la habitación. Abrió la ventana. Se dejó caer en la silla en la que poco antes había estado sentado Marco, y aspiró, aspiró el intenso olor a sardinas que subía del asador de Doña Juanita. Le pareció que su padre le sonreía…

Foto: Antonio Texto: Edurne

COMO UN SUSURRO

2011-11-06T20:00:00.000+01:00

Como un susurro liberador
arrastra lejos de mí palabras
y marañas de tiempos pretéritos,
borrosos, con el agua hasta el cuello…

Como un susurro cálido
que llega y toca mi alma,
apenas con una leve caricia,
abre la puerta a un nuevo día…

Como un susurro quedo
sujeta mis pensamientos
con mano firme y deseo rescatado
del fondo de antiguas ilusiones…

Como un susurro juguetón
hace cosquillas en mis nubes de tela,
y deja que escapen mil pajarillos
enredados en trinos de intenso color…

Como un susurro ,
uno pequeño,
pero suficiente para devolver
la sonrisa a esta tarde huidiza…

Foto y Texto: Edurne

DESNUDA

2011-11-05T00:03:00.007+01:00

Desnudos los armarios de mis entrañas están.
Sin pudor violada mi intimidad
que clama justicia,
y un rincón donde descansar.
Han vomitado su odio encima de mi blanco mantel,
de mi sábana nueva.
Ahora no puedo lavarlos,
ni borrar la huella de su ignominia.
Vacías las paredes,
muestran hondas cicatrices que
corren de sur a norte,
desafiando la ley del orden,
provocando sismos entre mis azules venas.
Al galope llega la rabia hasta mi puerta.
Y a trompicones se abre paso,
de dos en dos,
de tres en tres…
Mil y un hachazos hasta llegar junto a mis ojos.
Y entonces,
la ira,
el miedo contenido,
que rompen,
y lloran.

Imagen: Internet Texto: Edurne

HISTORIAS DE LA RÍA XV

2011-10-31T10:18:00.030+01:00

Va tarde esta crónica, además teniendo en cuenta que escribo desde el Foro… más que tarde todavía, pero bueno, tampoco ha pasado tanto tiempo, que esto que ahora les cuento ha sucedido hace una semana, diez días…

Alguien me ha recordado que estoy lenta en esto de escribir. Tiene razón, pero este primer trimestre (para mí los trimestres van a la par de los cursos escolares), está siendo especialmente duro. Dejando a un lado lo personal, lo familiar, en lo escolar, está siendo más que duro.

Y no es que una no sepa por dónde le da el aire, que miren ustedes si sabré por dónde me da después de 30 años en este oficio, pero, los tiempos que corren están siendo de lo más extraños. Ni qué decir tiene que la escuela es la sociedad misma, en pequeñito, pero el reflejo exacto de la sociedad en que vivimos. Y con esto, ya imaginarán ustedes que los conflictos que se viven fuera, también tienen su representación dentro.

Será un poco de todo, léase: falta de valores, ejemplos a imitar nada recomendables, crisis a todos los niveles, la cultura del todo vale, de todo está a mi servicio, de… ¡Para qué seguir! Los problemas ya no son solamente con los alumnos, que cada vez están tomando derroteros más preocupantes, sino que también son problemas en las relaciones con los padres, con las familias, a mas de los que ya tenemos como colectivo, con las administraciones…

Y una anda reflexionando mucho, muchísimo, en estos tiempos alterados. O revueltos, parafraseando a la serie televisiva, que no sé ya si son tiempos para revelarse, para callarse, para amar, para llorar, para… ¿qué?

“Siempre que llueve escampa”. Echo mano de los refranes, a los que tan aficionada era una de mis abuelas, porque la sabiduría popular es eso, sabiduría, y tal vez repitiendo una y otra vez las máximas de los que de verdad saben lo que es pasarlas “canutas”, tal vez podamos calmar nuestros miedos y angustias, aplacar nuestros enfados… Por intentarlo, que no quede; si bien, el protestar no está reñido con nada de esto. Yo, protesto, me quejo, me enfado, más bien me cabreo.

Mis compañer@s jubilad@s, con 60 años, con una buena prima, con el cuerpo y la mente en perfecto estado, sufren una metamorfosis alucinante, si me permiten la palabra. Les cambia todo, y lo primero es el cutis. No, no estoy de broma, es cierto, y miren que en los últimos ocho años, se me andan jubilando de dos en dos en el centro en el que trabajo, y luego amistades que también son del gremio.
¡Y yo que me las prometía felices para dentro de ocho años… jajajaja, me río, a saber ahora cuándo me podré jubilar y en qué condiciones!
Sinceramente, no me imagino a los 60 años corriendo por el pasillo detrás de un niño que te amenaza con tirarse por la ventana, por ejemplo, o con un cabreo monumental porque no quiere hacer los deberes que le mandas…. Que la cosa viene muy dura, ya les digo.

Corren malos tiempos para la lírica, como cantaban hace tiempo los gallegos de “Golpes Bajos”, pero es que corren malos tiempos para todo. Y no quiero ser una agonías, ni agorera, ni pesimista, porque… días, hay más que longanizas, y nunca se sabe qué nos espera a la vuelta de la esquina…
Por lo tanto, lo mejor es mantener los ojos bien abiertos y estar en alerta, pero, con disposición a disfrutar de lo pequeño y placentero que nos regale la vida, aunque sea a plazos.

Por eso una lee, intenta darse paseitos por aquí y por allá, va al cine (y a ver cuándo vuelve a su afición teatral), monta en el bus y se escapa para el Foro, visita museos, sigue con su afición escribidora, comparte con amigos…

Hay, en esos paseos por la Ría de mis amores, muchas pequeñas cosas por descubrir, y algunas, aunque los del Botxo las tengamos descubiertas de toda la vida, que siempre es grato volver a reencontrase con ellas, como sucedió el otro día al visitar el Claustro de la Catedral de Santiago, en el corazón de nuestro Casco Viejo. Hay Historia en cada piedra, en cada losa que pisas, y luego imaginar, que es libre.

Y reincidir una y otra vez en las visitas a la costa más cercana a la urbe, Portu Zaharra, el Puerto Viejo de Algorta, que es un cachito de postal, siempre a rebosar de gente, foránea y no. El mar, su visión, a la que uno puede dedicar minutos, horas… reconforta, lleva un poquito de paz al espíritu, que está comprobado, no tan sólo (lo siento, me sigo saltando la nueva regla ortográfica de la RAE) científicamente, sino lo más importante, personalmente.

Y una película, que depende la época, el estado en el que nos encontremos, las ganas, la necesidad… puede ser de uno u otro tipo. En este caso, “La voz dormida”, basada en la novela homónima de Dulce Chacón, ya fallecida. Genial. Lloré todo lo que quise y más, es que el cuerpo me pedía dar rienda suelta al manantial lacrimógeno que andaba yo conteniendo desde hace tiempo, y la película fue la disculpa perfecta. Además, la rabia, la impotencia, la pena que sientes te aboca a muchos pensamientos, a reafirmarte más, si cabe, en tus ideas, en tu concepción de tantas cosas…
Y María León, inmensa. Descubrí que era hermana de Paco León, otro que se las trae… pero hace una interpretación de levantarse y aplaudir sin parar, no en vano le dieron la Concha de Plata a la mejor actriz en el último Festival de cine de Donostia.

Estoy en Madrid, ya les digo, el martes a la tarde-noche vuelvo a Bilbao, y entonces, desde allí escribiré las Crónicas del Foro. Ténganme paciencia, please!
Miro por la ventana y el sol ya está luciendo, aunque envuelto en una pequeña capa brumosa. Haremos que se desmelene un poco y nos regale un día tibio en lo climatológico, y en lo demás.

Que ustedes transcurran bien en estos días, en los que ya nos sorprenden los expertos en marketing con los reclamos navideños.
Un abrazo enorme.

Cartel película e imágenes: Internet Fotos: Antonio y Edurne

UNA PRUEBA

2011-10-21T20:57:00.004+02:00

Voy a hacer una prueba.
Observo, con un poco de rabia, que mi entrada anterior no aparece actualizada en ningún blogroll, así que hago esta prueba, la lanzo como última entrada y aviso: la verdadera entrada, es la anterior.
¡Gracias!
;)

NORMA MALDONADO GOYENECHE. Memorias (I) (Replay)

2011-10-21T16:07:00.000+02:00

Ahora puedo contarlo todo. Sé que ha pasado el tiempo, pero sólo ahora me siento segura y puedo contar lo que ocurrió aquel verano y que cambió las vidas de todos los que íbamos en el "Splendour of Seas".

Soy una mujer mayor, en estos momentos no me sirven las coqueterías, así que puedo decir perfectamente mi edad: 82 años. Por fin alguien se acuerda de mí, de lo que fui, y me piden que escriba mis memorias. ¡Ingenuos, no saben que estas memorias pueden ser una auténtica bomba! Pero mi conciencia ya no puede más, tiene que descargar todo el lastre que lleva acumulado desde hace tantos años…

Mi nombre es María Norma Maldonado Goyeneche. Nací el 17 de diciembre de 1928 en el barrio de Palermo de Buenos Aires. Hija de un gallego, Evaristo Maldonado, y una descendiente de vascos, Marina Goyeneche. Fui hija única hasta los cuatro años, y dentro de la pobreza de mis padres, no tuve carencia de nada; y de lo que más sobrada estuve, tanto yo como mis hermanos, fue de amor. Mis padres amaron a sus hijos más allá de lo que podían, dado que ambos tenían que trabajar para alimentar tres bocas, que fueron las que les quedaron después de las dolorosas pérdidas de cuatro de sus hijos.

Ser la mayor de mis hermanos, hizo desarrollar en mí un instinto de protección y supervivencia poco usual para la edad que tenía. Nuestra madre murió cuando yo contaba con quince años, y el papá quedó sumido en una depresión de la que nunca se recuperó, decidiendo poner fin a su vida dos años y medio después de la pérdida de su amada esposa. Así pues, mis hermanos y yo quedamos huérfanos, desconsolados y totalmente perdidos en aquel Buenos Aires de 1945.

Yo era una mina joven, casi dieciocho años, y con un cuerpo en plena efervescencia. Pero tenía a dos niños a mi cargo, Marinita de trece años y el pequeño Alejandro de diez. De golpe tuve que hacerme con el papel de madre y padre, asumir responsabilidades que me venían grandes. Traté de hacerlo lo mejor que pude. Y busqué laburo por los cafés de la zona, por La Boca, por la calle Corrientes… En un principio de mesera, de cigarrera, de lo que fuera, pero quería estar cerca de la música, que ya desde chica llenaba casi toda mi vida, y es que mi mamá canturreba tangos y milongas para solapar sus dolores, sus penas… y a mí se me metió el gusto hasta el caracú. A mis hermanillos les cantaba yo cuando me preguntaban la razón de que la mamá nos dejara siendo tan joven y por qué el papá también se había muerto. No sabía qué responder si no era llorando y entonces… entonces les cantaba, y ellos se quedaban contentos, y se me echaban al cuello, y me comían a besos, y yo… bueno, ¡yo habría hecho cualquier cosa por ellos!

El general Perón había subido al poder, y se acababa de casar con Eva Duarte. Ésta puso en marcha la Fundación Eva Perón, creando unos hogares para niños huérfanos y sin recursos y otros para ancianos en situación precaria. Yo había empezado a laburar en el Café La Marina en La Boca, y mientras estaba allí, mis hermanos, o bien quedaban solos en la casa o en el colmado de Doña Nacha hasta que ésta cerraba. No era plan. Necesitaba encontrar algo que les diera seguridad y protección, un sitio donde pudieran estudiar, aprender un oficio, y tener un orden de vida.

Y fue entonces cuando el Negro Juan, el morocho encargado del boliche de al lado de La Marina me habló de la fundación de la señora Eva Perón. Él conocía a un pibe que se quedó huérfano y sus abuelos, ya mayores, lo metieron allá… podía preguntar a los viejitos y decirme cómo era aquello. Le dije que bueno, que estaba bien, que se enterara. Y fue así como la Marinita y el Alejandro tuvieron estabilidad durante unos años. Yo iba a verlos todas las semanas, siempre en día domingo, y los sacaba de paseo y les compraba alfajores, y maní, y dulce de leche… y aún me quedaba algo de plata para gastar en una de las muchas kermesse que organizaban en el colegio de los nenes… Y cuando el día venía cargado de garúa, los convidaba al cine, y ellos, tan contentos, y yo, más, ¡mucho más!

Imagen: Internet Texto: Edurne

EN TRÁNSITO

2011-10-15T17:14:00.008+02:00

Llevo puestas las gafas, las de ver el corazón de tu aliento.
Está oscuro ahí adentro.
Será la miopía de mis ansias la que
me ciega y por eso no lo veo…

Camino despacio por las veredas
de tus jornadas en vela,
y exploto durante la noche
tórrida,
asfixiada la calma del negro cielo,
sembrado de ayes y sospechas…

Sobrevuelo, entonces,
por encima de palabras
y lamentos envueltos
en organdí de diseño,
reciclado,
según los nuevos tiempos.
Nada que objetar.
La pasarela acoge mi talle roto,
y viejo…

Oigo las risas,
y el ruido de sus manos
abofeteando mi miedo.
Están ahí.
Son los desleales,
los traidores a mi causa,
renegados de mi
buena suerte.

Reina por un día.
Un instante,
tan sólo uno,
me duró la dicha.

Dibujo: Antonio Texto: Edurne

HISTORIAS DE LA RÍA XIV

2011-10-12T21:18:00.029+02:00

Es cierto, lo que no se usa, se atrofia.

Escribir, me apasiona escribir, pero, este cansancio abotarga mis palabras. Llevo días intentándolo. Escribo un poco, pienso un mucho… y lo dejo.
Vuelvo, tengo muchas ideas, muchas cosas para decir. Pienso, otra vez pienso, empiezo, tres cuatro frases… y abandono de nuevo.

No pienso dejar que mi escritura se adormezca, se quede por ahí, en el baúl de los recuerdos. Estoy aquí, así que reactivaré mis ganas, mi chispa (si es que la tengo), y le daré a la manivela, pondré el coco en marcha, y dejaré que mis deditos recorran nerviosos el teclado, arriba, abajo, izquierda, centro, derecha…

Ya, parece que ya empieza a surtir efecto la “gasolina” y el motor se pone en marcha, arranca. Un dos, tres…. ¡Allá voy, despegamos!
Voy a dejar que mis palabras se deslicen por la pendiente del folio en blanco, mejor dicho, por la pantalla en blanco de mi ordenador, sin cortapisas, y que, si unas veces viene llano el camino, aprovechen y corran, corran… pero que, si toca sortear curvas y obstáculos, lo hagan a su ritmo y como buenamente puedan.

Septiembre empezó fuerte, muy fuerte, a todos los niveles, y como no venía yo muy repuesta, pues, normal, lo he notado. Entre el curso escolar y la nueva intervención del progenitor, más todo lo que acarrean esas situaciones y los problemas de cada cual, pues, ¡echen cuentas ustedes!

Claro que siempre hay algo, alguien que viene a regalarnos una sonrisa, un ánimo, un tranquila, un… rayito de sol, en definitiva. Ustedes siempre me han apoyado y animado, y no saben lo que les agradezco su presencia callada una veces, y ruidosa otras, en mi Orilla.

Alguien, incluso me llenó de aromas, no solo (me tengo que acostumbrar a escribir la palabrita sin tilde, tal y como recomienda la RAE) la pituitaria y el cuarto de baño, y los armarios… sino también el corazón. Cristina me mandó un par de sus jabones maravillosos, así, porque sí, porque le dio la gana y quiso alegrarme un poco. Ya éramos “amigas de gallinero”, pero ahora lo somos mucho más. Fue un soplo de cariño material; pero todos ustedes también me han mandado soplos que he sentido sin parar. A todos y cada uno, MUCHAS GRACIAS.

Llevo 30 años en la docencia, pero este comienzo de curso está siendo especialmente duro. No soy la única, y eso, si quieren, hasta me consuela un poco. Bueno, no es que me consuele, me apena muchísimo, pero me acompaña en mi pena. ¡Cómo está cambiando todo! A mí me asusta, me confunde, me cabrea, si me permiten la palabra. La escuela es un reflejo de la sociedad que estamos viviendo, y créanme si les digo que en muy poquito tiempo ha cambiado una barbaridad. Sobreviviré, hablo en lo personal, en lo referente a mi trabajo docente, pero está costando. No hay horas, no hay, y en casa nos esperan otras obligaciones, y necesitamos descansar y a veces, hasta eso nos cuesta.

Hoy no ha salido el sol en Bilbao, está remolón, habrá decidido tomarse fiesta. Vale, le dejamos. Los calores de estos días, y que están prolongando un verano inusual, nos está dejando como aturdidos, pesados… afectados, en una palabra. ¡A saber el otoño, el invierno, la primavera… que nos esperan! ¡Y luego todavía hay quien no se cree esto del cambio climático!

Aún así, todavía he tenido tiempo para rascar a los días momentos buenos.
Ya es de noche, noche cerrada, y eso que el reloj marca las nueve menos cuarto. Me deprime esta bajada de luz solar. Es normal, a todos nos afecta, menos mal que todavía no estamos metidos en tiempo invernal, frío y helador. Yo noto mucho cómo al aparecer estos días más cortos, mi vista se arruga y tengo que utilizar las gafas de más graduación, es una lata, créanme, todo el día con las gafas colgadas en plan collar.

He dicho antes que también he podido sacarle un poco de jugo al día a día, sin muchos ornamentos, pero sí, disfrutando cada segundo que me regalaban. Ha habido paseos bilbaínos y paseos madrileños este último finde, ha habido un poco de esto y de lo otro, de cine (“No habrá paz para los malvados”, del bilbaíno Enrique Urbizu, y con un José Coronado, que, aun no siendo santo de mi devoción, he de reconocer que borda su papel), de descanso, de charlas…

El Bellas Artes ha inaugurado la exposición de Antonio López que ya estuvo en Madrid, y que yo vi en el Foro. Por la calle puedes encontrarte con algunas cabezas gigantes pertenecientes a esta expo. El Guggen inaugura una nueva exposición: "Serra y Brancusi". Habrá que acercarse a verlas.

También tuvimos, como todos los años por septiembre, la presentación de nuestro nuevo libro colectivo en La Casa del Libro, y salió bien, como era de esperar. Y ya hemos empezado a escribir de nuevo en el Taller, un nuevo año se abre ante nosotros, nuevas perspectivas en la escritura, ensayos, entrenamientos en palabras y estilos que tal vez nos asusten un poco… ¡ya veremos qué sale de ahí!

Me acerqué a Madrid el viernes pasado (pero las Crónicas del Foro todavía tienen que esperar un poco). Llevaba lectura en la mochila, dos libros empezados, últimamente leo mucho simultáneamente, dos o tres libros… “La tela de araña” de Joseph Roth, y “Bilbao-New York-Bilbao” de Kirmen Uribe. Hasta Lerma amenicé mis primeras dos horas de viaje con este último, pero allí, dando una vuelta por la tienda de la estación de autobuses, le eché el ojo a uno de Haruki Murakami, “Sputnik, mi amor”, y sin pensarlo, lo cogí, lo pagué, me monté en el bus y hala, hasta las 11 de la noche en que entrábamos en el intercambiador de Avenida América, Edurne, sin parar, sin poder parar de leer. A la vuelta, el domingo, cayó entero. Descubrí a Murakami gracias a Roberto, un compañero del Taller, mejor dicho, me dejé seducir por su literatura, porque conocerlo, ya lo conocía, pero… me daba cierto respeto, y nada, que fue un flechazo a primera vista. Sigo leyendo sus libros, pero poco a poco, como hago con Auster, que no quiero empacharme. Las historias de Murakami son todas muy tristes, pero me atraen, están envueltas en un halo de melancolía, de conformidad con el destino, de ese no sé qué propio de los nipones que… ¡me gusta, no lo puedo remediar! De Kirmen Uribe, solo había leído poesía y en Euskera. Este libro se lo regalé a mi hermano en Navidades, en una edición diferente, bilingüe y más chula. Ésta, me la han regalado y es muy manejable, está solo en Castellano, pero no importa, así pruebo a leer algo diferente a lo que para mí representa Kirmen: una especie de novela, más bien una preparación a una novela, y en castellano. También me está gustando mucho, me falta muy poquito para terminarlo. Y de Roth, al que no había leído antes, estoy descubriendo un mundo ciertamente pesado, gris, como fatalista… y que también me está gustando.

Hoy es un día raro, 12 de octubre, el (mal)llamado Día de la Hispanidad. Yo, sinceramente, no creo que haya nada que celebrar. En mi caso, lo único que celebro, es el tener una gran familia al otro lado del Océano, en Chile, la que formó mi tío cuando decidió emigrar allá hace muchísimos años. Y también el tener tan buenos amigos de allende los mares. Pero de la “gesta” histórica del Almirante, mejor me abstengo de comentar. Colón arribó a las costas de un Caribe todavía virgen, errando en sus previsiones de alcanzar Las Indias Orientales. Lo que vino después, de todos es sabido, así que punto.

¡Caramba, pues no ha sido tan duro como pensaba al principio, al final les he dejado aquí una buena parrafada! Ahora buscaré alguna foto para amenizar la Crónica y ¡hala, a ver si me queda presentable!

Les reitero mi cariño y agradecimiento por la espera, el ánimo, la fidelidad y la atención prestada. Un abrazo enorme para todos.

Fotos y escaneado libros y calendario: Edurne Fotos exposición Serra y Brancusi: Telepress Foto presentación libro: El Correo digital Cartel película, foto hospital, foto bus Alsa, logo Escuela Pública y cómic acerca de Colón: Internet

AHORA

2011-09-30T22:17:00.002+02:00

Me faltan las fuerzas,
tengo el cuerpo dormido,
la rabia despierta
y los ojos entre la noche y el día.

Foto: Aitor Texto: Edurne

MIRO

2011-09-18T18:46:00.003+02:00

Miro.
Siempre miro.
Aunque a veces el vacío me sorprenda
con la mirada extraviada,
cargando un cajón lleno
de polvo y olvido.

Miro.
Siempre miro.
Y eso que
nunca camino en círculo,
nunca reto al destino,
nunca de mi sombra me fío.

Miro.
Siempre miro.
Y tomo todas las precauciones
por si están,
por si vienen,
por si mi nombre es dicho.

Miro.
Siempre miro.
Y veo mis pisadas enredadas
con finas tierras
que arrastran las penas
mezcladas con limo.

Pintura: Antonio Texto: Edurne

MAÑANA VUELVEN

2011-09-06T16:57:00.004+02:00

Bueno, pues parece ser que sí, que mañana vuelven a invadir con sus risas, sus voces, sus juegos, sus berrinches, sus pasos… la escuela, ¡y nuestras vidas!
Este curso empieza rápido, en realidad un día antes que otros años, pero yo tengo la sensación de que desde el pasado jueves en que nosotros ya nos reincorporamos, no he podido hacer nada, y miren si he hecho, que encima me ha caído doble carga otra vez, la coordinación del ciclo, con menos tiempo para ese trabajo y una sesión menos para preparar mis clases.
Y llevo dos días dando vueltas al horario, no me cuadra, me faltan huecos, horas… ¡no sé de dónde demonios las voy a sacar!

Habrán oído ustedes hablar del comienzo de curso, de que está siendo calentito, de que ya hay preparadas movilizaciones… sí, los recortes ya empezaron antes de este curso, sólo que bueno, vamos a callarnos, que protesten los padres, que a ellos les incumbe también, pero no. La cosa no pinta bien, pero en todas las comunidades, en unas tal vez parezca que no es para tanto, pero sólo es efecto del "maquillaje", nada más, que estamos igual.
Son muchos frentes los que tenemos que “atacar”, y no sólo las horas in situ, las lectivas, que no son 18, como andan diciendo por ahí, bueno, en el Insti sí, en la escuela son más. Y también está todo el trabajo que nos llevamos a casa, y que no viene al caso comentar ahora, pero… que estamos cansados, vamos, bastante cansados de que los recortes vengan siempre por ciertas partes: Sanidad y Educación, y Servicios Sociales…

Mañana llegan. Este año me toca curso nuevo, y tanto ayer como hoy he tenido la visita de mis anteriores pupilos. Estaban nerviosos por empezar la Secundaria, se acordaban de la escuela, de mí… y hoy, como locos para comentarme cómo ha sido la presentación en el Instituto, y qué grupos han resultado, y quiénes son sus tutores y… Y a mí me daba una penita el que ahora van a ser otros los que van a disfrutar de ellos y sus avances, que… que he tenido que consolarme enseguida con la ilusión de un nuevo grupo de niños ávidos de tantas cosas, que se me ha pasado (más o menos).
La clase está más o menos dispuesta, ahora falta llenarla y darle vida propia, impregnar sus paredes de nuevos aromas. Estamos listos.

Y por otro lado, el jueves me espera otro ingreso hospitalario con mi aita, una nueva intervención. Esperemos que esta vez vaya todo como tiene que ir y no surjan complicaciones, ¡que ya está bien, hombre! Y que se recupere pronto y coja fuerzas, y esos kilitos que le faltan, porque dentro de unos meses tendrá que afrontar otra intervención, ésta, más peleaguda. ¡Ya es fuerte mi aita!
Así que estoy con una mezcla extraña, primero la de un verano que se me ha escapado de las manos sin haberlo disfrutado, de un comienzo muy ajetreado, con esa intriga propia hacia lo desconocido, y de una preocupación normal por la situación familiar.
Una ya tiene muchas tablas, así que… ¡“P’alante”!

Les dejo con una tira de Mafalda, me encanta Mafalda, que si pinchan en la imagen podrán verla más grande. El humor de Quino, de Mafalda, es único, hace que nos riamos hasta de nuestra propia sombra, un ejercicio sanísimo.
¡Que ustedes lo pasen bien!

Dibujo: Quino, pescado en Internet

MI VAJILLA

2011-09-04T17:45:00.003+02:00

Hoy he buscado en el fondo de la taza,
en los restos del plato de la comida.
He buscado rastros de una caricia
que me prometiste cuando dormía.

Abro el grifo y corren por la tubería
tus promesas junto al agua sucia.

Todo era mentira.

Aclaro mis deseos y seco los vasos
que aún tienen la huella de tu boca,
como tus besos en mi memoria.

Mi vajilla ya está limpia.

Imagen: Internet Texto: Edurne

EL CIELO DE LOS GATOS

2011-09-01T23:02:00.011+02:00

Dicen que hay una gran bóveda de pelusitas de angora con ribetes de esmeralda y calabaza.
Dicen que acoge con un abrazo blandito a todos los gatitos que suben hasta ella.
Yo sé que existe, nadie la ha visto, pero yo sé que existe.
Y desde hoy, y aunque no lo digan, también sé que se teñirá de un gris perla elegante, que vestirá alfombras de fina almohadilla, que mirará con ojos curiosos, y que hablará con mimoso ronroneo…
Dicen que Peluso ya está allá arriba, por eso hoy la luna luce chal de plata y manzana, por eso hoy brilla una estrella naranja en la cumbre del Anboto, por eso hoy Mari sobrevuela triste los vientos de su casa…

Para Peluso con todo mi cariño.

Pinchar aquí

Fotos: Aitor Texto: Edurne

¡LAS FOTOS!

2011-08-30T20:15:00.002+02:00

Y como lo prometido es deuda... aquí están las fotos, unas pocas solamente.

Como ya saben, la narración de los hechos está en la entrada anterior, y los comentarios los pueden dejar aquí o allí.

¡Gracias por la espera!

Fotos: Antonio y Edurne Folletos: de las exposiciones.

SEGUIMOS MEZCLANDO: HISTORIAS DE LA RÍA XIII, DESDE MADRID CON AMOR (Crónicas del Foro XL), Y CAMPEANDO CON EL CID

2011-08-29T14:50:00.007+02:00

Texto. En esta entrada voy a colgar solamente el texto.

Les explico: el tiempo acucia, el descanso estival toca a su fin, el jueves ya vuelvo a la escuela… Mi tiempo, el personal, está siempre hipotecado: no hay tiempo. Y el cansancio que me ronda casi permanentemente y que no me deja avanzar en estas cosas, más que nada porque lo de buscar las fotos, ordenarlas recortarlas, colgarlas (y con el editor de blogger que me hace caso cuando quiere y le da la gana…), pues ya les digo, que me ralentiza muchísimo. Así que ahora cuelgo la parrafada, la narración de los hechos acaecidos en estos días de agosto, y después, dentro de unas horas, un día… pues ya entonces les ilustro a ustedes la entrada. ¿Les parece bien? Bueno, les parezca o no, tendrá que ser así porque ya lo he decidido…

HISTORIAS DE LA RÍA XIII

Mi Ría que viene cargadita de humedad estos días; no vean el relente de la otra noche, allí apostados como estábamos, viendo el espectáculo de los fuegos artificiales… ni chamarra, ni pañuelo al cuello, nada, un destemple que me pillé que no vean, nada más llegar a casa, infusión de tomillo con miel de la que me trajo Amparo de sus andanzas portuguesas ¡y que cargué toda la tarde-noche en el bolso!
La primera parte de este mes agosteño con ese amago vacacional que apuntaba yo en la entrada del día 1, transcurrió en el Botxo. Y tuvo un poco de todo, a decir verdad, de todo: de bueno y de menos bueno.
Vamos con lo bueno, que es lo que refresca e interesa.

Hubo playa un par de días, sí, porque sepan ustedes que en estas tierras también luce el sol (y bien bonito además) y hace calor. Una playa tranquila sin esos agobios de no poder comerte ni el bokata de tortilla sin el temor a darle un tarisco al dedo gordo de tu vecino…
Yo no es que sea mucho de playa, hace ya unos años que empecé a hartarme de ella, pero, reconozco que de vez en cuando viene bien por eso de holgazanear, estar ahí, tumbado panza arriba, o panza abajo, según se prefiera, bañarte un poquito, mirar el horizonte infinito y dejar la vista y la mente perdidas, leer… ¡en fin, esas cosas playeras, ya me entienden ustedes!

Luego los paseos botxeros, y los que nos solemos dar por el Puerto Viejo de Algorta, que siempre reconfortan, caminar por caminar, sin un fin concreto, y pararte cuando y donde quieras, un alto en el camino y un piscolabis, una charleta, un observar a los demás viandantes, qué sé yo, que también es un deporte sano e inocuo a todo nivel, ¿no les parece?

Y una visita museística, en este caso, Guggenheim, que aunque siempre no hay cosas que te emocionen al máximo, sí que descubres en tal o cual planta que hay una exposición que sí, que huy, esto sí ha merecido la pena. Pues eso ocurre ahora en nuestra afamada pinacoteca. Les dejo el enlace aquí mismito.

Y también hubo una ruta vinícola, de visita a tierras de La Rioja alavesa, paisajes llenos de vides y más vides, y bodegas y más bodegas, ¡sólo estuvimos en una, tranquilos, que no cunda el pánico! Pero visitamos un par de pueblos de la zona, Laguardia (precioso) y Elciego, cuya economía se basa en eso, en la vid, el vino, las bodegas...

Seguía haciendo calor, pero aquí se podía dormir bien por las noches, no como en Madrid, donde no pude pegar ojo la semana que estuve.

Y luego las Fiestas, de las que ya di cuenta, del comienzo y del recuerdo personal, en un par de entradas anteriores. Bueno, los nueve días de jolgorio terminaron anoche a las once, con la quema de nuestra querida Marijaia, y que volverá el año que viene como si tal.
He paseado en un par de ocasiones las fiestas, muy bien acompañada eso sí. He comido unos bokatas de chorizo a la sidra, regados con sidra de Zapiain, buenísima; bueno, y más cosas, claro, que siempre hay actividades de todo tipo. Pero lo importante para mí, ahora, y como decía Amparo el sábado, no es demostrar nada a estas alturas, o sea que aguantamos lo que nos echen como hace años que nos daban cuerda y no parábamos… lo importante es estar a gusto y pasar un buen rato.
¡Pues eso!

DESDE MADRID CON AMOR (Crónicas del Foro XL)

El Foro arde, ardía al menos hace unas semanas, cuando estuve allí. Dormir a esas temperaturas nocturnas, hablamos de 28º-30º, es, cuando menos tarea harto difícil, y si se consigue, puede considerarse uno un héroe de la canícula.

Lo malo de estas altísimas temperaturas es que te retrotraen a actividades totalmente ausentes de movimiento, te acobardan, por así decirlo, y el plan casero es el que triunfa la mayor parte del tiempo. Claro es que ahí también surgen problemas: el aire acondicionado, o la ausencia de él, que si sí, que si no… y casi lo mejor seguir con la canción y que caiga un chaparrón. Nada, ni por esas.

El jardín es una buena ocupación para horas tempraneras, cuando moverse y trajinar todavía es factible. Después, o resguardase o acudir a lugares donde el ambiente climatizado impera. Eso sí, yo suelo ir con algún foulard para subsanar eventuales bajadas de temperatura, o sea, cuando el habitáculo en el que te encuentras se vuelve una especie de iglú.

Opciones: museos, exposiciones, viveros de plantas, centros comerciales con algún aliciente añadido, terraceo con cervecita y aperitivo (luego viene lo del aumento del perímetro y la masa corporal), lecturas tranquilas, beber agua, muuuucha agua, practicar el “yo te visito-tú me visitas”… En fin, y dejar libre la imaginación.

Para alimentar el espíritu cultural aquí les enumero las actividades elegidas:
Museo del Prado con las siguientes exposiciones:

“El joven Rivera”, un paseo por la obra del pintor en su juventud, mucho retrato y mucha temática de “santidad”. De cualquier forma, y aunque no es el Rivera adulto, el don y la fuerza del maestro ya se dejaban sentir en estas obras de juventud.
Otra exposición, pequeña en este caso, es la de “No solo Goya”. Dibujos, estampas, fotografías y grabados. Muy buena, sinceramente.
Y la última que vimos fue “Roma. Naturaleza e Ideal. Paisajes 1600-1650”. Paisajes, ¡pero qué paisajes, mamma mía!
Ésta sí que alcanzan ustedes a verla, en el caso de estar interesados, pues estará hasta el 25 de septiembre, las anteriores, creo que terminaban el 31 de julio, a no ser que las hayan prorrogado…

Y cruzando la calle, enfrente tenemos al Caixa Forum, con una buena oferta, y gratis además. “Teotihuacan. Ciudad de los dioses” Magnifique! Si ustedes son entusiastas de las culturas precolombinas, como lo es una servidora, o al menos, tienen cierta curiosidad histórica… no dejen de acercarse, pues hasta el 13 de noviembre tienen oportunidad de disfrutar de una maravilla de exposición.
Allí mismo están compartiendo espacio cultural otras dos muestras: “Haití, 34 segundos después”, una impactante exposición fotográfica sobre el desastre del terremoto que asoló el país caribeño hace un año largo, y un simulacro en directo de lo que se puede sentir bajo los pies cuando la tierra tiembla. Bajo los pies y en el corazón, en el alma…
Y para terminar “Construir la Revolución. Arte y cultura en Rusia 1915-1935”. Esta exposición también captó mi atención porque tenía mucho de todo lo que te puedes esperar del arte soviético de la época, pero muy bien presentado, cuadros, fotografías…

Así que ya lo saben, en Madrid siempre hay alguna oferta para cada gusto.

CAMPEANDO CON EL CID

Don Rodrigo Díaz de Vivar, alias el Cid Campeador, fue un personaje que ha dejado una impronta tremendamente (no sé cómo decirlo) patriótica, guerrera, conquistadora… en la memoria histórica española. Y las tierras castellanas de Burgos fueron las que vieron su nacimiento.
El Cid, que parece ser una palabra árabe que significa “Señor”, “Caudillo”, o algo parecido (estoy escribiendo de memoria, de lo que creo recordar, si estoy en un error, me corrigen, por favor…), se tomó muy en serio la misión para la que parece había sido predestinado. Bueno, ya saben, ahí tenemos el famoso “Poema de Mío Cid”, muestra de la literatura épica y que todos hemos tenido que estudiar en nuestros tiempos del bachillerato… Y lo que fuera cierto, y lo que haya sido fruto de la leyenda, y su esposa Doña Jimena, y sus hijas Doña Elvira y doña Sol, y lo que ya todos sabemos que sucedió con sus maridos, los pérfidos y malvados infantes de Carrión, que desposaron a las incautas con el único fin de apropiarse de sus bienes...

¡En fin! Que todo este rollo para decir que he estado también en Burgos, no en el orden de días que habíamos planeado en un principio, sino al final, debido a causas de esas que me cercan en los últimos tiempos, pero que estuvimos. Y yo con un trancazo de los de campeonato, o sea, un fin de fiesta con traca y todo.

El caso es que Burgos es una ciudad pequeña pero recoleta. Según los entendidos y los que la han visitado en más de una ocasión en los últimos años, ha mejorado bastante, y se ha convertido en una ciudad para ser paseada cómodamente. Además tiene todo muy cerca, muy a mano, empezando por su famosísima catedral, joya del gótico. Yo recuerdo haber estado en Burgos hace muchos años, y eso que está a escasa hora y media de Bilbao, y mis recuerdos se limitaban al monumento del Campeador y a la catedral, a sus agujas, las escaleras y alguna escultura adosada y carcomida por el paso del tiempo… Nada, no recordaba nada más. He de decirles que me ha sorprendido muy gratamente, así que en honor a mi amiga María Luisa ( a la que encontré una noche allí, en su ciudad, creo yo que de tanto pensar en que igual me la encontraba…), tengo que decir aquello de “¡Viva Burgos!”.

Atapuerca. Les suena a ustedes el nombre, ¿verdad? Saben que nosotros, en sexto, siempre hacemos una excursión a los yacimientos de Atapuerca con los chavales, y este años también les he mencionado la salida. Bueno, en Burgos capital han abierto el Museo de la Evolución, el complemento a los yacimientos de Atapuerca. Hay que decir que este hecho ha dado una vida inusual a la ciudad. Son muchas las personas que se acercan hasta allí con la disculpa de visitar el Museo y después los yacimientos. Este Museo, que está albergado en un edificio de factura moderna y llamativa, tiene un carácter totalmente pedagógico y da soporte, como ya digo, a los hallazgos de Atapuerca, aunque también nos lleva por los caminos de la teoría de la Evolución de Charles Darwin. Mentiría si no les dijera que es interesantísimo.

Y como Burgos es una ciudad que también tiene río, el Arlanzón, hay puentes y que se cruzan y pasas de un lado a otro, con lo de entretenido que ello tiene.

Burgos, ciudad con mucha raigambre religiosa, por allí andaban las juventudes de la JMJ, saltando, cantando… un poco locura, sinceramente. Pero yo iba con lo de la raigambre religiosa al asunto de edificios religiosos, conventos, monasterios, iglesias…

“Las Huelgas Reales” es un monasterio, antecesor del otro que nos sonará a todos, el de “Las Descalzas Reales” de Madrid. La costumbre en aquella época era que las hijas de las familias nobles, incluidas las de la realeza, que sentían la llamada divina y deseaban profesar, ingresaban en este tipo de conventos que solamente abrían sus puertas para tales inquilinas, las cuales llegaban pertrechadas de unas suculentas dotes, a más de prebendas de todo tipo. No hay que olvidar que entre sus muros se encerraban princesas, infantas, condesas, hijas bastardas de reyes y príncipes… y las abadesas llegaban a tener tanto poder e influencia que solamente el Papa de Roma estaba por encima de ellas. Les voy a dejar aquí un enlace muy interesante.

Y seguimos con las visitas relacionadas con la religión: la Catedral, cómo no, ¡cómo irse de Burgos sin haber visitado su famosa catedral! No crean ustedes que es visita así como de médico, no, que requiere tiempo, predisposición y paciencia, a mas de interés. Pues eso, que no se la pierdan si pasan por Burgos.

Y luego los paseos, lo de siempre, que una ciudad se vive paseándola, observándola, disfrutándola… Para todos los gustos.

Y de Burgos, a Bilbao, y lo que hay hasta el día de hoy, 29 de agosto de 2011.

Lo prometido es deuda, así que en cuanto pueda, hoy mismo o mañana a más tardar, les cuelgo las fotos que ilustrarán este relato tan largo. Espero me sepan disculpar, así como que no pase a visitarles tan asiduamente como quisiera y debiera.

Un abrazo muy fuerte. ¡Y a terminar bien el verano!

Parrafada: Edurne

DOLOR

2011-08-25T21:32:00.004+02:00

Hay mucho dolor encerrado
en las cápsulas
que tomo todas las mañanas.
Dolor negro y dorado,
a rayas,
rojo y blanco,
vestido de azul…
Dolor.
Dolor que se expande
y ocupa mis espacios,
que invade la tierra libre
de mis días,
manchándolos de
un color incierto,
haciendo que cierre
puertas y ventanas,
y que me quema en la
oscuridad del miedo.
¿Quién?
¿Quién me recetó
estas cápsulas?
Si mi único mal
es la pena…

Imagen: Internet Texto: Edurne

BILBOKO JAIAK / FIESTAS DE BILBAO

2011-08-20T15:06:00.006+02:00

Ya sé que todos los años me pongo así, como con morriña a cuenta de las Fiestas de mi Botxo, la Aste Nagusia/Semana Grande. Pero, aunque este año sí estoy aquí, en el sitio adecuado, no creo que vaya a disfrutar mucho de fiesta y jolgorio.
No es que a una no le guste la fiesta, no, no es eso, pero, seguro que me comprenden ustedes si les explico las razones.
Primero, y ahí estarán de acuerdo conmigo, la edad. No es lo mismo aguantar todo lo que te echen a los 20 que a los 50, eso está más que claro.
Segundo, que con el trajín familiar que me traigo últimamente, no me quedan ni ganas ni humor.
Pero bueno, procuraré acercarme en algún momento por alguno de los recintos festivos y quedar con amigos, si puedo pescar a alguno que ande por la Villa…

Y nada, que hoy me he puesto un poco “revival” con esto de las Jaiak. Les traigo el cartel de este año, una Marijaia en forma de cremallera, genial, me ha encantado, y el primer cartel de las recién recuperadas fiestas populares, después del franquismo, el cartel de la Aste Nagusia de 1978. Marijaia todavía no existía como personaje emblemático y representativo de nuestras fiestas, y es porque fue creada en cinco días y por encargo de la Comisión de Fiestas ese mismo mes, así que no podía traer solera todavía... Ese cartel (tengo uno en casa guardado como oro en paño), fue obra de Juan Carlos Eguillor, un dibujante y humorista bilbaíno con mucho carisma, que siempre supo cómo hacer para que los vascos y los bilbaínos nos riéramos de nosotros mismos, de nuestros estereotipos, y que, lamentablemente ha fallecido este año a una edad todavía temprana.

Bueno, pues a lo que yo iba: en 1978, yo tenía 18 añitos, ya ven, han pasado 33 años, y aquí andamos, por un lado me parece que fue ayer mismo y por otro, tengo la sensación de que ha sido toda una vida la que se me ha escapado sin darme cuenta…
Fue tal boom ese año, que se crearon las “konpartsak”, cuarenta o más, con distintas secciones: fanfarres, dantzaris, bandas de cartón… y bueno, luego las txosnas, como si fueran las tabernas que cada konparsa montaba en el recinto del Arenal y aledaños. ¡Todo lo que yo les diga es poco para que se puedan imaginar lo que supuso para Bilbao ese renacer festivo!
La Aste Nagusia bilbaína alcanzó pronto fama y renombre; y no es porque yo sea de Bilbao, pero nada que ver con otras que nos pillan cerca…
Han pasado 33 años, como ya he dicho más arriba, y claro, siempre existe un desgaste, un cansancio… Yo he sido mucho de “Jaia”, pero ahora el cuerpo ya no me pide tanta marcha. Eso sí, me gusta ver que mi ciudad se pone alegre, que mantiene el espíritu de siempre, que viene los de cerca, los de lejos…

Aquel agosto de 1978, tuvo un fuerte impacto en esta sociedad bilbaína, pequeña, pero con muchísima raigambre en la tradición.

Las konpartsak participamos en el primer concurso de “Bajada”, y la mía, “SAMASIKU” (Garganta Seca), fue la que se alzó con el primer premio, en dura competición, todo hay que decirlo, con el resto. Y por eso hoy les dejo la reseña periodística del evento, y una foto, en la que, imagino que si clican en la imagen y se fijan un poquito, me reconocerán…

También voy a dejarles un enlace al programa de fiestas y algo más.
Esta tarde, a las siete, txupinazo desde el balcón del Arriaga y recibimiento de Marijaia.

Lo de siempre, les invito a mi Botxo si les apetece, si están cerca, si les ha picado la curiosidad… Y para los que estén aquí, que lo disfruten a tope, de la forma que mejor les parezca.

GORA BILBO, GORA MARIJAIA!

Carteles: Internet Reseña periodística: Número de agosto de 1978 del desaparecido EGIN, y que obra en mi poder, así ese color…

LO QUE VEO (I)

2011-08-18T21:27:00.002+02:00

Hay pequeños surcos de viejas lunas que atraviesan serpenteantes las callejas grises de mis palabras vacías…
Y una tiza que va marcando el sendero de vuelta a las mariposas que revolotean alrededor de mis manos frías…
También he descubierto una puerta abierta que lleva justo hasta el vestíbulo de nuestras risas, las tuyas y las mías…

Pintura: Antonio Texto: Edurne

LA LAGARTIJA

2011-08-14T08:00:00.002+02:00

Siempre quiso ser una de ellas.

Aquel verano lo consiguió a base de empeño y siestas al sol.

Una tarde, al despertar, ya era una lagartija.

Dibujo: Internet Texto: Edurne

MI MANO IZQUIERDA

2011-08-11T18:16:00.005+02:00

Miro mi mano izquierda,
ésa, la que nunca sabe
lo que hace su hermana,
la derecha.

Miro mi dedo índice,
el que marca la dirección
y señala el objetivo
de mis ojos.

Miro mi pie derecho,
el que inicia la marcha
y arrastra a su compañero
hacia una aventura
todavía incierta.

Miro mi cuerpo deslizarse
entre silencios,
reflejarse en sucios cristales,
pasar a través de muros de hielo.

Miro mi esencia diluida
entre un mar de algas con sabor
a sal y dolor prestado.

Ahora, me miro.

Recupero mi mano,
mi dedo,
mis ojos,
mi pie,
mi cuerpo,
mi esencia…
Recupero mi vida.

Imagen: Internet Texto: Edurne

LECTURAS REFRESCANTES

2011-08-05T08:00:00.001+02:00

Bueno, voy a poner una entradita rápida y ligera. Tema: lecturas varias para este mes de agosto, y para septiembre, y si se cuadra, para octubre…
Ya sé que colgué el cartelito de “SEMI CERRADO”, pero estoy escribiendo antes de marcharme, así que estas recomendaciones literarias van a salir previa “programación”.

Ustedes saben, intuyen al menos, que me gusta la poesía, otra cosa es que yo ni en lo más remoto, ose autodenominarme “poeta”. Jamais de la vie!

Aquí les traigo pues, unas lecturas que me han gustado:

** Hace poco descubría yo a LUIS GARCÍA MONTERO, el marido de Almudena Grandes. Sí, claro que sabía de él y su actividad docente y literaria, pero, qué quieren, nunca me había dado por leerle en libro, y, sinceramente, ¡un verdadero descubrimiento!
* VISTA CANSADA, POESÍA URBANA y UN INVIERNO PROPIO.
Ya les digo, yo estoy gratamente sorprendida y entusiasmada con este hombre, con su poesía. Ah, también les dejo un enlace a su web, que tampoco tiene desperdicio. Aquí.

** A esta mujer, WISLAWA SZYMBORSKA, polaca y premio NOBEL de Literatura en 1996, ya la conocía. Los dos libros que os traigo están en una edición bilingüe, en polaco y castellano. Es curioso, porque te entretienes intentando pronunciar en su lengua natal. También me gustó cuando la leí la primera vez, así que ahora me he comprado otro libro de ella. Estos son los títulos:
* INSTANTE y AQUÍ.

Y ahora les presento otros libros, narrativa en este caso.

** PAUL AUSTER siempre es una garantía, para mí lo es, ya que soy “austeriana” confesa. Estoy descansando un poco de él, porque empacharse de algo que te gusta, tiene sus riesgos, corres peligro de hartarte, y como no tengo intención de terminar aborreciendo al amigo Paul…. Después del barbecho, aquí traigo la novela…
* SUNSET PARK.

** Otro que tampoco me defrauda es EDUARDO MENDOZA, y aunque ésta no es una de sus últimas novelas, sí es una divertidísima, y que siempre apetece volver a leer:
* LA AVENTURA DEL TOCADOR DE SEÑORAS.

** De este autor, japonés, OGAI MORI, no tenía conocimiento alguno, pero, lo vi en una librería y me llamó la atención, al poco tiempo, empecé a oír acerca de la novelita y el autor. Es una historia de amor, y además muy triste, pero aunque corta, muy intensa. La recomiendo.
* LA BAILARINA.

** Y ahora viene un “monstruo” de las letras hispanas, o al menos así está considerado, aunque, yo, personalmente, nunca he podido con él. JORGE LUIS BORGES. No es santo de mi devoción, no sé si por su lenguaje, así como barroco, o a mí me lo parece… ¡o qué sé yo! El caso es que me he atrevido con este pequeño libro de relatos. Originales, he de confesar, y además no me ha costado nada. Eso sí, algunos me han parecido demasiado enrevesados. Siempre hay gustos, y en esto de la literatura y de escritores de esta talla, más. Sé que hay defensores acérrimos de don Jorge Luis y otros, eso, detractores sin descanso. Yo me sitúo en la línea intermedia, más tirando hacia abajo… pero, con este librito, digamos que me he medio reconciliado con la escritura borgiana.
* EL LIBRO DE ARENA.

Tengo más libros para comentar, pero, no quiero cansarles. Así que si entre estas recomendaciones encuentran alguna de su gusto, ya saben, lo de siempre, corran a por ellas.
Eso sí, con mucha calma, que los calores veraniegos no dan para muchas carreras.
¡Y que ustedes lo disfruten!

Fotos: Edurne

SOLAMENTE UN POCO...

2011-08-01T00:15:00.000+02:00

Eso es, solamente un poquito.

Parece que hay que cerrar el chiringuito, aunque sólo sea unos días, para irse de vacaciones… Bueno, yo me voy, pero no muy lejos, y no mucho rato, y tampoco me ausentaré demasiado de esta Orilla, así que, ya saben, por aquí andaré, vigilante, para que las mareas no suban así, a lo loco, y nos quedemos sin playa, ni bajen tanto, que nos quedemos sin agua.

Por eso, como todos los años, desde hace cuatro, vuelvo a reiterarme en mis palabras, que no por mucho repetidas son menos válidas ni sentidas…

Les agradezco, a todos y cada uno de ustedes, su paso asiduo y constante por esta Orilla, su apoyo y su cariño, de sobra demostrado en estos últimos tiempos. Y quiero que sepan que eso, no tiene precio.
Le deseo que lo pasen de fábula, vamos, “chachipiruli”, que por lo menos puedan desconectar de sus rutinas diarias, que el asueto les devuelva paz, por dentro y por fuera, que el sol, o el agua, o la brisa, o… cualquiera sabe, les reporte todo eso de lo que se adolece inmersos como estamos en la vorágine del pan nuestro de cada día. Amén.

El tiempo pasa volando, aunque a veces, todo es según se mire, o según se viva, según las circunstancias… Lo bueno, por lo general, se nos acaba enseguida, o esa es la sensación que nos queda… y lo malo, ¡se nos hace eterrrrrno! Bueno, pues en estos casos, habrá que recordar el refrán: “No hay mal que cien años dure, ni bien que cuerpo aguante”, o algo parecido…

Así que ya lo saben. A disfrutar, con las cosas grandes, con las chicas, con lo que tenemos al lado, con lo que encontremos a lo lejos, con lo que nos toque en suerte o… ¡pero aprovechemos los momentos, la vida!
Es la tarea para estas vacaciones, ¿qué se creían, que iban a librarse de los deberes de la Maestra Ciruela?

Un besote enorme para todo el mundo, y hasta… ¡nada, que estaré ahí, a la vuelta de la esquina!

Cartelito: Edurne

MI "E"

2011-07-30T08:00:00.001+02:00

Enredada en vahos y nubes

De cuentos imaginados.

Urdimbre que sostiene la trama

Rugosa de mi vida.

Nunca antes por mí soñada,

Eres tú, entre tantas y tantas, la nombrada.

Letra: Antonio Texto y foto: Edurne

YA VIENEN

2011-07-27T00:01:00.000+02:00

Suben por la calle arriba.
Los veo venir.
No traen equipaje,
Ni cédula de identidad.
Aunque yo los conozco bien.
Son ellos.
Los que roban el aliento de
Los sueños.
Los que piden en prenda
La calma de tus días.

Y me aparto de su camino.
Sé que me han visto,
Pero ni los miro,
No sea que me ofrezcan
Oscuras ideas,
Ansias y desánimos,
A cambio de un suspiro.

Suben por la calle arriba.
Callo, ni un ruido,
Que sus manos son rápidas,
Sus miradas ágiles y malvadas.
Callo, ni un ruido.
Chitón.
Ya,
ya se han ido…

Pintura: Antonio Texto: Edurne

DESDE MADRID CON AMOR (Crónicas del Foro XXXIX) Y UNA DE LIBROS

2011-07-24T16:31:00.011+02:00

Se me va escapando el tiempo. Julio toca a su fin, y por aquí, por el Botxo, el verano está jugando al escondite.

Estuve en Madrid los cuatro primeros días del mes, con mis vacaciones recién estrenadas, porque después venía todo lo de aita…

Se me acumula el trabajo, pero como estoy ralentizada en esto de escribir y no quiero tirarme a la Bartola, ahora mismo le doy a la tecla, al recuerdo y me monto unas Crónicas foreras con un adosado librero…

El calor es una tónica regular en la capital del reino, menos cuando también hace malo, y llueve… que tampoco de eso se libran, ¡que no lo vamos a tener todo nosotros!

Pues como iba diciendo: calor, solecito, lo típico. A la puerta del Congreso de los Diputados, me encontré con un león un poco “aleonado” que me rugió un poquito, y entonces yo, para calmarle, le dije: “¿Quieres una foto conmigo, guapo?” Como podéis comprobar, él, accedió sin rechistar, y además, con su mejor pose, ¡pues no era chuleta ni nada el felino! A mí, sinceramente, me subían unos sofocos, del calor, del mieditis… ¡Menos mal que tenía mi abanico a mano!

Y bueno, bajando por La Carrera de San Jerónimo, llegamos hasta el Thyssen, con la intención de visitar la exposición de Antonio López. Gente, mucha gente; eso es lo malo de estas exposiciones anunciadas a bombo y platillo, que se llenan y rellenan… Hay que guardar un turno para poder entrar, y una vez dentro, puessssss, que no se puede ver como uno quiere: tranquilito, parándote donde quieres, observando, acercándote, alejándote… pero bueno, nos dio tiempo para apreciar lo esencial. Recomendable, por supuesto, y como todavía estará bastante tiempo, les da a ustedes tiempo a visitarla, en el caso de que estén interesados. Aquí pueden acceder al blog del artista.

Y también es recomendable mirar al cielo, recortar las flores con el horizonte celeste, imaginar… ¡Sí, sí, altamente recomendable!

De libros, ¿qué quieren que les diga? Pues que tengo amontonadas las entradas libreras, las lecturas… Les pongo aquí unas cuantas recomendaciones, pero yo ando leyendo desordenadamente. De estos cinco, sólo he leído uno, los otros están insinuados, acariciados, husmeados… y esperando a que les hinque el diente. Se los presento:

* LA BICICLETA ESTÁTICA de Sergi Pàmies.
Lo he leído. Es lo primero que leo de este hombre, y fue por recomendación de mi hermano, que los ha leído todos. Me ha gustado mucho. Es como para identificarse y troncharse. El primer cuento, porque éste es un libro de cuentos, es la monda. RECOMENDABLE. Aquí un enlace.

* PRIMAVERA MORTÍFERA de Lajos Zilahy.
Pues no, esta novela tampoco la he leído, pero me la compré en cuanto leí un comentario acerca de ella en el blog de mi amigo MANNELIG, así que les dejo el enlace directamente. Pero avanzo que la pinta, la tiene buenísima.

* VIAJE DE INVIERNO de Amélie Nothomb.
Tampoco, tampoco lo he fagocitado, pero… de la Nothomb he leído varios libros y, he de confesar que a pesar de lo excéntrica que es la autora, me gusta cómo escribe, así que lo compré pensando en no sufrir desengaño alguno con su lectura. Que así sea. También les dejo información aquí.

* EMAÚS de Alessandro Baricco.
Sólo he leído dos o tres libros de este hombre. Me inicié con “SEDA”, supongo que este libro, por lo que se cuenta en la sinopsis, me va a gustar, cuando lo lea, claro. Paso la recomendación y un enlace.

* LO QUE ME QUEDA POR VIVIR de Elvira Lindo.
Éste fue un regalo por el día del Libro. De Elvira Lindo no he leído nada más que su famoso Manolito Gafotas/Manolito Laubegi, más que nada por necesidades profesionales… me parece un personaje de lo más ácido, me gusta. Y de vez en cuando leo alguno de sus artículos, así que vamos a ver cómo se presenta esta lectura. Por aquí les dejo la web oficial de la escritora.

Bueno, de momento, me quedo por aquí, que ustedes disfruten de cada día, si les apetece apuntar alguna de estas lecturas (les advierto que volveré al ataque dentro de poco con más), pues ya saben, una vuelta y media por alguna librería y… ¡a imaginar!

Fotos: Antonio y Edurne Folleto: de la Exposición

ATENCIÓN / AVISO IMPORTANTE

2011-07-23T11:02:00.002+02:00

QUERIDOS AMIGOS:

PUBLICO ESTA ENTRADA CON MUCHA RABIA PUES, HACE UN MOMENTO, UN AMIGO BLOGUERO, ME ACABA DE INFORMAR DE QUE ALGUIEN ESTÁ USURPANDO MI PERSONALIDAD, MI IMAGEN, MI IDENTIDAD EN BLOGGER, ESCRIBIENDO COMENTARIOS INSULTANTES EN BLOGS AMIGOS.

ESTOY TOTALMENTE DESCONCERTADA, NUNCA HUBIERA PENSADO QUE SEMEJANTE… ¿? (NI LA PALABRA ME SALE) ME PUDIERA OCURRIR.

QUIENES ME CONOCEN DESPUÉS DE TANTO TIEMPO INTERCAMBIANDO PALABRAS, SABEN CÓMO SOY Y QUE SOY INCAPAZ DE HACER, PENSAR Y ESCRIBIR TALES BARBARIDADES.

POR LO TANTO RUEGO QUE ME COMUNIQUEN SI SON VÍCTIMAS DE ESTOS “ATAQUES”, Y SI ALGUIEN SUPIESE CÓMO ABORDARLOS, QUÉ HACER PARA SOLUCIONARLO… QUE ME INFORMARA DE QUÉ MEDIDAS PUEDO TOMAR.

MUCHAS GRACIAS A TODOS Y PIDO PERDÓN DESDE YA, POR SI APARECE EN SUS BLOGS MI IMAGEN ASOCIADA A PALABRAS REPROBABLES…

Y PARA QUIEN ESTÉ DETRÁS DE TODO ESTO, MI MÁS ROTUNDO DESPRECIO, NO SE MERECE NADA MÁS.

UN ABRAZO.
EDURNE

ELLA

2011-07-22T00:01:00.003+02:00

Ella, que con mirada serena
acaricia mi angustia y
calma mi pena.

Ella, que sostiene mis días,
vigila mis noches y
jalea mis alegrías.

Ella, que sufre en silencio
los envites de la vida y
muestra entre tristezas,
presta, una sonrisa.

Ella, que me vive desde siempre,
que me quiere más que a su vida,
y que sin ella,
la mía, simplemente, no sería.

Foto: De la memoria familiar Texto: Edurne

DE PASEO CON EL AMIGO BLAS

2011-07-20T11:07:00.008+02:00

No estoy en mis mejores días. Me encuentro muy cansada, tengo una gran contractura desde hace días que me dificulta mucho más las cosas… ¡Y encima ha estado lloviendo bastante!
Con todo ese “pupurrí” me he acordado de Blas de Otero, y ha sido él el que ha venido a salvarme. Hoy les dejo con su biografía, su bibliografía y las distintas etapas por las que pasó en su desarrollo como poeta.
Y como muestra del amor por su tierra, un par de poemas muy significativos.
¡Que ustedes lo disfruten!
Y volveré enseguida, no se preocupen…

Poemas: Blas de Otero, del libro “Poemas Vascos” editado por la Fundación Blas de Otero y el Ayuntamiento de Bilbao. (Hagan clic en los poemas para verlos mejor).

RUIDOS

2011-07-18T15:21:00.003+02:00

Serían las cuatro y pico de la madrugada cuando se despertó por los ruidos que, al parecer provenían del piso de arriba. No, ahora no estaba segura, pues agudizando el oído hubiera jurado que toda la casa estaba poseída por aquel ruido ensordecedor. No sabía definirlo, tan pronto podía ser un grito lastimero, una llamada de auxilio callada pero aguda, como un insistente ruido machacante, algo triturándose no se sabe dónde… Eso era lo que la desconcertaba, el no saber qué o quién producía ese inquietante ruido.

Durante un largo rato permaneció inmóvil, tapada hasta los ojos con el embozo de la sábana. Nada, nadie, oscuridad… ¡y ese maldito ruido!

Se aventuró a sacar una mano de la cama y palpar la mesilla… sí, allí estaba el móvil, lo cogió porque, nunca se sabe… Los ruidos parecían acercarse más, era como si estuviesen tras la puerta del dormitorio, esperando alguna señal para irrumpir y atacar. Ahora creía poder definirlos mejor, eran llamadas de auxilio, voces ininteligibles pero que pedían ayuda, El pánico se fue apoderando de ella. Cerró los ojos y se preparó para lo que quiera que fuera.

No se le ocurrió otra cosa que ponerse a rezar, a cantar… todo a la vez. Tenía ganas de ir al baño, unas ganas terribles de orinar. Aguantar, tenía que aguantar como fuera. Y entonces rompió a llorar. Se tapó hasta arriba y allí escondida, acurrucada entre las ropas de la cama, lloró, pidió perdón por quién sabe qué…

Y su grito angustiado se unió a los que ya sin ningún freno, avanzaban hacia ella, acogiendo su llanto, su angustia, en un coro de almas perdidas, errantes y sin dueño…

Pintura: Antonio Texto: Edurne

HILADO A TIENTAS

2011-07-15T17:12:00.002+02:00

AL HILAR FINO,

CON AGUJA Y SIN HILO:

TRAJE DIVINO

Imagen: Internet “Mujer cosiendo” de Mary Cassat Texto: Edurne

PREOCUPADA

2011-07-10T16:37:00.000+02:00

Domingo. Las 16:16. El día amaneció gris y así sigue. Mi preocupación encuentra más aliciente en este cielo plomizo, y eso es, justo, lo que NO necesito.
No puedo escribir nada, le estoy dando vueltas a una Crónica del Foro que tengo pendiente, a un par de entradas de libros, que también tengo pendientes, a otro capítulo del Diario de una mujer, pendiente desde hace bastante… ¡a tantas cosas!
Pero no puedo escribir. El otro día “parí” los diálogos del aire acondicionado así, sin pensarlo, pero ahora no puedo. Toda la semana ha sido de médicos, pruebas… y la operación de julio, prevista en un principio para el jueves 14, ha de posponerse. Ha surgido otra “complicación” y primero tienen que solucionarla. Para ello, mi pobre aita tiene que someterse mañana a otra pequeña intervención, se supone que de un día, pero… cualquiera sabe, es una prueba bastante agresiva y que requiere de mucha pericia por parte del especialista que la realiza.
Comprenderán que esté preocupada. Si ya lo estaba, esto aumenta más mi preocupación.
¡Y menos mal que estoy de vacaciones escolares, que sino…! Así que no puedo pensar en hacer planes. Los planes más inmediatos se reducen a mañana, a que todo salga bien, a que se pueda recuperar un poco y a esperar a septiembre para la operación.
Pienso mucho. Demasiado. Le doy vueltas a todo, despierta, dormida a medios pelos… Y pensar, por qué será, nunca pensamos cosas agradables en situaciones como éstas. ¡Me agobia, me entristece, me enrabieta, meeeeee… no sé!
Y no puedo escribir nada. El miedo me agarrota por dentro, me muerde el estómago, las entrañas… ¡qué carajo!
Hago lo que puedo, pero a casi todas horas tengo unas ganas terribles de llorar, es de la impotencia, y me lo trago hasta que puedo esconderme por alguna esquina. Es bueno llorar, por lo de desahogarse, porque las lágrimas pueden ahogarte por dentro, así que hay que abrir las espuertas y liberar agua mezclada con tristeza…
Mañana saldrá el sol, seguro, estoy convencida, y entonces vendré hasta la Orilla, me asomaré y les dedicaré una sonrisa. Seguro.
¡Gracias por estar ahí!

Dibujo: Internet

DOS ERAN DOS (V)

2011-07-08T18:05:00.008+02:00

—Yo con este calor no soy nada, de verdad. ¿Tú no tienes calor, no estás agobiada? Es que como te veo tan tranquila, que no te quejas…

—Pues sí, claro que estoy acalorada, y mucho, además teniendo en cuenta otras cuestiones exclusivas de mi género, podrás hacerte una idea… Lo que pasa es que yo soy muy sufrida, y en estos casos, tengo interiorizado el movimiento abanico. ¿Ves? Así, flasflasflasflasssss… Bueno, bonito y barato, y no como el aire acondicionado.

—Sí, pero sin aire no puedo estar, ni respirar, ni dormir, ya lo sabes.

—¡No lo voy a saber! Que me tienes congelada a todas horas, guapo. Tú no podrás dormir, pero yo tampoco, que me tengo que forrar de ropa y aun así, estornudos, contracturas…

—Ya, cari, pero hay que aprovechar los inventos, los adelantos, para hacernos la vida más cómoda…

—¿Más cómoda, dices? Mira, en estos días de canícula se disparan las discusiones como ésta a causa del dichoso aire acondicionado, hasta en la tele hablan de ello, y le dedican reportajes, o es que no viste el de ayer, ése que iban preguntando a los trabajadores de una oficina, sí, que las mujeres estaban todas hartitas, algunas hasta de baja, y ellos, ¡se reían y todo!

—Tú eres un poco exagerada, Carmen, y muy delicada, que sí, que te quejas demasiado… A ver no me dirás tú a mí lo bien que se está ahora aquí, las persianitas bajadas, ligeritos de ropa, el fresquito, un piscolabis, la tele…

—¿Pero tú me has visto a mí? Pantalón largo, camiseta de manga larga, foulard por los hombros… Tú sí, en bañador y resoplando todavía… ¡Habrase visto! Eres un egoísta, Juan.

—Anda, pues sal al jardincillo un poco y luego me cuentas, o vete a las habitaciones del otro lado, a ver si allí se puede vivir, o echar la siesta, ¡anda, vete, vete…!

—¡Pero si no me tienes que convencer de que hace calor, muchísimo calor, que eso ya lo sé, que también lo padezco! Lo único que quiero es que comprendas que todo el mundo no tiene el mismo grado de sensibilidad o soportabilidad hacia el aire acondicionado. Quiero que te des cuenta de que tu mujercita, a la que tanto quieres, se congela y se pone malita. ¡Insensible, más que insensible!

—¡Ay, que no, que no me hagas pucheros, mujer, que no lo puedo resistir! ¡Hala, venga, ya lo apago! Y ahora si me derrito y ves que me he convertido en un charquito de agua, recógeme con mucho cuidado y méteme en el congelador, porfa…

—¡Gracias, cielo! Y en recompensa, mira, ahora me quito esta camiseta, y este pantalón y me quedo con este bikini tan mono que me compré ayer en las rebajas, ya ves, como una bailarina hawaiana… jejeje, ¿qué te parece?

—¡Anda, anda, dame ese abanico, que me vienen unos calores…!

Pintura: Antonio Texto: Edurne

OTRO MIXTO LIGHT (DESDE MADRID CON AMOR Crónicas del Foro XXXVIII e HISTORIAS DE LA RÍA XII)

2011-06-30T22:58:00.038+02:00

Escribo a toro más que pasado, puesto que estas mini crónicas del Foro, acontecieron hace un mes exactamente, y las Historias de la Ría, hace unas dos semas.
Sé que abuso de su confianza, por eso me atrevo a pedirles disculpas, pero las circunstancias actuales me han impedido actualizar el blog como a mí me hubiera gustado.
También les digo que intentaré no ponerme melodramática, ni tristona, porque, entre col y col, siempre aparece alguna lechuga, o sea, que momentitos, breves, buenos, también los hay, y hay que saber aprovecharlos. Eso es lo que intento.

El Madrid estuve el último fin de semana de mayo, justo para el comienzo de la feria del Libro. De allí me traje fotos, libros, lo de siempre: mi entusiasmo por ese mundo lleno de letras. Trataré de subir alguna foto a esta crónica, aunque, ya les digo, va a ser mínima, son casi las 9 de la noche y aunque acabo de llegar a casa, todavía tengo muchas cosas que hacer hasta meterme a la cama. Les pondré instantáneas robadas a escritores de sobra conocidos, tales como Manuel Vicent, Maruja Torres, Rosa Montero, Manuel Rivas, y hasta algún que otro televisivo…
De libros, de los que compré, los que vi, los que he leído y demás… haré una entrada exclusiva, cuando pueda, eso sí.

Y por mi querida Ría una de estas pasadas noches, se tiñó todo de blanco, y es que tuvo lugar la tercera edición de la Noche Blanca. Una verdadera gozada, porque, a mas del ambientazo que se respira por las calles, el poder entrar en instituciones y museos a altas horas, cuando se supone que están cerrados, y poder apreciar exposiciones, ver pequeñas obras de teatro, un recital de poesía de Gabriel Celaya en el claustro del Euskal Museoa, a cargo de Mario Gas, asistir a charlas sobre temas diversos, relacionados con la cultura, cómo no… pues es una delicia.
Y como hizo tan bueno, nos regalamos un paseo por la Ría en barco. Otra gozada, porque poder ver las dos márgenes, la derecha y la izquierda, y apreciar el paso del tiempo, de las sucesivas crisis, del deterioro y posterior renacimiento… es un privilegio. Grúas, astilleros, muelles, muelles reconvertidos, museos, paseantes, deportistas, traineras, el Puente Colgante, qué sé yo… ¡si es que me emociono hablando de mi Botxo, es lo que nos pasa a los de Bilbao, jejejeje!

Y también he de hacer referencia al final de curso, al mes tan acelerado que hemos vivido, porque, el estrés, hasta hoy mismo en que a las 2 de la tarde he salido y he dicho: agur, hasta el 1 de septiembre… o sea, ¡sin parar!
Con mi aita en la clínica se me hizo muy cuesta arriba corregir y demás, pero lo sobrellevé como buenamente pude.
El último mes ha estado repleto de acontecimientos para mis pupilos: excursiones, actos especiales (tales como la lectura de un clásico de la literatura en Euskera por parte de mucha gente escogida a tal fin, entre los que estuvimos dos de mis alumnas y yo, representando a nuestra escuela), fiesta del centro… Y el último día los llantos, sí, porque lloramos a mares, como verdaderas magdalenas, tanto ellos como yo. Qué quieren, eran los únicos que quedaban en clase, y no había forma de echarlos, media hora más duró la despedida, tanto lloramos, que temí por quien no supiera nadar, ¡que lo mismo teníamos que salir a nado del aula!

Y ahora, esperando a que este mes de julio llegue y pase lo antes posible, y con buen balance. Operarán a mi aita de nuevo, y espero que con éxito, para que de una vez por todas podamos dejar de estar encogidos y empezar a sonreír.

Y haciendo gala de la filosofía “Carpe Diem”, mañana mismo me voy para el Foro hasta el martes, lo que viene después lo iremos afrontando según llegue. Por eso todavía no me hago a la idea de que desde esta tarde estoy de vacaciones, con que todo salga bien, me conformo, es lo único que me importa.

Y a ustedes, a todos sin excepción, a los ruidosos y a los otros, a los que pasan de puntillas, muchísimas gracias por seguir chapoteando y por acompañarme en las risas y en las lágrimas. Saben que los aprecio un montón.
Que disfruten los que tengan la suerte de poder hacerlo, y a los demás, que nada, paciencia, ¡que todo llega!

Un abrazo enorme.

Fotos: Antonio y Edurne Foto con el ramo y el diploma: Aitor, manipulación: Edurne Folletos: de la Exposición del Bellas Artes, programa de actos de La Noche en Blanco y propaganda de los viajes en barco por la Ría.

COSER Y CANTAR (Replay)

2011-06-26T20:23:00.005+02:00

La tienda de ultramarinos de Pedrito, “El laurel”, era de las más concurridas en el barrio. Y allí estaba Manolita, que aguantaba la cola de mala gana pero, como su madre no podía ir, no le quedaba otro remedio que pasar como mejor podía la casi media hora de espera. Menos mal que Pedrito siempre tenía la radio encendida…

A Manolita le gustaba cantar, más bien había nacido cantando. Desde chica se pasaba todo el día pegada a la radio oyendo las canciones de Juanita Reina, de Marifé de Triana, Conchita Piquer, Imperio Argentina… Y más de una vez se había imaginado como ellas, subida a un escenario, cantando y bailando. Manuela, su madre, que era modista, siempre mantenía encendida la radio que había en el taller de costura. Desde allí se lanzaba Manolita a sus arrebatos cantores para el deleite de su madre, de Matilde que ayudaba a la madre en la labor, y de cualquiera que se pasase por allí, clienta o vecina.

La realidad, en cambio, poco tenía que ver con el brillo de los escenarios con que ella soñaba. Desde los catorce años, su madre la había puesto en el obrador de las monjitas para que le enseñaran a bordar, ya que lo de la aguja se le daba bien, y así, mientras aprendía el oficio, se ganaba unas pesetillas haciendo tiras de vainica en las sábanas de los ricos que hacían sus encargos a las hermanas. A veces, también ayudaba a su madre y a Matilde a hilvanar o deshilvanar dobladillos, bajos y bocamangas, mientras canturreaba por lo bajito o a pleno pulmón.

Manolita era alta, espigada, con un pelo que desparramaba fuego entre unos espesos rizos que caían sobre sus rectos hombros. Miraba con la fuerza de dos zafiros, y a pesar de sus dieciséis años, su cuerpo lucía maduro y bien formado, por lo que no era difícil imaginarla como una rutilante estrella de la canción. Era hija única y de padre ausente al que nunca conoció por mucho que preguntara de chica, primero a la madre y luego al de allá arriba, que todo lo sabe y todo lo ve… Sin embargo, creció feliz, educada con cariño y mucha rectitud por su madre, que también ejercía de padre.

Ya iban para diez minutos los que llevaba Manolita esperando a que le llegara el turno. Para distraer el tiempo canturreaba por sus adentros: “Y el gitano a la gitana, de esta manera le habló: échale guindas al pavo, pavoooo, que yo le echaré a la pava, azúcar, canela y clavooo…” ¡Ay, si ella pudiera subirse a un escenario de verdad, cantar ante un micrófono y un público real y no sólo en las reuniones familiares o para los vecinos en las fiestas de Navidad…!

Las canciones se le agolpaban en la cabeza, en la garganta y en el cuerpo. Había un programa en la radio todos los sábados a la tarde que era un trampolín para jóvenes valores de la canción, Tu oportunidad se llamaba; desde luego, ella lo hacía infinitamente mejor que muchos de aquellos concursantes, aunque los había que eran buenos de verdad… ¡si pudiera presentarse! Pero no sabía cómo podría hacerlo. Y seguía repasando su repertorio: “En los carteles han puesto un nombre que no lo quiero mirar, Francisco Alegre y olé, Francisco Alegre y olá…”, “Julio Romero de Torres, pintó a la mujer morena…” “Te quiero más que a mis ojos…”

Pasaban los minutos y ya sólo le quedaban por delante la señora de todos los viernes y María, la madre de las gemelas del quince. Pedrito no perdía la oportunidad de echarle una sonrisa de vez en cuando pero ella seguía deambulando por sus fantasías.

—Disculpa, muchacha, ¿eres tú la última? —oyó que decían a su espalda. Se volvió asustada, como si la hubieran pillado en algún renuncio, y sus ojos se encontraron con una sonrisa que se escondía tras el humo de un habano, un gabán de paño del bueno y un sombrero de ala estilo americano. Se sonrojó y asintió con la cabeza. El hombre aspiró el habano y lanzó una bocanada de humo al aire antes de hablar.

—Gracias, y perdona si te he asustado, pequeña. Al oír esa voz todos los que se encontraban en el establecimiento se volvieron. ¿Sería él, el de la radio, la voz más conocida de las ondas? ¿Sería Agustín Pedraza, el locutor-conductor de Tu oportunidad? La señora de todos los viernes, dejando a un lado su timidez, rompió el momento mágico y se atrevió a preguntar.

—Oiga, ¿no será usted Agustín Pedraza, el de la radio, verdad? El hombre se quitó el sombrero, apagó el habano y obsequiando al personal con una amplia sonrisa, dijo que sí, que eso parecía, que era Agustín Pedraza, el de la radio.

—¿Y usted, qué hace en esta tienda de ultramarinos? —se atrevió a indagar Pedrito.— Pues verán, voy de camino a la emisora dando un paseo, y se me han antojado unas manzanas reinetas justo al pasar delante de la tienda, tienen una pinta buenísima…

Enseguida se creó un clima distendido y cordial. Los parroquianos se atrevieron a preguntar por la marcha del concurso de los sábados y él se sinceró, les contó que andaba inquieto pues le habían fallado dos aspirantes y tenía que encontrar a alguien para hacer una prueba antes de diez días.

Todas las miradas se volvieron hacia Manolita y ésta notó que la cara le abrasaba. Se sintió descubierta, como desnuda ante desconocidos, quería salir corriendo pero sus piernas preferían quedarse. Pedrito hizo los honores.

—Señor Pedraza, esta muchacha es de lo mejorcito que hay, un diamante en bruto, un valor desperdiciado. Hágale la prueba a ella y verá como no le defrauda. Esta niña ha nacido cantando, la música es su vida.

Todos los presentes corroboraron la presentación de Manolita, pero ella tan solo quería salir de allí, correr a refugiarse entre los brazos de su madre. Sin embargo, el susto la tenía clavada al suelo. Pedraza la miró con interés, se acercó a ella y le dijo:

—Si eso es cierto, muchacha, no debes dejar pasar la oportunidad. Estaremos encantados de poder hacerte una prueba y con suerte serías seleccionada para participar en el programa que se emitirá dentro de dos sábados. ¿Qué dices, te gustaría?

No se lo podía creer, estaba soñando, seguro, pero si ahora mismo acababa de imaginarse en esa emisora, en ese programa… No, no podía ser cierto, la suerte es algo que les ocurre a otros, siempre a otros, nunca a los que son como ella. Manolita no sabía qué responder, estaba nerviosa.

—Yo, yo, disculpe pero no sé, no creo que eso sea posible, tendría que comentarlo en mi casa, y lo más probable es que no me dejen participar; además yo sólo canto para mí y mi familia, no sé… Pero muchas gracias de todos modos. Disculpe pero ahora tengo mucha prisa, mi madre me espera para que le lleve la compra. Muchas gracias, de verdad, muchas gracias, señor.

El hombre no se dio por vencido, sacó una tarjeta del bolsillo interior de su americana y se la dio.

—Toma, muchacha, ésta es mi tarjeta, ¿ves?, aquí pone mi nombre y que soy locutor de Radio Continental, no te estoy engañando. Tranquila, pequeña, pero no dejes de comentarlo en casa y si cambias de opinión… me llamas.

Era su turno pero, tan azorada como estaba, había olvidado por completo el encargo de su madre, así que salió de allí sin hacer la compra ni “ná”.

Llegó a casa corriendo, subió las escaleras de dos en dos y entró como una exhalación en el modesto piso, que era vivienda y taller a la vez. Manuela y Matilde levantaron la vista de la labor y se la quedaron mirando con expresión de susto.

—¿Qué ocurre, hija?

Dejó Manolita la bolsa de los recados, vacía, en el suelo, y contó como pudo el encuentro de hacía unos minutos. Pedraza, la radio, el concurso, la tarjeta…

—¡Madre, yo quiero ir, yo quiero cantar en la radio! —terminó sofocada y radiante, excitada, Manolita.

—Ya hablaremos más tarde de ello, pero ahora necesito que me vayas a la mercería de Doña Sara y me traigas hilo blanco de repasar, torzal gris y una bobina normal, cinturilla para esta tela, una docena de botones camiseros, una sisa azul y otra blanca, un alfiletero nuevo… Hala, y no tardes, que estamos necesitando esa cinturilla.

Bajaba Manolita ahora con calma por las escaleras de madera, parándose a oír el crujido de los escalones y las voces que venían del patio, las radios encendidas, las canciones que inundaban su espíritu y su cuerpo... Llegó a la calle, y mientras encaminaba sus pasos hasta la pequeña plazuela del barrio donde estaba la mercería de Doña Sara, pensaba que no había nada que hacer, que su madre nunca la dejaría cantar en la radio, que tendría que conformarse con esos momentos de “gloria” a los que tenía acceso de tarde en tarde cuando acompañaba a su amiga Conchi a ver a su madre, que limpiaba en uno de los cabarets del barrio chino. Allí había un pequeño escenario con un micrófono, y ella se subía y se arrancaba con esas coplas que tan bien cantaba… Mientras, Conchi, su madre y el encargado del local, cerrado a esas horas, sonreían y aplaudían.

Al llegar de nuevo a casa, Manuela la estaba esperando sentada a la mesa de la cocina con un tazón de café con leche y sopas. Hizo que se sentase a su lado y, tomándole la mano, le dijo que había estado pensando, y que después de mucho darle vueltas al tema había decidido dejarla hacer esa prueba, que total, nada se perdía y ella, Manolita, podría cumplir una parte de su sueño, cantar ante un micrófono de verdad y ante un público de entendidos en la materia. Así que Manuela dio su consentimiento y llamaron al señor Pedraza.

En ese instante, en la radio sonaba el programa de canciones dedicadas, ése en el que los novios y esposos se mandaban mensajes cifrados a través de inocentes canciones. Lola la piconera le devolvió la calma y la sonrisa a la cara. Iría a la radio, haría esa prueba y sería elegida, estaba segura. Se abrazó a su madre entre risas e hipos nerviosos. La prueba, como era de esperar salió bien, muy bien, y Manolita fue seleccionada directamente para el programa del sábado doce de mayo, donde tendría que pelear con otros nueve aspirantes por conseguir una plaza en las semifinales del concurso.

Los días siguientes fueron de mucha emoción. Todo el barrio estaba alterado, ¡Manolita, la chica de la modista del trece, iba a cantar en la radio! Las monjitas le dieron todas sus bendiciones y un escapulario de la Virgen para que la protegiera y ayudara, sin dejar de repetir que rezarían y rezarían a cada momento por ella sentadas alrededor de la radio el sábado por la tarde. La señora Sara en la mercería, Pedrito el tendero… Todos estarían pendientes de las ondas ese día.

Manuela le hizo un vestidito blanco con festón de galletilla de color azul, a juego con sus ojos, en el escote. Estaba preciosa. Su madre y el tío Salvador estaban entre el público, y los aspirantes a nuevos valores de la canción esperaban nerviosos su turno para demostrar su arte.

Y llegó el momento. “¡Y ahora, con todos ustedes —anunció Agustín Pedraza—, Manuela Garcés!”

Entonces ella se adelantó con paso firme, sacudió su melena hacia atrás, los focos la iluminaban dando un brillo especial a su cabello, que lanzaba fuego. El corazón le latía como si fuera una legión de caballos salvajes al galope; un sudor frío recorría su espalda, pero ella caminaba con una sonrisa en los labios, y con la seguridad y el aplomo de alguien que sabe que ése es su puesto, que ha nacido para estar sobre un escenario. Se detuvo un momento, alisó su vestido e hizo un último ademán sacudiendo ligeramente todo su cuerpo. Hormigas le trepaban por las piernas y un ejército de mariposas revoloteaban en su estómago; la cabeza le daba vueltas y el vértigo se le asomaba por los ojos, centelleantes. Subió los cuatro escalones hasta el escenario, sujetó con fuerza el micrófono y, tras los primeros acordes de la orquesta, se escuchó por todo el estudio una voz clara y potente…

“Échale guindas al pavo, pavo... échale guindas al pavo, que yo le echaré a la pava, azúcar, canela y clavo… que yo le echaré a la pava, azuquita, canela y clavo…"

”http://www.listengo.com/song/8u685532752

Foto: De la memoria familiar Texto: Edurne Vídeo-canción: Youtube (el vídeo desapreció hace un tiempo, ahora he tratado de insertar la canción original cantada por Imperio Argentina y Miguel Ligero, no sé si saldrá, si es así, pido disculpas, la tecnología suele resistírseme...)

QUISIERA

2011-06-17T23:04:00.003+02:00

Quisiera tener la receta
que aplacase los males del alma,
el jarabe que calmara
la tos del sufrimiento.

Quisiera poder ver más allá
de las lágrimas que enmudecen
mi risa y acallan mi alborozo,
emborronando mi horizonte.

Quisiera saber decir las palabras
mágicas que obrasen el milagro,
que cubriesen de flores
el manto de mi pena vieja ya.

Quisiera cerrar los ojos,
poder dormir y transitar
valles de sueños azules y blancos,
donde olvidar estos pellizcos de tristeza.

Quisiera que mis fuerzas
no fallaran a la hora de la verdad.
Quisiera, pero sé que mi destino
en las nubes escrito está.

Pintura: Antonio Texto: Edurne

VIDAS DE SANTOS

2011-06-03T14:15:00.000+02:00

Estaba predestinado. Con ese apellido no podía llevar otro nombre. Nació el pequeño en la cama de sus padres, en la casa familiar del barrio de Nazaret en Valencia. Para más inri fue el 4 de octubre de 1924, festividad del santo. Su madre, tocada de un fervor religioso totalmente inusual en ella, pensó que llamarle como el noble franciscano sería como un talismán de la buena suerte, así que se salió con la suya y, muy a pesar del disgusto del marido, consiguió cristianar al recién nacido con el nombre del santo de Asís.

En la familia del padre hubo además algún ascendente italiano; había que remontarse a la época en que el reino de Nápoles y Sicilia perteneció a la corona de España, lo que facilitó un trasvase humano entre las dos penínsulas. El antepasado venido de Italia acertó en su destino y trajo con él lo que sería el germen de la próspera economía de generaciones posteriores. Domenico de Asís, tal y como figura en los anales de la historia familiar, fue un intrépido napolitano con ascendente en la provincia de Perugia que tenía como profesión la de herrero, pero no un herrero cualquiera, sino un artesano del hierro solicitado por todos los nobles y soldados, tanto por sus espadas como por todo tipo de armas e incluso por sus herraduras; los caballos que las calzaban tenían otro aire, otra alegría. Y así llegó hasta Valencia donde, visto el éxito que obtuvo, decidió establecerse y emparentar con la villa por medio de alianza matrimonial. El resto de la sangre de nuestro niño era valenciana y bien valenciana; su madre, sin ir más lejos, estaba directamente vinculada con don Vicente Blasco Ibáñez. Y tal vez porque el destino lo querría así, aunó en él amor a la naturaleza y desenvoltura en la palabra. Así que Francisco de Asís e Ibáñez vio sus primeras luces en el barrio de Nazaret de la ciudad valenciana, donde se fraguaron sus primeros sueños infantiles.

Sueños y años mimados por sus cuatro hermanas, ya que al ser el único varón y el menor de los hijos gozó de todos los favores por parte de la familia al completo. Por el padre, porque era el único hijo, el que heredaría el pujante negocio familiar de la fábrica de forja y la ferretería del centro de la ciudad; por la madre, porque era su niño, su regalo, su seguro para no volver a quedar embarazada, pues su marido había conseguido lo que quería y la dejaría en paz; y por sus hermanas, porque era como un juguete y un entrenamiento para días venideros, sobre todo para las dos mayores, que veían en el hermano al hijo que tendrían no sin tardar mucho tiempo. Todo eran risas, mimos y relajo en la vida del pequeño Francisco.

Cuando estaba presto a realizar la Primera Comunión, don Camilo, el párroco de la iglesia de Los Desamparados, le dijo que llevando nombre de santo, su vida tendría que ser ejemplar, y que él habría de ser el garante de la pureza espiritual de su familia, dado que soplaban malos vientos para la fe. Francisco no entendió nada, él no era más que un niño y en lo único en que pensaba era en jugar y divertirse. Tan solo años más tarde entendió las palabras del cura.

Al estallar la guerra, el padre fue capeando sus envites y consiguió mantener a flote el negocio. Al finalizar la contienda, para sobrevivir y seguir manteniendo el estatus de la familia, tuvo que fingir una afinidad que no sentía hacia los nuevos mandatarios. Pero Francisco, que despertó pronto a la vida, tomó un partido claro y al cumplir los catorce se enroló en las filas del ejército republicano, o lo que quedaba de él. Era el año 1938 y todavía le esperaba un año entero de lucha, de penurias, cruentas batallas, desesperación, miedo, hambre, lágrimas… Después, pasó un tiempo huyendo con los maquis por los montes de todo el Levante y Cataluña hasta que llegó a los Pirineos y pudo pasar al otro lado, donde le pilló otra guerra. Fue una época dura para él, pues tuvo que pagar con vidas ajenas el precio de mantener la suya a salvo. No se sentía orgulloso de ello, pero las circunstancias lo habían abocado a tales acciones. Por eso se juró a sí mismo que en adelante solo dedicaría sus esfuerzos a construir, cuidar, ayudar, crear y prodigar vida.

Tenía veinticinco años cuando le hicieron prisionero los nazis por ser colaborador de la Resistencia Francesa y lo mandaron a un campo de concentración en Alemania de donde, milagrosamente, salió vivo. Hasta de las mayores desgracias se obtiene algo positivo, y para Francisco lo fue el encuentro con las pequeñas mascotas de los hijos de Friedman, el comandante del campo. Una mañana de invierno, mientras hacía su turno de limpieza, encontró a los gatitos medio moribundos cerca de las letrinas de los barracones de la zona norte. Los animalillos se habían escapado y llevaban unos días vagando muertos de frío, casi sin alimento… Los recogió y con sus cuidados consiguió sacarlos adelante, por eso recibió una especie de trato de favor que se tradujo en una ración especial de comida diaria y que él compartía con sus compañeros. Los animales salvaron su vida, no tenía la menor duda, como cuando años atrás en España, huyendo de la Guardia Civil, un viejo asno consiguió llevarle hasta el otro lado de la frontera.

Al principio, y con una libertad recién estrenada, con heridas en el cuerpo y en el alma, no supo qué hacer, a dónde dirigirse… Volver a España no era buena idea, aunque sí debía buscar la forma de comunicarse con su familia, de la que no sabía nada desde hacía años, ¡los echaba tanto de menos! Alemania estaba en ruinas y había que levantar el país, todas las manos eran pocas. Tenía un par de amigos de Mathaussen: Karol, un polaco grande y sonrosado, con un pelo del color de la paja y unos ojos grises que siempre mostraban el infinito, un noble corazón y una sonrisa siempre dibujada en su cara; y Serafín, un pastor de Albacete que había corrido la misma suerte que él huyendo de los nacionales. Ninguno de los tres quería quedarse allí ni tampoco volver a su tierra; además, se habían acostumbrado los unos a los otros y eran la única familia que tenían, se tenían mutuamente. Así que iniciaron una especie de peregrinaje por el país mientras decidían qué hacer con sus vidas.

El primer año lo pasaron en Alemania, manteniéndose a base de trabajos mal pagados y ayudando a restaurar casas y otros edificios a cambio de comida y un techo donde pasar la noche. En realidad, preferían las zonas rurales; en las granjas encontraban mejor recibimiento y a ellos se les daba muy bien ese mundo. Francisco tenía una mano especial para los animales; Karol los bautizaba a todos y además era como una garantía de buena gente para los campesinos que los acogían; y Serafín era capaz de solucionar mil y un problemas. En este deambular se les unió un pobre can que recogieron de entre las ruinas de una iglesia en un pequeño pueblo. Rufus, así lo bautizó Karol, se les hizo inseparable e imprescindible; fiel como solo saben ser los animales en el estado en el que se encontraba, fue la única alegría que la vida les deparó en esos tiempos tan amargos. Francisco no comprendía cómo Dios, si es que existía, podía permitir todo lo que había ocurrido, lo que se iban encontrando a cada paso. Y entonces recordó las palabras que le dijera don Camilo, el párroco, poco antes de su Primera Comunión. Si supiera todo lo que había tenido que hacer para seguir con vida, se espantaría y le excomulgaría ipso facto.

Fue transcurriendo el tiempo y poco a poco sus pasos les condujeron hasta la frontera con Suiza después de atravesar también Francia, donde no terminaron de encajar del todo. Entre los tres amigos formaban un conjunto bien avenido y capaces de realizar cualquier tipo de tarea, pues cada uno era especialista en unas cuantas cosas. Suiza se presentaba ante ellos como un paraíso donde poder comenzar de nuevo. Allí serían libres, había grandes pastos, terreno para la agricultura y la ganadería, había también una industria floreciente y, en cuanto al idioma, tenían dónde elegir. Para ellos no representaba ningún problema, ya que hablaban francés, alemán e italiano. Estaba claro, Suiza era el sitio ideal para establecerse.

En un principio se quedaron en casa de Frederick, el Rubio, un próspero campesino que los acogió sin reparos desde el primer día. Frederick y Claudia, su mujer, tenían tres hijas, Carlota, Clarisse y Catterina; y tan solo un hijo, Franz, demasiado joven todavía como para hacerse cargo de las tareas de la granja. Por lo que la llegada de los tres amigos al seno de la familia Müller fue más que providencial.

En 1954 Francisco se casó con la tímida Clarisse; y más tarde, siguiendo su estela, Serafín también matrimonió con la hermana mayor, Carlota. El viejo Frederick estaba encantado, ¡le habían nacido dos hijos de golpe! Y el negocio pasó de ser una próspera pero tranquila explotación familiar, a una empresa con aspiraciones más allá de las fronteras suizas. En cuanto a Karol, hacía tiempo que venía mostrando inclinaciones hacia una vida más espiritual, por lo que decidió volver a Polonia e ingresar en un seminario, y como sabrían más adelante, le fue muy bien en la carrera eclesiástica, siempre habían pensado de él que tenía madera de santo...

La granja de los Müller pasó a ser una floreciente explotación ganadera, y todo gracias a la producción lechera diaria. Francisco introdujo métodos propios en el ordeño que conseguían unas cuotas de leche nunca antes imaginadas. Dicen que sus modos eran poco ortodoxos, pero los resultados excelentes; solía quedarse a solas con las vacas y les hablaba, les contaba historias que él mismo inventaba; y ellas, calladitas, solamente se dedicaban a dejar que la leche manase de sus ubres abundantemente. Las vacas estaban encantadas, eran más felices, eso se notaba al contemplarlas cómo pastaban tranquilamente, y verlas dormir como benditas en los establos… Se podía decir que las vacas de los Müller eran vacas queridas, tratadas con respeto, y que ellas, sintiéndose así, correspondían a ese cariño. Con el excedente de leche se aventuraron a ampliar la oferta de la granja, fabricaron quesos y otras especialidades lácteas que pronto adquirieron una fama más que justificada por toda Europa: «Milch und Milcherzengnisse Die Farm San Francisco-Müller» [Leche y productos lácteos La Granja San Francisco-Müller].

Parecía que la vida, al fin, le recompensaba de alguna forma; ahora podía vivir tranquilo, había encontrado y formado una familia, el futuro se presentaba esperanzador para él y los suyos. Y respecto al pasado, a su primera vida, Francisco prefería no pensar demasiado en ella. A España no quería volver, sabía que de su familia no quedaba nadie, o al menos él así lo creía, y no iba a permitir que la pena y la venganza se instalaran en su corazón. Pero llevaba muy dentro, bien guardado, el recuerdo de su madre, el olor de su tierra, la luz de su cielo, las risas de su infancia, las caricias de sus hermanas, los consejos de su padre… Con eso tenía suficiente para seguir adelante. Atesoraba mucho para poder transmitir a sus hijos. Solamente tenía que dejar que la vida siguiera su curso.

Y así fue. Su vida transcurrió tranquilamente entre establos, vacas agradecidas y la familia. Todo había sido como un milagro; hasta que un 4 de octubre de 1989, un estúpido accidente de bicicleta tratando de esquivar a un perro que le recordó al viejo Rufus, acabó con su vida el mismo día en que cumplía sesenta y cinco años. Siempre había albergado un profundo agradecimiento hacia los animales, ellos le habían salvado la vida tantas veces que, ese día, por fin saldaba su deuda.

Imagen: Internet Texto: Edurne

HOY AMENAZA RUINA MI CASA (Replay)

2011-06-02T08:00:00.002+02:00

Hoy amenaza ruina mi casa.

Soplan vientos helados que llegan

desde la oscuridad más profunda.

Ruina de lágrimas perdidas entre azules cobalto

y fraudes de almas podridas.

Perdimos la llave de la puerta

que abre la estancia de la alegría.

Hoy amenaza ruina mi casa.

Se desbocaron los dolores en mi pecho

aletargados, de toda vista expulsados.

Cantaron los cuervos con fuerza

y cayó la noche sobre mis ojos,

en ti prendidos.

Ruina de agua, de viento y furia

rompiendo en mi dique salvavidas.

Ruina de temores,

de viejos miedos

de pronto en pie y alocados.

Hoy amenaza ruina mi casa.

Siento la vida que me ahoga,

que me reclama y yo, que sucumbo

a ese nudo que sube por mi garganta.

Ruina de llantos, amigos del camino

en mí crecidos.

Ruina de días en vano esperados.

Ruina de noches, a ciegas vividas.

Hoy amenaza ruina mi casa...

Foto y texto: Edurne (publicado en este blog el 6 de febrero de 2009)

VIDA DE PERROS

2011-05-30T21:23:00.008+02:00

Cuando me dijeron que contara mi vida, pensé que era una broma, ¿a quién le va a interesar la vida de un perro como yo? Pero en vista de la insistencia, accedí. En un principio iba a ser una especie de entrevista, preguntas y respuestas, pero yo, sinceramente, soy un chucho un tanto tímido y planteé la posibilidad de que me dejaran contar mi existencia a mi manera, como si fuese un diario, una carta abierta… Dudaron un poco, se ve que esta gente ya tiene sus esquemas preestablecidos y sacarlos de ahí como que es un poco difícil. Pero, accedieron, por lo que también pienso que mi historia les ha interesado de verdad.

He de reconocer que la experiencia me ha gustado mucho, y no sólo porque me ha permitido bucear en mis orígenes, sino porque me ha dejado sacar todo lo que tengo por ahí dentro, todo: lo bueno y lo malo, y es que claro, en la vida de un perro, como en la de cualquiera, hay de todo, como en botica.

Y parece que me ha subido la autoestima que, sinceramente, la tenía por los suelos, más arrastrada que la vida que llevo.
Me llaman “Pocopelo”, creo que es evidente la razón de tal nombre, pero eso me trae sin cuidado, para mí tener un nombre ya es importante en sí, sea el que sea, y no que te llamen “perro”, “chucho”… ¿me entienden, verdad? La identidad es el principio de la dignidad.

Soy un perro grande, un Labrador, no puro, pero sí predominan esos genes en mi componente genético. Ya sé que ahora están de moda mis primos, los Golden Retriever, que esos sí tienen pelo, ¡y vaya pelaje, lo ponen todo perdido!, pero nosotros, que originariamente somos perros de ayuda, compañía, no sentimos envidia alguna del ascenso de ellos y del declive nuestro, es más, nos alegramos, porque, si entre familiares no nos ayudamos y alegramos por los éxitos de los nuestros… Además que ellos también son muy majos, vamos, que mantenemos una relación muy cordial.

De cachorro recuerdo que viví una temporada en un lugar muy agradable, con mis hermanos, primos y demás familia. Allí nos enseñaron muchas cosas y nos formaron para ser perros-guía. Yo estaba entusiasmado y me esforcé lo indecible para ser el mejor alumno. Un día se fijaron en mí y tuve que separarme de mi familia, mis amigos, la que había sido mi casa hasta entonces… de todo lo conocido, y enfrentarme solo a una nueva vida.

No guardo malos recuerdos de aquel inicio. Me asignaron una tarea muy importante y yo procuré llevarla a cabo lo mejor que supe: guiar y cuidar a una joven ciega, Marisa. Enseguida congeniamos, ella era muy dulce, y a mí me daba mucha pena, una chica tan guapa, tan joven y con un corazón tan noble… Cuando nos quedábamos solos, me hablaba, me contaba todo de su vida, lo que había sido, sus sueños rotos después del accidente, lo que esperaba de esta nueva vida… y luego lloraba, se dejaba llevar por la pena y lloraba. Yo no sabía muy bien qué hacer, bueno, eso al principio, porque luego descubrí una forma de tranquilizarla: apoyaba mi cabeza en sus rodillas y ponía mi pata derecha en su mano. Y era como si los dos nos transmitiéramos una fuerza que es muy difícil de explicar. Ella cesaba en su llanto y yo me quedaba plácidamente dormido con sus caricias.

Marisa fue mucho más que una amiga, casi éramos almas gemelas, a nuestra manera, claro, pero al ser yo sus ojos, al tener que decidir por dónde encaminar sus pasos entre la jungla de la ciudad, me convertí en ella, y aprendí a pensar como lo habría hecho ella, a decidir, a rechazar…

También tengo que decir que soy un perro universitario, claro que no figura en ningún lado mi currículo, pero lo soy, asistí a la universidad con Marisa y me hice toda la carrera con ella, así que, con toda modestia, soy todo un señor perro licenciado en Sociología, aquí donde me ven. Ya, ya sé que no lo parece, pero… las circunstancias de la vida me trajeron hasta aquí.

Marisa se fue. Digo se fue, por no decir “se murió”. Así, de repente, sin avisar, creo que a ella le pilló tan de sopetón como a mí y a su familia. Una mañana, fui a despertarla como todos los días y algo me olió mal, no respiraba, no se movía… Y eso que parecía dormir plácidamente, pero nada. Me la quedé mirando largo rato, decidí actuar drásticamente: la mordí, la ladré, la zarandeé… ¡NADA! Me puse muy nervioso, la llamaba con ladridos lastimeros, no me oía, no había duda: estaba muerta.

No quise saber nada de nadie, me escapé, no podía concebir la vida sin ella. Ya no recuerdo el tiempo que vagué sin rumbo de un lado a otro. Sobrevivía gracias a la caridad ajena, a lo que encontraba en las basuras… Hasta que un día, cansado ya, aparqué mis reales con un grupo de jóvenes “alternativos”, creo que se dice así, y decidí quedarme con ellos. Y así comenzó mi nueva vida, hasta el nombre era otro, porque yo antes me llamaba “Rex”, ahora prefiero “Pocopelo”, va más acorde con esta vida de poco a todos los niveles que llevo…

Y aquí estoy, descubriendo la vida desde otra perspectiva. Sigo ayudando a los humanos con los que vivo, puesto que me utilizan para llamar la atención de los viandantes mientras ellos organizan un espectáculo callejero, de una calidad un tanto dudosa... He desarrollado habilidades de malabarista, soy capaz de estarme totalmente quieto con una galleta en la punta de la nariz y a la voz de “alehop” con un pequeño, pero estudiado movimiento, poner la galleta en el aire y hacer que termine en mi boca, es mi recompensa, se supone, al trabajo bien realizado.

Ahora no estoy tan limpio ni bien alimentado como antes, pero la vida, en el fondo no me trata demasiado mal. Tengo un techo donde dormir, casi siempre de okupa, y algunas viandas que llevarme a la boca; y los chicos, a su manera, me quieren y casi me atrevería a decir que hasta me necesitan, y no sólo como reclamo. En esencia sigo desempeñando el trabajo para el que nací, y eso me hace feliz.

Y para terminar, porque ya me parece suficiente, no hay que cansar al personal, quisiera agradecer a los de la revista “Vida de Perros” la oportunidad que me han brindado de poder dar a conocer mi vida. Muchas gracias, y ya saben dónde encontrarme… ¡Guau!

Foto: Antonio Texto: Edurne

COMO GATO PANZA ARRIBA

2011-05-25T22:32:00.003+02:00

Hola, buenas, con su permiso, es que pasaba por aquí... Me presento: soy Melquíades, un felino de la zona, bueno un "Felis Silvestris Catus", si es que somos más precisos y hablamos con propiedad del término "gato".

En un principio iban a llamarme Félix, por lo de mi origen, por mi padre, por mi abuelo y otros miembros de mi estirpe, ah, y por Félix el gato… ¡Vamos, toda una tradición! Pero mi madre, una gatita muy exótica, dicen que persa, venida de Oriente, impuso su criterio, y Melquiades fue el nombre escogido. Parece ser que es un nombre de origen hebreo que significa "Rey de Dios". Bueno, me coronaron, no sé si de gloria o… El caso es que tengo que cargar con el nombrecito para los restos. Y no lo digo con rencor hacia mi madre, que la mujer (perdón, la gata), se ve que lo hizo con la mejor intención, por eso de que su primer vástago tuviera un nombre con empaque y poderío, sino por las risitas que suscita entre los demás gatos. Ellos tienen nombres vulgares, así que, en parte, me consuela, como yo, ninguno, soy el único Melquíades en muchísimos kilómetros a la redonda.

Hace un par de años que decidí emanciparme del entorno familiar, más que nada porque mis horizontes eran bastante limitados: una cocina bien provista de todo lo que un gato casero pueda desear, un amplio jardín con acceso a un bosquecillo cercano donde poder corretear y cazar ratoncillos silvestres, una cama calentita, unas manos amorosas… pero debe ser que tengo algún gen aventurero en mi ADN y no acababa de sentirme como se esperaba de mí.

Y un día, después de hablar con la familia, les planteé mis intenciones. En un principio no lo entendieron muy bien, mi padre, un hermoso y rechoncho gato autóctono, maulló sin parar durante una hora, era su forma de protestar, y mi madre, tan delicada ella, se limitó a acariciar mi cabeza con su patita una y otra vez, a lamerme como cuando era pequeño y hasta creo que vislumbré alguna lagrimilla en sus preciosos ojos verdes. Pero yo ya había tomado mi decisión, así que esa misma noche, cuando todos dormían, me deslicé por la gatera de la puerta del jardín y salí a recorrer mundo.

Aunque me vean aquí, con este aspecto, buen aspecto, puntualicemos, porque, para qué nos vamos a engañar, soy un gato con un aspecto estupendo. Pues eso, que aunque tenga tan buena apariencia, aquí donde me ven, ¡las he pasado canutas, no se crean! Pero no me arrepiento, es más, estoy muy orgulloso de mí mismo, de lo resuelto y listo que me he vuelto.

En este tiempo he conseguido labrarme una reputación, claro que también me la he tenido que pelear, y si yo les enseñara, verían la cantidad de cicatrices que pueblan mi lomo. Eso sí, nunca empiezo una pelea, que para esas cosas soy muy prudente, es algo que me enseñó muy bien mi padre. Y ahora tengo amigos por todas partes, si me viera en apuros, no tendría más que maullar y aquí estarían unos cuantos en menos que canta un gallo.

Y en lo referente a las gatitas… pues hombre, sé que no está bien que lo diga yo, pero, con este cuerpo serrano, las pobres andan maullando detrás de mí desesperadas. Los de la cuadrilla me suelen cantar aquella canción tan de moda hace años, una que cantaba un tal Carlos Mejía Godoy con los de Palacagüina, aquélla que decía:

“Clodomiro, Clodomiro, ¿para dónde vas tan serio? Voy a ver un partidito allá por el cementerio. Y en asunto de mujeres, ¿cómo te trata la vida? Me defiendo, me defiendo, como gato panza arriba”.

Y si les digo la verdad, no tengo gran interés en aparearme con ninguna, bueno, entendámonos, a nadie le amarga un dulce, pero eso de las responsabilidades siendo tan joven todavía… no, que no me veo preparado, porque claro, luego vienen los gatitos y ya todo es un lío tremendo. Así que de momento, procuro mantener a raya esa cuestión, y cuando vea que las cosas son diferentes, que me encuentro más cansado para trotar de un lado a otro, entonces ya me buscaré la vida, bueno, la gata y luego la gatera… En el fondo, sigo los pasos de mi padre, y el hombre (digo, el gato), tuvo una suerte tremenda con mi madre, ¡ni más ni menos que una gatita persa con pedigrí, ahí es nada!

Mientras tanto aquí me tienen, haciendo las delicias de todo aquel que repara en mí, y yo, de vez en cuando me dejo fotografiar, acariciar el lomito, les pongo ojos melosos, y cuando veo en los de alguno esas ganas de querer adoptarme… salgo pitando, ¡no sea que me atrapen en los brazos del cariño y el cuidado casero!

Foto y Texto: Edurne

HISTORIAS DE LA RÍA (XI)

2011-05-22T19:42:00.025+02:00

Por la Ría, a mas de “una gabarra con once jugadores…” muy de tarde en tarde, también pasan cosas, muchas cosas. Entre ellas, la más importante, la VIDA. Y es que la vida tiene ese vaivén, esa cadencia que nos lleva y nos trae de una a otra orilla cuando menos lo esperamos, ella es así, imprevisible. Así que lo mejor es dejarse llevar, ¿no les parece a ustedes?

Este mes de mayo, Bilbao anda alborotado, que si los calores pre veraniegos, más veraniegos que previos, diría yo, que si los vientos ventosos, que si unas gotitas por aquí, unas nubecillas encapotadas por allí, en fin, ya saben, lo típico de una primavera algo loca.

Hoy, que es domingo 22, estamos inmersos en otro proceso, con el aliciente de una pequeña revolución que nos ha pillado a todos de sorpresa pero que, en el fondo, la esperábamos… ¡Veremos qué pasa! Y no es que yo sea una ilusa ni nada de eso, pero no dejo de acordarme de que un 14 de abril de 1931, en unas elecciones municipales, desde el balcón del ayuntamiento de Eibar (Gipuzkoa), se proclamó la 2ª República…
Pero al menos, habremos conseguido abrir un poco los ojos y ser como esa mosca cojonera en la entrepierna de más de uno… ¿o no?

Y por la Ría, como iba diciendo, a su vera, verita vera… en la Plaza del Teatro Arriaga, también hay acampados. No he podido pasarme por allí todavía para sacar alguna foto, pero se imaginarán que como en Sol, pero más pequeño.

Bilbao está con vestido de primavera, con turistas despistados con plano en la mano y cámara en ristre, con bilbaín@s apresurad@s de un lado a otro (siempre vamos corriendo), con niños bulliciosos y agotados ya del curso escolar (¡si yo les contara cómo está el personal!), con jubilados de los de siempre y de los nuevos, que tienen un aspecto de lo más saludable, y es que, jubilarse a los 60, no tiene nada que ver; al menos eso es lo que yo veo en las caras de mis compas jubilados hace un año, dos, tres… que están con otro brillo, otra piel, vamos, nada que ver con nuestro rictus de estresados. Me quedaba cada vez menos para experimentar semejante metamorfosis pero ahora… ¡cualquiera sabe!

Por el Botxo, tan manejable él, siempre hay cosas que hacer, que ver, que fotografiar… Entras en el Mercado de la Ribera y te pierdes entre la gente, curioseas por los puestos… deambulas por el Casco Viejo y te dejas envolver por su solera, su “nosequé”, entras en el Palacio Yon, el edificio de La Bolsa, centro de distrito del Casco, donde siempre hay alguna cosa interesante o cuando menos, curiosa. O te encuentras con una boda en la Catedral de Santiago, los novios recibiendo el homenaje del aurresku que les baila un dantzari, y una con ganas de marcarse unos pasitos también… Y luego una pequeña ronda de pintxos.

Y también un cine: “Tokio Blues”, adaptación de la novela, maravillosa novela de Murakami, de la que ya di cuenta en esta Orilla hace un tiempo. La novela, ya digo, me gustó muchísimo, y la peli, puessss, no sé, por un lado tiene ese toque “japonés” inevitable, pero por otro, habiendo leído el libro antes, como que te quedas un poco así, como que falta algo… De cualquier forma, la recomiendo, porque los paisajes son… ¡apabullantes!

Y pasearse por la margen de la Ría, por la derecha o por la izquierda, siempre tiene premio, para mí, sí, más que nada porque recuerdo cómo era mi Ría cuando era pequeña, y verla cómo se ha transformado, es una delicia. Al calor del Museo Marítimo, sito junto al Palacio Euskalduna, han puesto unas carpas con productos gallegos, mariscos más que nada... una especie de Feria Gastronómica. Y en vista del éxito obtenido han decidido prorrogar su estancia justo hasta hoy domingo. Está bien variar un poco y darse una vuelta por esa pequeña muestra de “fruits du mer” galegos. Claro que, hay que regarlo con algún vinito de la tierra, un Albariño, un Ribeiro…
Desde allí mismo puede verse la Torre Iberdrola que ya está terminada. Y también tenemos a la Grúa Carola, toda roja ella (aunque está necesitando una manita de pintura ya). ¿Saben por qué se llama Carola? Pues aquí está la explicación.

En El Bellas Artes había un par de exposiciones para ver: “Gehiago dago zugan / Hay más en ti” Imágenes de la mujer en la edad Media. Y otra del profesor de Bellas Artes de la UPV, Daniel Tamayo, “Alegiak/Fabulario”, muy colorista, con muchos elementos en lienzos de gran tamaño. Esta es más para quien le guste este tipo de pintura, porque, marear… marea un poquito, y a simple vista parecen todos iguales aunque no lo son.

En estos días hemos hecho una excursión a Atapuerca con los alumnos. INTERESANTÍSIMA. Recomiendo esta visita a todo el mundo. Aquí la web de la Fundación Atapuerca. Yo, cada vez que he ido, siempre con alumnos, he disfrutado como una enana, y ellos también.

Y el viernes también pasó junto a la Ría que las madres de mi clase me llevaron de cena, y que lo pasamos muy bien, y que ayer y hoy todavía ando recuperándome, ¿será que ya me estoy haciendo mayor y ya no tengo el aguante de mis años más mozos? Será.

Les voy a poner unas cuantas fotos para aderezar la crónica botxera y que ustedes se paseen por mis lares conmigo, ya saben, siempre serán bienvenidos si algún día se les ocurre pasearse de verdad por aquí, porque, ya ven, por la Ría... ¡pasan cosas!

Fotos: Antonio y Edurne Cartel peli: Internet

MIRO A TRAVÉS DE TUS OJOS

2011-05-19T00:00:00.014+02:00

Miro a través de tus ojos,
ventana al infinito de tu alma.
Me asomo por la hendidura que
deja la mañana recién estrenada.
Y cierro mis sentidos.
Los cierro a la
frontera de tus manos
con mis noches iluminadas.
Y me escondo.
Me escondo,
tras la cortina de lluvia y pasos silentes,
en el umbral de tu casa.
Me blindo.
Visto coraza de espuma que
protege mis días de tu sonrisa.

Pintura: Antonio Texto: Edurne