jueves, 25 de abril de 2019

EL LAGO ROSA




La sangre de Mamadou es rosa como las aguas del lago que acuna sus sueños.
Tiene sal en las entrañas, escondida entre cada palabra que sale de su boca, en cada sonrisa que regala.
Guarda en sus pupilas el reflejo de un sol de infancia, viejo ya por el uso de todos los días.
Luce orgulloso coloreadas cicatrices en las manos de baobad, resecas y duras, marcas de toda una vida al servicio del exigente dios del fondo del lago, ése que paga sus deudas con cálidas aguas, rojos crepúsculos y  vidas de sal.
Mamadou y el lago son uno, la sal los mantiene unidos. El rosa pinta sus días y arropa sus noches bajo la atenta mirada y el cuidado de los baobad gigantes, guardas y vigías del salino tesoro…








Cuadrito: Regalo de Unai y Livia, traído desde Senegal. (¡Muchísimas gracias!) Artesania del lugar. Materiales: tabla, sal y arena coloreadas, piedritas...  Imagen de cierre: Internet: http://www.viajarsenegal.com/lago_rosa_senegal.php 
Texto: Edurne

domingo, 14 de abril de 2019

LA INCREÍBLE HISTORIA DE LA BELLA FLORENTINA (VI)



Antes de leer este capítulo, lean los anteriores: (1 aquí, 2 aquí ,3 aquí , 4 aquí  y 5 aquí).


La vieja María Rosa apretaba el paso y el corazón, cada tres metros paraba y recobraba el aliento. Florentina tenía tanta vitalidad que, aun de paseo, pareciera que volaba. No había quien le diera alcance. El ama la llamaba, espera, espera niña, que se me escapa el alma… Pero Florentina apuraba la vida tan intensamente, que se perdía entre el bullicio de la estación como si fuera lo último que sus ojos vieran, que sus oídos oyeran… El ruido de la locomotora, los viajeros y sus distintas jergas; los mozos que arrastraban maletas y baúles; loros y cacatúas traídos de la selva para venderlos en el colorido mercado de los viernes... Todo lo engullía con ansia. Florentina reía y saludaba a todo el mundo. Cabezas que se vuelven y la miran, ojos que se admiran de tanta belleza, bocas que alaban su sabiduría y buen hacer. Así eran los días de Florentina mientras esperaba aquello que había de suceder.

Nadie le había contado la realidad al joven Levallois, nadie. Sí que tenía conocimiento de una hermosa niña que había nacido después de no pocas vicisitudes, que era un ser milagroso, algo nunca visto, y que por eso la región estaba floreciendo, pero nadie le habló, nadie le explicó  quién era de verdad.

Bastó un segundo para conmover su alma, para olvidarse de quién era y por qué estaba allí. La vio durante un instante pero nunca podría olvidar ya ese momento. Su corazón sangraba por dentro, lo notaba, se le escapaba la vida, le faltaba el aire, la vista se le nubló y cayó derribado por el arma más letal que nadie haya inventado: el amor.

Florentina frenó su marcha, se paró y supo que su vida había sido trastocada. La historia se repetía. Sus entrañas lanzaron un grito que solo ella podía oír. Aquel deseo dormido de tantas mujeres de su familia, aquella llamada de más allá de la vida, había despertado en ella, en la bella Florentina. Sabía cuál era el precio a pagar pero no había vuelta atrás.

Volvía sobre sus pasos cuando la vieja María Rosa la alcanzaba, mi niña… Deja, ama, deja. El joven Levallois yacía en el suelo como traspasado por una lanza invisible. Todo ruido cesó alrededor de la escena. Todos los allí presentes la miraban y se miraban. Florentina, decidida, tomó la cabeza del desdichado joven entre sus manos, y con sumo cuidado, depositó un dulce y largo beso en los labios entreabiertos del francés.

Dicen que la noche y el día se alternaron  a una velocidad inexplicable. Todo cambió de lugar durante más de una hora, tal vez dos, o quizás fueran tres, cuatro... nadie lo sabe, hasta que la luna marcó el final de aquella metamorfosis y todo siguió como antes. La locomotora anunciaba su salida, los viajeros subían al tren, los pañuelos se agitaban en señal de despedida, las risas y los llantos se sucedían, loros y cacatúas ponían la música a la mañana en la que todo cambió y a la vez volvió a su sitio. Aquella era la mañana en la que, sin remedio, Florentina acababa de encontrarse con su destino: con la leyenda de los Ancheta.

Imagen: Internet. Texto: Edurne

domingo, 7 de abril de 2019

SIN DESTINATARIO (IX) "A la madre que siempre quisimos tener"



Esta carta ha nacido hoy como respuesta a esta otra que escribí hace unos años (leer primero).



Madre:
Querida madre, soñada y deseada madre. Nosotros también te hemos pensado, te hemos buscado, te hemos llamado. Con rabia, con empeño, con desesperanza… Nunca imaginamos que tú ya estabas, que ya eras nuestra madre. Tal vez no insistimos demasiado, quizás nos venció la vida antes de tenerla. ¡Quién lo sabe! Ahora, desde este limbo en el que nos dejaron las decisiones de otros, te hemos visto ahí abajo, te hemos reconocido, algo dentro de nuestro eterno vacío nos ha dicho que eras tú,  nuestra madre.

Lo hemos sabido por tu forma de caminar cansada, por tu espalda curvada, cargando una pena que no solo era tuya, también era nuestra. Lo hemos sabido por tu mirada, por tus manos, por el calor de tu corazón, tan intenso, que cómo no darse cuenta de que es el corazón de una madre.

Nos imaginaste bien, madre, esa era la vida que nos habías preparado, la que nos regalaste para vivir en este exilio de la realidad, en este pasillo de olvido. Y todo ha sido mejor gracias a ti. ¡Gracias madre! Gracias por acunar nuestros sueños con mimo, con mano firme. Gracias por lamer nuestras heridas y enfrentarte al abismo de cada día con ilusión y esperanza. A veces fuimos crueles contigo, nos empeñamos en bajar, en caminar por las calles de tu vida, en gritar desde lo oscuro, en llamarte a cualquier hora y taladrar tu soledad… ¡Nos empeñamos en hacerte llorar!

No nos dejaron, madre. No dejaron que fuéramos felices, que probáramos cómo era eso de ser una familia. Y ahora, ¡mírate, míranos! Con tus palabras has despertado ese viejo deseo, esa antigua lucha por SER, por ser hijos de alguien, tus hijos.

Vagar por un sueño no era suficiente para nosotros, ni para ti. Nos preguntábamos cuál era el fin de esta errática existencia,  porque sí, hemos dado tumbos, hemos caído muchas veces, y siempre nos levantaba una mano invisible que tenía que ser la tuya…

Pero estate tranquila, madre, nos tienes entre esas arrugas que gritan tus desvelos, entre las lágrimas que bajan despacito por tus mejillas cuando nos piensas, entre el hueco de tus manos cuando imaginan una caricia, en tu regazo, junto a tu pecho, adormecidos por el latido de tu corazón, por la lejana melodía de una olvidada canción de cuna de tu infancia… Nos tienes, madre. Nos tienes debajo de tu almohada, velando tus sueños, espantando tus miedos. Nos tienes  en esas nubes, que de tanto mirarlas, interrogarlas, se reflejan ya en tus ojos.

Ahora nos sabes, ahora te sabemos. Podemos cerrar el círculo, madre. Ya no estamos solos, nos tenemos. Tú eres, y porque eres, también nosotros somos.


Tus hijos que, aunque no lo sean, lo son.


Imagen:Internet. Texto: Edurne