AL SOL QUE MÁS RECORTA

Pues parece que sí, que este verano está viniendo con muchas sorpresas. Calentito. Helador…

Las tijeras, instrumentos con múltiples usos, han sido afiladas, y bien afiladas, para recortarnos las melenas, los flequillos y las coletillas a todos (bueno, eso de “a todos” podría matizarse).

El verano se nos está atragantando. Han aprovechado el pequeño desconcierto estival y han adelantado sus rebajas, aunque éstas no sean nada buenas para el ciudadano, pequeño consumidor de vida a ras de suelo.

Muchas son las letras vertidas en estos días acerca de tanto desmadre, de tanta canallada. No seré yo la que me apropie de las razones y sinrazones de estos eventos que nos ocupan a toda hora, desde que abrimos, malamente, el ojo, hasta que lo cerramos, malamente también. Los aperitivos tienen ese sabor amargo del aceite de ricino de antaño. Y dan ganas de vomitar. Y dan ganas de invadir Polonia, ya sé, siempre lo digo, siempre hago alusión a Woody Allen y a su celebérrima cita de: “Cuando escucho a Wagner durante más de media hora,  me entran unas ganas de invadir Polonia...”, pero, qué quieren, después de pedir disculpas a los polacos, que no tengo nada en contra de ellos, es lo primero que se me viene a la cabeza, eso, y las ganas de cantar aquello de: "A las barricadas, a las barricadas..."

Ando encendida, levantisca, enojada, indignada, patidifusa y qué sé yo cuántas cosas más. Vamos, que me hierve la sangre, roja a más no poder, que corre por mis venas. Y pienso en esa tontería de la “sangre azul”. Aquí sí que me troncho de la risa, y me atraganto, y me pongo cianótica yo misma, y… eso, imaginen detrás de esta conjunción copulativa qué más puede añadirse.

A veces pienso, otras, sueño. Esta noche he tenido un sueño muy curioso, o chistoso, no sé yo cómo clasificarlo. Aclaro que soy una soñadora empedernida (de todo tipo de sueños, de sueños “dormidos” y sueños “despiertos”), y que me acuerdo casi siempre de todos esos episodios oníricos que se pasean impunemente por mis noches, unas insomnes y otras, las menos, más normales. Tengo sueños que guardo en mi memoria desde que era una niña, y los tengo tan vívidos que a veces, hasta yo misma me asusto.

A lo que iba. 

En mi sueño de esta madrugada, creo que era cercano al despuntar del alba (qué bien me ha quedado esta locución…), estaba yo en mi "escuelita", que, evidentemente, y como ocurre en todos los sueños, no era mi escuela. Era un lugar extraño, desmesuradamente grande (y eso que mi centro es muy grande y precioso), bueno, pero todo estaba como... manga por hombro, ya me entienden, ¿verdad? Y allí andábamos, peleándonos, el sino de los tiempos actuales, peleándonos con los alumnos, los padres, con nosotros mismos… 

Intentando pasar de un lado a otro sorteando lagos, barrizales, descampados, pabellones medio en ruinas, gimnasios solitarios… no sé, un lío, ya les digo. 

Y, de pronto, Mariano, “nuestro” Mariano, que se pone a dar un mitin allí mismo, ante un público infantil y adolescente que le miraban con cara extrañada. Y lo que captaba yo desde el lugar en el que me encontraba, era que estaba ensalzando la figura de Nelson Mandela, ¡fíjense ustedes! Y además así, en plan líder reivindicativo, potente… Yo no entendía nada. Iba vestido con traje, eso sí, pero sin corbata. Hacía un calor horroroso, y yo veía cómo le caía el sudor por las sienes y se le iba destiñendo el Grecian 2000. Pero él, impertérrito, seguía alabando a Mandela, y que por ahí no iba a pasar, no claudicaría… Ni idea de por dónde no iba a pasar, no iba a claudicar... 

En la siguiente escena, Mariano que baja del estrado y se tumba en una camilla de una ambulancia, le tapan con una manta unos camilleros, que yo creía guardaespaldas, se quita las gafas, se frota los ojos, y yo que me acerco. Le toco el brazo y puedo apreciar que el traje era de una tela fresquísima. Éste sí que sabe, pensé para mis adentros. Le miré amablemente, no sé, pero me dio un poco de pena, y le dije: “Pero Mariano, ¿cómo te has metido en semejante berenjenal?” Y acto seguido, se desató un caudal de lágrimas contenidas que llevaba en los ojos. Se lo llevaron, y yo me desperté confundida, queriendo mirar la hora en el reloj pero incapaz de despegar los párpados…

Hoy cumple 94 años Nelson Mandela, acabo de enterarme, pero él ha venido a visitarme esta madrugada en mi sueño. 
¿Podrá ser cierto que Mariano llore en silencio…? ¿Tendrán conciencia estos políticos?

“De mientras”, el sol sigue azotando, y las tijeras, podando, corte aquí y corte allá…

Imágenes: Internet