VIDA Y COLOR

El viernes estuve viendo una peli en la 2 de TVE: "Vida y Color", ópera prima de Santiago Tabernero.

Vida y Color, Vida y Color... ¡Mi álbum favorito!

Me puse a viajar en el tiempo, retrocedí casi cuarenta años en mi vida, y me dije a mí misma: "Nada, que tengo que rescatar mi álbum de su escondite" porque, ¡yo soy de las que lo guardo todo!

Sabía perfectamente dónde estaba, y ahí, ahí me estaba esperando, todo formalito, bien guardadito, mirándome como si me estuviera esperando desde hace tiempo, como si supiera que iba a ir a buscarlo...

No quieran ver ustedes, queridos amigos, queridas amigas, la ilusión que me ha hecho, me he vuelto niña en ese momento (momento que ha durado mucho rato), me he visto con el uniforme del colegio, con mis coletas, con mi cara de entonces (la misma pero distinta), ¡creo que hasta he dado palmas y saltitos de la alegría!

Y la verdad, así entre nos, que nunca he dejado de ser esa niña que se pasaba las horas delante de la tele, que se quedaba boquiabierta con estos cromos maravillosos y las historias que se contaban del pez martillo, de la manta marina, del jilguero europeo, de la abubilla, de los protozoos, del búfalo cafre, las cebras de la sabana africana, del nativo Nuba, la nativa Tusi...

¡En fin, que me he quedado maravillada con mi hallazgo de esta tarde!

Pero al ir pasando las hojas cuidadosamente he descubierto que me faltaban algunos cromos, que estaban despegados... y entonces he recordado que mi querido hermano, y posiblemente yo misma, utilizamos algunos de ellos para hacer trabajos de ciencias.

Pero bueno, el caso es que aquí está un trozo de mi infancia, y sensible como es una, pues eso... ¡jejeje!

Las colecciones. Esto da para mucho. ¿Quién no ha coleccionado algo en su vida, no sólo cromos, sellos, monedas, cochecitos, soldaditos de plomo, frasquitos de colonia, pendientes...?

¡Qué sé yo, que la lista sería interminable!

Me pueden contar.

Y me he puesto a pensar en esas cosas que se piensan cuando una se da cuenta del tiempo pasado: me he puesto a echar cuentas, a llenar mi cuaderno del haber y el debe, a traer a mi realidad aquellas personas que ocuparon mi pasado, a pensar en la niña que fui, en la mujer que soy... ¡Huyyyy, molto pericoloso!

Pues nada, que aquí les dejo, con sus propios recuerdos; seguro que algunos de los suyos coincidirán con estos míos, con esta Vida, con este Color...

Fotos: Edurne

PREMIOS

Bueno, bueno...
Resulta que últimamente recibo premios de amigos bloggers. El último (BRILLANTE WEBLOG PREMIO-2008) hace un ratito, y de la mano de mi amiga chilena XIMENA:
http://deliciasdelpaisdelasmaravillas.blogspot.com "Aprendiz de humana"
¡Muchas gracias Ximena!

Yo no soy de pasar cadenas, pero bueno, esta vez haré una excepción. Parece ser que hay que elegir entre siete y diez blogs para pasar el premio, así que bueno, aquí va mi lista...

CECY y su blog "No estaba prediciendo el futuro, solo intentaba prevenirlo"

http://duendesdebuenosaires.blogspot.com/

VÍCTOR HUGO y su blog "El Hombre Imaginario"

http://victorhugovera.blogspot.com/

NOVA y su blog "Diarios y Tostadas"

http://diariosytostadas.blogspot.com/

SILVIA y su blog "Con pantuflas"

http://conpantuflas.blogspot.com/

LEO y su blog "Patio Interior"

http://elpatiointerior.blogspot.com/

AINHOA y su blog "Me falta la inspiración"

http://amatxu-ainhoa.blogspot.com/

TXANA y su blog "Bachiller en Mierdología"

http://euskadicta.blogspot.com/

BIBI y su blog "Una ET en Euskadi"

http://una-et-eneuskadi.blogspot.com/

Muchas gracias a tod@s l@s que me leen y se acercan por esta orillita, gracias por vuestro cariño. Y bueno, aunque no estén to@s... no importa, yo os premio igual, desde mi corazón. ¡Y un besote enorme para todo el mundo!

¡Mucha suerte y felicidades!

Lo copian ustedes (el Brillante Weblog Premio-2008) de mi columna de premios situada en la parte derecha de este blog (jejeje) y lo colocan en su vitrina bloguera...

Imagen: Internet

UNICORNIO

Un unicornio solitario
se pregunta por su soledad…
Un unicornio blanco,
como la luz de tus ojos
al mirar mi eternidad…
Danzantes de mirada al viento
y vertiginoso baile.
Danzantes que claman
su grito sin ser oídos…
En las orillas de playas cercanas,
se acomodan las palabras
como gotas de espuma
que mojan la suave piel
de mi alma…
En las orillas de tu ausencia
está,
dormida,
la mía.

Imagen: Internet Texto: Edurne

GIGANTES

Una va caminando. Caminando por el sendero de la vida, por el caminito que le ha tocado en suerte... ¡o en desgracia!
Como decía: una va caminando. Y de pronto, zas, va y se topa con un gigante como el de la foto. Éste, ni se inmuta. Está ahí, impertérito, hierático, imponente, apabullante, amenazante... ahí, en mitad de tu camino, justo por donde tú tienes que pasar.
Miras el mapa, sí, no hay otra vía alternativa, así que te toca jugártela con el "tipo". La brújula marca el norte y pasa por ahí... ¡es lo que hay!
Nadie ni nada de qué echar mano, tú y tu ingenio, tus recursos, tu valor y tu miedo...
Ni qué decir que la vida es como es, unas veces maravillosa y otras, una puñetera.
Y es entonces, cuando te enseña la cara menos amable, la del "gigante", cuando te las tienes que apañar y plantarle cara tú también.
Se me ocurren miles de situaciones con "gigante" incluído, miles... ¡casi casi como que todas las situaciones son así!
Cuando estamos perdidos... perdidos en el más amplio sentido de la palabra. Perdidos en el maremagnum de los sentimientos, del caos, del mar de las dudas (lugar común), del desamor, de la falta de trabajo, de la enfermedad, de la soledad...
Cuando estamos así, cuando nos sentimos solos en el mundo (¡qué trágica, por Dios!)... entonces estos gigantes se nos aparecen más gigantes de lo que son en realidad.
Podemos quedarnos ahí, parados frente a ellos y no movernos, dejar que nos "coman".
Podemos sacar la honda y la piedra como David y derrotar a Goliat con nuestras armas, las de la calma, el ingenio, las ganas de superar el obstáculo...
Podemos hacer acopio de fuerzas y lanzarnos cual kamikaze y ¡hala, a por todas!
Podemos aceptar una mano amiga y compartir nuestro miedo.
Podemos...
Seguro que siempre podemos, seguro.
Y claro, este gigante no será el único que aparezca desafiante en nuestro camino... ¡Atentos, atentas... ni se me despisten!

Foto: Aitor

NIKO Y LA GUITARRA MÁGICA

Este cuentito lo acabo de inventar ahora mismo. Se lo dedico a mi potxola de sobrina, a Sara, que hoy ha hecho la Comunión. Ayer me regaló este dibujo y hoy le regalo yo este cuento. Y mogollón de besos.

Aquella noche no pudo dormir, estaba demasiado nervioso para poder hacerlo.
Niko había cumplido ocho años y ya se sentía un niño mayor.
Además era un niño especial, él había nacido la noche de Reyes, así que… no había duda, él era un niño especial, al menos eso es lo que él creía, lo que siempre le habían dicho.

Había limpiado sus zapatos por lo menos tres veces, había dejado la comida y la bebida para los tres Magos de Oriente y sus camellos; había sido bueno, más que bueno, buenísimo. Se había comido toda la sopa de la cena, y eso que no le gustaba nada de nada… Había aguantado las bromas de su hermana Piluca, que se creía mayorcísima, con eso de que tenía doce años... por Dios, ¡qué sabría ella de ser mayor!

Y allí estaba él, con los ojos cerrados, con los puños cerrados, imaginando que los Reyes Magos subían por una escalera interminable y que… ¡caramba, así no iban a llegar nunca! Tendría que haber dejado abierta la ventana de la sala, pero ahora ya no podía levantarse, no quedaba más remedio que aguantar.

Le parecía oír ruidos por todas partes, era un auténtico suplicio, ¡y él sin poder levantarse y mirar! Pero al final parece que se quedó algo traspuesto. Lo malo, los sueños. Bueno, más que sueños eran auténticas pesadillas, y en una de ellas se despertó bañado en sudor y llorando. Aun así no se atrevió a abrir los ojos, por si las moscas, no fueran a pillarle y se quedara sin sus regalos, sin la magia….

De pronto oyó las campanadas de las ocho en el reloj de la vecina que sonaba a cada hora y hacía retumbar toda la casa.
Ahí sí que ya no aguantó más. Salió disparado de la cama, pero antes de salir de su habitación se encontró con un obstáculo que no le dejaba abrir la puerta.
Era una funda casi tan grande como él. La abrió y... ¡hey, una guitarra! Pero él no había pedido una guitarra, además no sabía tocarla.

Se quedó un poco asustado, también pensativo porque no entendía muy bien cómo era que una guitarra que él no había pedido aparecía allí, en su habitación, y no en la sala junto a los demás regalos como era la costumbre.
Estos Reyes Magos se habrían despistado, ¡seguro que no tenían un GPS!

Dentro de la funda y entre las cuerdas de la magnífica guitarra, porque hay que decir que era una guitarra preciosa, bonita donde las haya, brillante, nuevecita… había un sobre donde se podía leer: “¡Ábreme!”.
Sacó una notita del sobre y mientras la leía, su cara de admiración dejó paso a una gran carcajada. Sacó la guitarra con sumo cuidado, se sentó en el borde de la cama. Le colgaban los pies y la guitarra le quedaba un poco grande, pero en cuanto puso sus manos sobre ella y acarició sus cuerdas… ¡se hizo la magia!

Doremifasolasidoooooo dododododooooooo… Las notas salían solas, como una cascada de agua deseando saltar y brincar. Al principio Niko se asustó, no podía controlar toda esa música, pero enseguida se dio cuenta de que con sus manos, y según rasgara las cuerdas, la melodía era una u otra. Sonrió y se olvidó de todo lo demás.

Al oír la maravillosa música que salía de su habitación, los padres y la hermana de Niko se asomaron con un poquito de miedo la verdad, ellos tampoco comprendían nada.
Niko les dijo que entraran, que no se asustaran, y les deleitó con un repertorio de canciones de lo más variado. Todos estaban encantados, de lo más contentos.

Y desde aquel día sí que Niko fue un niño especial: ¡el niño de la guitarra mágica!

Dibujo: Sara Texto: Edurne

ROJO BURDEOS

El regio tapiz que amortiguaba los pasos de todo aquel que entraba en la estancia, quedó teñido con el rojo de la sangre que manaba de la herida abierta, justo en el centro de su inmaculado pecho. Su blanca carne apareció ante los ojos del verdugo como un rubí rutilante y tembloroso…

Nunca hubieran imaginado que ése pudiera ser el fin. Sir Anthony, aún excitado como un caballo tras una larga carrera, sostenía en su mano derecha la daga con la que acababa de herir mortalmente a su joven esposa. Y Lady Catherine sujetaba con su pequeña mano esa vida que se le escapaba mientras su mirada interrogante no se apartaba de la de su marido.

El fuego chisporroteaba en la chimenea haciendo que la escena fuera más fuerte y violenta si cabe. Una copa en el suelo, a los pies de la dama, y el rojo vino derramado, confirmaban que la muerte no estaba esperando para llevarla esa noche. Las botas de Sir Anthony estaban sucias y el suelo había quedado manchado con un polvillo de arcilla que parecía indicar un camino extraviado.

Como todos los días al atardecer y antes del crepúsculo, cuando el sol iniciaba su retirada, Lady Catherine esperaba a su marido. Éste se demoraba después de la cena un buen rato en dar las órdenes pertinentes para el buen funcionamiento de la casa y la hacienda; en poner al día los acontecimientos de la jornada; en darse una vuelta por las caballerizas… O en departir amigablemente con algún invitado que hubiera honrado su casa aquel día.

Su esposa solía esperarlo en la amplia estancia de la torre, donde tenía la habitación conyugal. Lo esperaba leyendo junto a la chimenea y con dos copas del vino más rojo de sus viñedos… Leía, y como el atardecer en aquella época del año ya empezaba a ser frío, se cubría con una fina bata de terciopelo carmesí. El sol había caído hacía poco y en el cielo quedaba, como un rescoldo, el luminoso testimonio de su reinado. Recortados en el horizonte podían verse los extensos viñedos que daban fama a sus vinos, los mejores y más afamados de la región.

La joven Lady Catherine era la única hija de un lord venido a menos a causa de su magnanimidad, y ella había heredado el corazón de su progenitor. Huérfana desde los cinco años, se crió con su padre y el viejo tío Thomas. Su belleza, según iba creciendo, era comentario obligado en todas partes. Sir Anthony quedó prendado de ella un año antes, cuando coincidieron en la fiesta de la vendimia. Desde entonces sus corazones se buscaron hasta que Lord Brahanm accedió a entregar su hija en matrimonio.
Nada enturbiaba la paz, la armonía de la casa, era un matrimonio perfecto, se adoraban y todo el mundo los quería.

Sir Anthony volvió a mirar su daga ensangrentada, teñida del rojo de ese corazón amado. Sus ojos, enloquecidos por el dolor del crimen cometido, paseaban de una a otra esquina de la pieza: del tapiz profanado, del crepitar del fuego, al cobrizo tono de la noche. Del débil aliento de su esposa a su blanca mano luchando por retenerlo…

Había cabalgado durante largo rato después de la cena. Había cabalgado para borrar de su mente las palabras oídas furtivamente, al azar, por casualidad… En su rutina diaria de pasar por las caballerizas escuchó cómo dos mozos hablaban mientras cepillaban unas yeguas. Alguien nombró a su esposa, alguien nombró al Marqués de Saint- Lázare…

No sabe qué ocurrió, no sabe por qué ese nombre entró en su cabeza, en su corazón, como un puñal, como un veneno. Ensilló su caballo y salió al galope. Se adentró en los viñedos destrozando las verdes y doradas uvas… Bramando por dentro. La furia salía como rayos hirientes por sus ojos, y el púrpura de su capa se confundía con el de su dolor. Dio la vuelta y sin pensarlo, irrumpió en la habitación, en el sagrado oráculo de sus noches, con la daga desenvainada. No vio, no sintió, sólo ejecutó las órdenes de su corazón desbocado, descargó la cólera de sus entrañas…

Se derrumbó, cayó junto al cuerpo inerte de su amada. Lloró. Y todo se volvió rojo.

Pintura: Lourdes, mi Blondigemela Texto: Edurne

ROSA, ROSAE

Díme, ¡oh, pequeña rosa,
tú, entre las flores
la más hermosa!
Díme, ¿ por qué amaneciste
hoy tan primorosa?

Amor me llama,
me viste y,
con sumo fervor me ama.
Amor enciende mi alma,
me besa y,
con su calor me calma.


Foto: Antonio Texto: Edurne

SIETE COLORES (VII)

BLANCO

Preguntan tus manos
elevadas hacia mi cielo:
¿Cuándo lloran
las nubes?
Y yo respondo:
Cuando los lienzos de
nuestros sueños
duermen perdidos
en un rincón de la memoria.

Preguntan mis ojos
mirando hacia tu cielo:
¿Cuándo se olvida
el dolor del miedo?
Y tú respondes:
Cuando tu negro
y mi blanco
desaparecen en un beso.

Foto, montaje, manipulación y texto: Edurne

INDEFENSOS

No sé si es oportunismo o no, pero sí sé que es rabia e impotencia.

De nuevo los menos favorecidos, los más indefensos son los protagonistas.

Dicen que más de 15000 muertos y miles de desaparecidos.

La tragedia en la antigua Birmania cobra magnitudes dantescas.

Mejor que mis palabras les dejo con las de uno de mis ex alumnos más queridos, Zigor Aldama, periodista, viajero, fotógrafo y escritor. Es corresponsal y especialista en temas de Asia, vive a caballo entre Sanghai y Bilbao.

Les dejo con su reportaje de hoy en el periódico El País, si quieren seguir leyendo, vayan al País digital, también en su espacio en la web.

Tiempo para reflexionar.

06 mayo
Tifón en Myanmar (Publicado en El País 6-5-2008)
Catástrofe en Asia
Un viento de muerte devasta Myanmar
El tifón Nargis causa a su paso más de 10.000 fallecidos y 3.000 desaparecidos - Los campos de arroz están destrozados, lo que agudizará la carestía de alimentos
ZIGOR ALDAMA - Shanghai - 06/05/2008

Tal y como le habían dicho, cerró las puertas, aseguró ventanas, retiró los objetos que podían desprenderse fácilmente de la fachada y tapó con tablones los puntos por los que podía colarse el agua en la casa, un edificio de dos plantas de cemento desnudo en el que viven tres familias. No fue suficiente. El sábado, el Nargis devastó su hogar, y Zaw Mot todavía busca a su tía, que regresaba del campo, entre la devastación que ha dejado el tifón. Es la cuarta desaparecida sólo en su edificio. "La policía nos avisó de vientos fuertes y, sobre todo, de inundaciones, pero no nos prepararon para esto. Está todo destrozado, y hay muchos cadáveres. No llega la ayuda, no hay electricidad, y los teléfonos fijos no funcionan; sólo los móviles, de vez en cuando. No tenemos posibilidad de contactar con nadie, de saber si están vivos o muertos", se lamentaba anoche, en una laboriosa conversación telefónica con este periódico, el traductor de inglés de la localidad de Dedaye, en el delta del Irrawaddy, a unos 30 kilómetros al sur de Yangon, la ciudad más poblada del país.
Según los últimos datos oficiales, Nargis ha dejado a su paso por el sur de Myanmar (ex Birmania) más de 10.000 muertos y 3.000 desaparecidos, y al menos 100.000 hogares destruidos, en la peor tragedia natural desde el tsunami que arrasó una decena de países en 2004. Ayer por la tarde se reabrió el aeropuerto de Yangon, que también ha quedado gravemente afectado por los vientos de más de 190 kilómetros por hora, y la ONU preparaba ya desde Bangkok la operación de ayuda humanitaria.
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Fotos: Reuters Reportaje: Zigor Aldama para El País

DESDE MADRID CON AMOR (Crónicas del Foro VII)

Otra disculpa cultural.

Ahora toca Egipto, el Egipto griego y el esplendor de Alejandría. ¿Quién no ha oído hablar del Faro de Alejandría, de la famosa Biblioteca de Alejandría...?

¡Y quién no ha oído hablar de Alejandro Magno!

En esta basta exposición se muestran tesoros del Egipto sumergido, de ese Egipto del Mediterráneo, de la zona de influencia de griegos, romanos, bizantinos, otomanos y árabes... Todo una amalgama de razas y culturas.

Sabido es que el Gran Alejandro fundó Alejandría, la cual se convirtió en la ciudad por excelencia de la Antigüedad.

Pero con el paso del tiempo, esa ciudad quedó convertida en mera provincia romana. El declive fue notorio a todos los niveles, y hasta parte de ella quedó sumergida bajo las aguas.

Esto es lo que ahora se muestra en esta exposición.

Alejandro, a su muerte dividió su extenso Imperio entre sus generales, y Egipto le tocó en suerte a Ptolomeo, dando lugar así a la dinastía Ptolemaica o Lágida, que se prolongó en el gobierno y dominio de Egipto a lo largo de tres siglos. A esta dinastía perteneció la famosa Cleopatra, séptima de las reinas con el mismo nombre. La historia de Cleo daría para muchas más historias...

Canopo, Heraclio y el gran Portus Magnus de Alejandría quedaron bajo las aguas, dejando ocultos sus tesoros, sus anhelos, sus rivalidades y sus historia... Ahora salen a la luz, y de verdad, créanme si les digo que merece la pena.

La única pega: el precio. La entrada cuesta once euros, el folleto, tres y la audioguía, cinco. Si echamos cuentas... un poco caro.

Hasta septiembre en Madrid.

Foto: Folleto informativo de la exposición

DESDE MADRID CON AMOR (Crónicas del Foro VI)

Dicen que los ojos de dentro son los que ven y expresan la realidad que nos rodea...
Bueno, no sé si lo dicen o lo digo yo.
El caso es que Amedeo Modigliani es la disculpa para esta pequeña crónica pictórica.
Madrid, Museo Thyssen y Casa de las Alhajas de Caja Madrid.
Modigliani, claro representante de la bohemia francesa de principio del siglo pasado. Italiano de origen judío. Vida muy intensa, alocada, turbulenta. Vivió y murió intensamente y demasiado joven. Recomiendo leer su biografía (disponible en Internet a tan solo un clic de nuestro ratón).
Si un@ se fija en su pintura, se dará perfecta cuenta de la evolución en el proceso creativo. Las influencias y su toma de consciencia de su propia expresión.
África. Grande fue la influencia del arte de este continente en la obra de Modigliani, y si no, fíjense ustedes en las figuras estilizadas de las esculturas, las pinturas y máscaras africanas...
El amigo Amedeo también fue escultor, faceta ésta menos conocida, pero tan caracterísitica como su pintura. Dejó la escultura y volvió a los pinceles por culpa de un pequeño accidente acaecido mientras esculpía.
De Modigliani, lo que más conocemos son sus retratos y sus desnudos (preciosos y delicados, sinuosos y sensuales...). Un gran maestro en la búsqueda del equilibrio entre las formas, el volúmen y el color.
En fin, que he llegado a tiempo, y que si alguno de ustedes tiene la oportunidad de estar, de pasar por Madrid, que no se lo pierda.
Y ya me dirán.

Foto: Antonio

SIETE COLORES (VI)

NEGRO


Hay una palabra:
Dolor.
Hay un dolor:
Adiós.
Hay un adiós:
Amor.

Oculto bajo negro manto
late el sol
doliente,
ausente…

Oculto de tu mirada.
Oculto por haber pecado
-dejó libre tu ausencia-.
Oculto porque sumió mi vida
en oscura certeza.

Dibujo: Aitor Texto: Edurne