EL NUESTRO

¡Sí, ya está aquí! El nuestro, nuestro libro de este año.

Y encima ha sido mucha más sorpresa que otras veces porque no sabíamos cómo había quedado después de maquetar, ni cómo era el diseño de la cubierta...

Estamos contentos, la mar de contentos. ¡Como para no estarlo si ya parecemos escritores de verdad, jajajaja!

Y es que aunque ya llevemos unos añitos en este cotarro literario, cada año es diferente, es todo como nuevo, es mágico: el comienzo, el reencuentro, las clases semanales, las catas libreras, las tertulias mensuales, y como colofón: el libro. El libro, que nos emociona siempre como si fuera la primera vez.

Después viene la cena de fin de curso de todo el Taller, la cena con rueda alocada de dedicatorias, con risas y despistes... Y en septiembre, en La Casa del Libro (este año el 17 si no surgen cambios), la presentación de nuestro "hijo".

Quiero agradecer desde aquí a todo mi grupo: a Maricruz, Silvia, María Luisa, Antonio, Lourdes, Beatriz y Joseba por compartir cada jueves, por escribir en silencio con nuestras historias pululando alrededor, por escuchar, por aportar. Por ser cómplices de mucho más, por las risas y las sonrisas, las manos amigas, por los picoteos de después de clase...

Quiero agradecer al resto de los compañeros del Taller, a los que llevo tratando en Tertulias y Catas desde hace unos años, por hacer que nuestro pequeño universo Alfa sea especial.

Y quiero agradecer a Ana, nuestra Alma Mater, por saber estar con cada uno de nosotros, por encauzar nuestros "delirios" literarios y saber sacar todo lo mejor de cada uno, y sobre todo, por conseguir que año tras año sigamos, sigamos y sigamos...

Pues aquí dejo la marca de la casa, este año con tacto, ¡con muuucho tacto!

¡Que ustedes lo disfruten!

Libro: Taller de Escritura Creativa Alfa Escaneado: Edurne

ALAS ME DAS AMOR

Alas me das amor,
alas para volar tras tu sombra,
surcando mares y cielos
de nubes repletas de lluvia.
Nada detiene mi vuelo,
nada frena mi deseo
cuando tú me miras…
Alas me das amor,
alas y soy paloma
que se posa en tu balcón abierto,
golondrina que en tus manos anida.

Corazón me das amor,
corazón para latir con tu risa.
Cuando me llamas,
cuando tus besos me visten
y tu aliento me visita,
ruge la fiera dormida…
Corazón me das amor,
corazón y nuestra sangre
que corre por la misma vía,
pálpitos de ternura y gran alegría
que bullen por toda la piel mía.

Foto, manipulación y Texto: Edurne

ADOPTANTES

La buena de mi amiga Cecy, no sólo me pasa y comparte premios conmigo...
Ayer, se acordó de mí para esta campaña: "¡ADOPTA UNA BOLSA!"
Bueno, yo acepté la tarea, adopté la bolsita, la coloqué en mi columna derecha del blog y hoy, hago mención a ello.
Es la primera vez que hago un Meme, o sea, pasar una cadena de algo...
Exhibiré las reglas, pero no voy a obligar a nadie a que lo siga, quien quiera, que lo acepte y listo.

Primera regla: Escoger a cinco bloggers que consideres que sean responsables con el Medio Ambiente y que se comprometan con el Meme.
Segunda regla: Cada bolgger debe exhibir el logo de "adopta una bolsa".
Tercera regla: Exhibir estas reglas.

Como ya he dicho, no voy a "comprometer" a nadie. A quien le parezca bien ya sabe, copia la bolsita y la coloca en su blog.

Yo también hago mi pequeña contribución llevando siempre una bolsita plegable en el bolso, así evito usar otras de plástico, tan contaminante.

El post original acerca de esta campaña y cómo surgió la idea se encuentra en esta dirección: http://lasmujeresinvisibles.blogspot.com
Quien quiera más información sólo tiene que hacer clic ahí y ¡ya...!

Bueno, amigos, amigas... esto, ¡esto es todo! Y muchas gracias de antemano por su colaboración, el planeta se lo agradecerá.

¿OTRA DE LIBROS?

¿Hablamos de libros otra vez?
Bueno, pues aquí tengo un sexteto, no de cuerda, pero sí de letra...
Les presento a estos amigos:

"El niño con el pijama de rayas" de John Boyne.
Seguro que muchos lo habrán leído, o al menos comprado... Una tierna historia sobre un drama, vista por los ojos inocentes de la infancia.

"Cuentos breves para leer en el bus". Una recopilación de cuentos de grandes maestros como Apollinaire, Kafka, Poe, London, Chéjov, Maupassant...
Selección, prólogo y noticias biográficas de Maximiliano Tomás. Más que recomendable. Este volumen es el primero, hay un segundo con el título de "Cuentos breves para seguir leyendo en el bus". Ya digo, para los amantes del cuento, del relato breve.
Y como bien dijo Baltasar Gracián: "Lo bueno, si breve, dos veces bueno".

"Los niños de Sukhavati" de Jostein Gaarder, el autor de la famosa "El mundo de Sofía".
Este cuento es una auténtica delicia, una metáfora sobre la realidad de nuestra casa, de nuestro planeta, la Tierra. Especie de fábula protagonizada por unos niños, cómo no... los seres más inteligentes y a la vez más inocentes, más puros.
No se la pierdan.

"Bordados" de Marjane Satrapi, dibujante e historietista iraní, que se hizo mundialmente famosa con su "Persépolis". Esta mujer se ha convertido en abanderada de la liberación de la mujer en su país. Actualmente reside en París. Sus historias, reales y divertidas, no dejan indiferente porque además, nos presenta una realidad que a nosotros, pobladores del llamado mundo occidental y civilizado nos resultan sorpresivas.

"Clandestino" de Eliette Abécassis. Breve relato de un encuentro en un tren entre una mujer y un hombre extranjero, clandestino, huído, sin papeles... Final inesperado.

"El detalle - tres novelas breves -" de José Carlos Somoza. Obras de los primeros tiempos como escritor de este psiquiatra reconvertido en escritor, especialista en mostrarnos el paralelismo que existe entre mundos diferentes.

He leído todos hace poco, todos menos el último, que es el que me traigo en este momento entre manos.
Si ustedes se sienten intrigados, atraídos... adelante, un libro siempre es una compañía magnífica, nunca se está sol@.
¡Y buen provecho!

Foto: Edurne

PARA HABLAR

No hace falta esperar. Para hablar cualquier momento es bueno. Se puede hablar con alguien más, pero si no se tiene a nadie a mano, también se puede hacer con uno mism@. Esta modalidad de charla suele ser bastante productiva. Veamos.

Puedes hablar contigo mismo mientras te lavas los dientes, por ejemplo. Aquí también es posible que eches unas risas al ver el semblante tan gracioso que se te pone: la boca llena de pasta, el cepillo, dale que te pego, un poco de agua, enjuague… ¡fuera! Y mientras te miras, te ves en el espejo y vas analizando.

Desde el nuevo granito que has descubierto en tu mentón, o esa arruguita que nunca antes habías visto... ¡mecachis! Y te vas diciendo: claro, los años no perdonan... ¿qué hice mal? o ¿qué hice bien? ¡Cualquiera sabe!

Y vas trazando minuciosamente tu plan para el día, o examinando con lupa los pasos de la noche anterior, lo que dijiste, lo que te dijeron, lo que tenías que haber dicho... ¡Ya no hay remedio!

¿Y qué piensas hacer con tu vida? ¡Ah! Esa suele ser la pregunta del millón. Todos los días te la formulas. ¡Bah, mañana lo pensaré! Y claro, mañana, mañana... ¿Cuántos mañanas han pasado ya? Todas las mañanas del mundo, la de hoy no iba a ser una excepción.

Y en la ducha... ¿Qué me dices de esa charla tan íntima contigo, con tu cuerpecito serrano, bajo el chorro reconfortante de la ducha, ¿eh? Esa charleta ya es de palabras mayores, porque, claro, aquí ya se ven más cosas... El michelín instaurado en plan ocupa y que nada... ¡ni a la de tres se va! Las manchitas, granitos, pequitas, venitas... ¡y por no hablar de todo lo que se va cayendo!
¡Ah, aquellos tiempos, no tan lejanos en que aún....! Pero, llegados a este punto, es mejor dejarlo. Te planteas, te dices, hasta en voz alta, que de hoy en adelante, guerra sin cuartel al michelín, a la flacidez, a la celulitis... ¿Qué hacer? Dieta, gimnasia, menos picoteo, o sea, comercio, bebercio, menos sedentarismo... Más vida sana. ¡Hala a darle al senderismo, al aeróbic...!
¿Y quién se lo cree? Nadie. ¡Ni tú misma, por supuesto! A la media hora, estás desayunando, y...de lo dicho, nada.

Charlas matutinas. Mientras vas al trabajo, te dedicas otra de estas charlas. Si tienes problemas personales, aquí te deleitas en ellos mientras esperas al semáforo, vayas en coche o andando. Y venga vueltas y más vueltas. Al final, te das cuenta de que las vueltas también han sido físicas. O sea, que has dado un rodeo para llegar a tu destino.

Puedes evadirte en cualquier momento de tu realidad y darte la “paliza” a ti mism@. Las de la noche, en la cama, son terribles. Si estás sol@... huy, esas son... de las buenas, de las de jugo, autobiográficas, retrospectivas y futuristas al cien por cien. Terminas con un nudo en el estómago, con unos lagrimones por la cara... la almohada toda mojada y calor por todo el cuerpo. No te queda otra que abrazarte muy fuerte a ti mism@ y quererte, quererte... porque no hay nadie a tu lado para hacerlo, que es lo que en ese momento necesitarías.

Hay más modalidades, cómo no, una ya las ha experimentado todas, pero de momento con estas ya tenemos para seguir hablando otro poco más, siempre y cuando nos hayamos aficionado al automonólogo... ¡simplemente para no volvernos locos, para no volvernos locas!

Pintura: Fernando Botero Texto: Edurne

ASCENSOR AL CIELO

No tengo entrada, pero quiero subir hasta allá arriba,
más allá del cielo, más allá del infinito.
No tengo entrada para este ascensor.
Recién me di cuenta de que estaba ahí.
Recién me di cuenta de mis ganas por subir, por llegar.
Estiro mis ansias,
estiro mis deseos.
Pero… ¡no tengo entrada!
Miro, pregunto…
Nadie sabe darme razón, nadie conoce este ascensor,
nadie sabe hasta dónde va.
Tal vez haya paradas intermedias, tal vez la vía no esté terminada.
Tal vez me deje en la NADA.
Sólo sé que quiero subir
y no tengo la entrada.
¡Maldito ascensor!
¿Por qué?
¿Por qué tuvíste que ponerte ahí, en medio de mi vida, de mis sueños…?
Quiero subir hasta las estrellas y colgarme de sus luces.
Quiero volar con los cometas,
dejar que sus estelas me hagan cosquillas en los pies…
Quiero encender las luces del día, y las velas de la noche,
subir por la escalera de los ángeles rebeldes,
sacudir el polvo de las nubes…
¡Y este ascensor que no me lleva!

Foto: Aitor Texto: Edurne

DE FLORES, ALERGIAS Y DEMÁS...

Sí, formo parte de ese cada vez más numeroso grupo de personas alérgicas.

Me presento aquí con un elenco protagónico (como dicen en los culebrones) de rositas varias. Preciosas ellas, sí, de todas las formas y colores, pero... he de decirles que mis pituitarias se ponen en pie de guerra ante tanta belleza.

Ocurrió el pasado domingo en La Rosaleda del Retiro madrileño.

Yo, fascinada con la explosión floral: tanta rosa, tanto color... pero, ¡ay, pobre de mí, que enseguida empezaron los estornudos, la congestión nasal y el picor de ojos!

Seguro que habrá quien me entienda y se solidarice conmigo.

Todavía sigo sufriendo uno de esos ataques alérgicos de la temporada, aunque no queda otra que capear el temporal.

HASTA AQUÍ LA PRIMERA PARTE DEL POST

Y digo primera porque me he sentado ante el ordenador con ganas de escribir pero sin saber muy bien de qué...

Raro.

Últimamente estoy pelín ralentizada, lo noto. Pero no me preocupo, estas cosas suelen suceder, no siempre se tiene la incontinecia "verboescritora" al mismo nivel...

Los acontecimientos, las alergias, causas ajenas y propias, el cansancio... qué sé yo, pero son muchas las cosas que nos paralizan o nos impiden hacer o decir, escribir o leer...

Chí lo sá!

Miro por la ventana. El día está cambiante, y yo me siento un poco como esa veleta que gira de un lado a otro, a veces con vientos suaves, a veces con galernas internas.

Después de la tormenta llega la calma. Refranes populares; y ahí me he acordado de mi abuela materna, tan aficionada a ellos.

Sabiduría de nuestros mayores.

Pienso.

Sigo pensando...

Fotos: Antonio

DESDE MADRID CON AMOR (Crónicas del Foro VIII)

De nuevo por tierras de la Meseta. De nuevo por aquí. Y por mi tierra agua y más agua...
Ayer estuve en la Feria del Libro. Multitud de casetas, más de trescientas y pico. Mucha gente, ambiente agradable y bastantes escritores en los stands firmando libros.
Y yo, devoradora reconocida de libros, ¿cómo podía resistirme? Imposible.
Y caí en la tentación, ¡cómo no! Volví a casa con tres títulos:
"CON MI MADRE" de Soledad Puértolas, con dedicatoria de la autora incluída.
"NO ES NADA" de Kepa Murua, poesía, el autor, según me dijeron, estaría el sábado para firmar... ¡lástima, el sábado ya no estaré por aquí!
"LA CIENCIA DE LA FELICIDAD -Cómo ser feliz a pesar de todo(s)-" también dedicado, pero éste para la señora Edurne, de Ramiro Calle.
Aunque esto no será todo, sospecho, ya que mañana a la tarde pienso darme otro paseo por El Retiro, es decir, por la Feria...
De paso, estuvimos viendo las rosas de la Rosaleda, preciosas rosas de todo tipo y color.
Hacía calor, hacía fresco, hacía viento, hacía sol, había nubes... una locura de tiempo, primavera despistada ésta que estamos viviendo. Y hoy ya estamos a 2 de junio, se acerca el verano...
¿Qué nos deparará la meteorología?
Y ahí va otra referencia ocio-cultural: una película francesa: "UNA CHICA CORTADA EN DOS (La fille coupée en deux)", por si les apeteciera a ustedes verla, claro que hay que ser amante del cine francés...
¡En fin, que esto es lo que se cuece por estos lares!

Foto: Antonio

VIDA Y COLOR

El viernes estuve viendo una peli en la 2 de TVE: "Vida y Color", ópera prima de Santiago Tabernero.

Vida y Color, Vida y Color... ¡Mi álbum favorito!

Me puse a viajar en el tiempo, retrocedí casi cuarenta años en mi vida, y me dije a mí misma: "Nada, que tengo que rescatar mi álbum de su escondite" porque, ¡yo soy de las que lo guardo todo!

Sabía perfectamente dónde estaba, y ahí, ahí me estaba esperando, todo formalito, bien guardadito, mirándome como si me estuviera esperando desde hace tiempo, como si supiera que iba a ir a buscarlo...

No quieran ver ustedes, queridos amigos, queridas amigas, la ilusión que me ha hecho, me he vuelto niña en ese momento (momento que ha durado mucho rato), me he visto con el uniforme del colegio, con mis coletas, con mi cara de entonces (la misma pero distinta), ¡creo que hasta he dado palmas y saltitos de la alegría!

Y la verdad, así entre nos, que nunca he dejado de ser esa niña que se pasaba las horas delante de la tele, que se quedaba boquiabierta con estos cromos maravillosos y las historias que se contaban del pez martillo, de la manta marina, del jilguero europeo, de la abubilla, de los protozoos, del búfalo cafre, las cebras de la sabana africana, del nativo Nuba, la nativa Tusi...

¡En fin, que me he quedado maravillada con mi hallazgo de esta tarde!

Pero al ir pasando las hojas cuidadosamente he descubierto que me faltaban algunos cromos, que estaban despegados... y entonces he recordado que mi querido hermano, y posiblemente yo misma, utilizamos algunos de ellos para hacer trabajos de ciencias.

Pero bueno, el caso es que aquí está un trozo de mi infancia, y sensible como es una, pues eso... ¡jejeje!

Las colecciones. Esto da para mucho. ¿Quién no ha coleccionado algo en su vida, no sólo cromos, sellos, monedas, cochecitos, soldaditos de plomo, frasquitos de colonia, pendientes...?

¡Qué sé yo, que la lista sería interminable!

Me pueden contar.

Y me he puesto a pensar en esas cosas que se piensan cuando una se da cuenta del tiempo pasado: me he puesto a echar cuentas, a llenar mi cuaderno del haber y el debe, a traer a mi realidad aquellas personas que ocuparon mi pasado, a pensar en la niña que fui, en la mujer que soy... ¡Huyyyy, molto pericoloso!

Pues nada, que aquí les dejo, con sus propios recuerdos; seguro que algunos de los suyos coincidirán con estos míos, con esta Vida, con este Color...

Fotos: Edurne

PREMIOS

Bueno, bueno...
Resulta que últimamente recibo premios de amigos bloggers. El último (BRILLANTE WEBLOG PREMIO-2008) hace un ratito, y de la mano de mi amiga chilena XIMENA:
http://deliciasdelpaisdelasmaravillas.blogspot.com "Aprendiz de humana"
¡Muchas gracias Ximena!

Yo no soy de pasar cadenas, pero bueno, esta vez haré una excepción. Parece ser que hay que elegir entre siete y diez blogs para pasar el premio, así que bueno, aquí va mi lista...

CECY y su blog "No estaba prediciendo el futuro, solo intentaba prevenirlo"

http://duendesdebuenosaires.blogspot.com/

VÍCTOR HUGO y su blog "El Hombre Imaginario"

http://victorhugovera.blogspot.com/

NOVA y su blog "Diarios y Tostadas"

http://diariosytostadas.blogspot.com/

SILVIA y su blog "Con pantuflas"

http://conpantuflas.blogspot.com/

LEO y su blog "Patio Interior"

http://elpatiointerior.blogspot.com/

AINHOA y su blog "Me falta la inspiración"

http://amatxu-ainhoa.blogspot.com/

TXANA y su blog "Bachiller en Mierdología"

http://euskadicta.blogspot.com/

BIBI y su blog "Una ET en Euskadi"

http://una-et-eneuskadi.blogspot.com/

Muchas gracias a tod@s l@s que me leen y se acercan por esta orillita, gracias por vuestro cariño. Y bueno, aunque no estén to@s... no importa, yo os premio igual, desde mi corazón. ¡Y un besote enorme para todo el mundo!

¡Mucha suerte y felicidades!

Lo copian ustedes (el Brillante Weblog Premio-2008) de mi columna de premios situada en la parte derecha de este blog (jejeje) y lo colocan en su vitrina bloguera...

Imagen: Internet

UNICORNIO

Un unicornio solitario
se pregunta por su soledad…
Un unicornio blanco,
como la luz de tus ojos
al mirar mi eternidad…
Danzantes de mirada al viento
y vertiginoso baile.
Danzantes que claman
su grito sin ser oídos…
En las orillas de playas cercanas,
se acomodan las palabras
como gotas de espuma
que mojan la suave piel
de mi alma…
En las orillas de tu ausencia
está,
dormida,
la mía.

Imagen: Internet Texto: Edurne

GIGANTES

Una va caminando. Caminando por el sendero de la vida, por el caminito que le ha tocado en suerte... ¡o en desgracia!
Como decía: una va caminando. Y de pronto, zas, va y se topa con un gigante como el de la foto. Éste, ni se inmuta. Está ahí, impertérito, hierático, imponente, apabullante, amenazante... ahí, en mitad de tu camino, justo por donde tú tienes que pasar.
Miras el mapa, sí, no hay otra vía alternativa, así que te toca jugártela con el "tipo". La brújula marca el norte y pasa por ahí... ¡es lo que hay!
Nadie ni nada de qué echar mano, tú y tu ingenio, tus recursos, tu valor y tu miedo...
Ni qué decir que la vida es como es, unas veces maravillosa y otras, una puñetera.
Y es entonces, cuando te enseña la cara menos amable, la del "gigante", cuando te las tienes que apañar y plantarle cara tú también.
Se me ocurren miles de situaciones con "gigante" incluído, miles... ¡casi casi como que todas las situaciones son así!
Cuando estamos perdidos... perdidos en el más amplio sentido de la palabra. Perdidos en el maremagnum de los sentimientos, del caos, del mar de las dudas (lugar común), del desamor, de la falta de trabajo, de la enfermedad, de la soledad...
Cuando estamos así, cuando nos sentimos solos en el mundo (¡qué trágica, por Dios!)... entonces estos gigantes se nos aparecen más gigantes de lo que son en realidad.
Podemos quedarnos ahí, parados frente a ellos y no movernos, dejar que nos "coman".
Podemos sacar la honda y la piedra como David y derrotar a Goliat con nuestras armas, las de la calma, el ingenio, las ganas de superar el obstáculo...
Podemos hacer acopio de fuerzas y lanzarnos cual kamikaze y ¡hala, a por todas!
Podemos aceptar una mano amiga y compartir nuestro miedo.
Podemos...
Seguro que siempre podemos, seguro.
Y claro, este gigante no será el único que aparezca desafiante en nuestro camino... ¡Atentos, atentas... ni se me despisten!

Foto: Aitor

NIKO Y LA GUITARRA MÁGICA

Este cuentito lo acabo de inventar ahora mismo. Se lo dedico a mi potxola de sobrina, a Sara, que hoy ha hecho la Comunión. Ayer me regaló este dibujo y hoy le regalo yo este cuento. Y mogollón de besos.

Aquella noche no pudo dormir, estaba demasiado nervioso para poder hacerlo.
Niko había cumplido ocho años y ya se sentía un niño mayor.
Además era un niño especial, él había nacido la noche de Reyes, así que… no había duda, él era un niño especial, al menos eso es lo que él creía, lo que siempre le habían dicho.

Había limpiado sus zapatos por lo menos tres veces, había dejado la comida y la bebida para los tres Magos de Oriente y sus camellos; había sido bueno, más que bueno, buenísimo. Se había comido toda la sopa de la cena, y eso que no le gustaba nada de nada… Había aguantado las bromas de su hermana Piluca, que se creía mayorcísima, con eso de que tenía doce años... por Dios, ¡qué sabría ella de ser mayor!

Y allí estaba él, con los ojos cerrados, con los puños cerrados, imaginando que los Reyes Magos subían por una escalera interminable y que… ¡caramba, así no iban a llegar nunca! Tendría que haber dejado abierta la ventana de la sala, pero ahora ya no podía levantarse, no quedaba más remedio que aguantar.

Le parecía oír ruidos por todas partes, era un auténtico suplicio, ¡y él sin poder levantarse y mirar! Pero al final parece que se quedó algo traspuesto. Lo malo, los sueños. Bueno, más que sueños eran auténticas pesadillas, y en una de ellas se despertó bañado en sudor y llorando. Aun así no se atrevió a abrir los ojos, por si las moscas, no fueran a pillarle y se quedara sin sus regalos, sin la magia….

De pronto oyó las campanadas de las ocho en el reloj de la vecina que sonaba a cada hora y hacía retumbar toda la casa.
Ahí sí que ya no aguantó más. Salió disparado de la cama, pero antes de salir de su habitación se encontró con un obstáculo que no le dejaba abrir la puerta.
Era una funda casi tan grande como él. La abrió y... ¡hey, una guitarra! Pero él no había pedido una guitarra, además no sabía tocarla.

Se quedó un poco asustado, también pensativo porque no entendía muy bien cómo era que una guitarra que él no había pedido aparecía allí, en su habitación, y no en la sala junto a los demás regalos como era la costumbre.
Estos Reyes Magos se habrían despistado, ¡seguro que no tenían un GPS!

Dentro de la funda y entre las cuerdas de la magnífica guitarra, porque hay que decir que era una guitarra preciosa, bonita donde las haya, brillante, nuevecita… había un sobre donde se podía leer: “¡Ábreme!”.
Sacó una notita del sobre y mientras la leía, su cara de admiración dejó paso a una gran carcajada. Sacó la guitarra con sumo cuidado, se sentó en el borde de la cama. Le colgaban los pies y la guitarra le quedaba un poco grande, pero en cuanto puso sus manos sobre ella y acarició sus cuerdas… ¡se hizo la magia!

Doremifasolasidoooooo dododododooooooo… Las notas salían solas, como una cascada de agua deseando saltar y brincar. Al principio Niko se asustó, no podía controlar toda esa música, pero enseguida se dio cuenta de que con sus manos, y según rasgara las cuerdas, la melodía era una u otra. Sonrió y se olvidó de todo lo demás.

Al oír la maravillosa música que salía de su habitación, los padres y la hermana de Niko se asomaron con un poquito de miedo la verdad, ellos tampoco comprendían nada.
Niko les dijo que entraran, que no se asustaran, y les deleitó con un repertorio de canciones de lo más variado. Todos estaban encantados, de lo más contentos.

Y desde aquel día sí que Niko fue un niño especial: ¡el niño de la guitarra mágica!

Dibujo: Sara Texto: Edurne

ROJO BURDEOS

El regio tapiz que amortiguaba los pasos de todo aquel que entraba en la estancia, quedó teñido con el rojo de la sangre que manaba de la herida abierta, justo en el centro de su inmaculado pecho. Su blanca carne apareció ante los ojos del verdugo como un rubí rutilante y tembloroso…

Nunca hubieran imaginado que ése pudiera ser el fin. Sir Anthony, aún excitado como un caballo tras una larga carrera, sostenía en su mano derecha la daga con la que acababa de herir mortalmente a su joven esposa. Y Lady Catherine sujetaba con su pequeña mano esa vida que se le escapaba mientras su mirada interrogante no se apartaba de la de su marido.

El fuego chisporroteaba en la chimenea haciendo que la escena fuera más fuerte y violenta si cabe. Una copa en el suelo, a los pies de la dama, y el rojo vino derramado, confirmaban que la muerte no estaba esperando para llevarla esa noche. Las botas de Sir Anthony estaban sucias y el suelo había quedado manchado con un polvillo de arcilla que parecía indicar un camino extraviado.

Como todos los días al atardecer y antes del crepúsculo, cuando el sol iniciaba su retirada, Lady Catherine esperaba a su marido. Éste se demoraba después de la cena un buen rato en dar las órdenes pertinentes para el buen funcionamiento de la casa y la hacienda; en poner al día los acontecimientos de la jornada; en darse una vuelta por las caballerizas… O en departir amigablemente con algún invitado que hubiera honrado su casa aquel día.

Su esposa solía esperarlo en la amplia estancia de la torre, donde tenía la habitación conyugal. Lo esperaba leyendo junto a la chimenea y con dos copas del vino más rojo de sus viñedos… Leía, y como el atardecer en aquella época del año ya empezaba a ser frío, se cubría con una fina bata de terciopelo carmesí. El sol había caído hacía poco y en el cielo quedaba, como un rescoldo, el luminoso testimonio de su reinado. Recortados en el horizonte podían verse los extensos viñedos que daban fama a sus vinos, los mejores y más afamados de la región.

La joven Lady Catherine era la única hija de un lord venido a menos a causa de su magnanimidad, y ella había heredado el corazón de su progenitor. Huérfana desde los cinco años, se crió con su padre y el viejo tío Thomas. Su belleza, según iba creciendo, era comentario obligado en todas partes. Sir Anthony quedó prendado de ella un año antes, cuando coincidieron en la fiesta de la vendimia. Desde entonces sus corazones se buscaron hasta que Lord Brahanm accedió a entregar su hija en matrimonio.
Nada enturbiaba la paz, la armonía de la casa, era un matrimonio perfecto, se adoraban y todo el mundo los quería.

Sir Anthony volvió a mirar su daga ensangrentada, teñida del rojo de ese corazón amado. Sus ojos, enloquecidos por el dolor del crimen cometido, paseaban de una a otra esquina de la pieza: del tapiz profanado, del crepitar del fuego, al cobrizo tono de la noche. Del débil aliento de su esposa a su blanca mano luchando por retenerlo…

Había cabalgado durante largo rato después de la cena. Había cabalgado para borrar de su mente las palabras oídas furtivamente, al azar, por casualidad… En su rutina diaria de pasar por las caballerizas escuchó cómo dos mozos hablaban mientras cepillaban unas yeguas. Alguien nombró a su esposa, alguien nombró al Marqués de Saint- Lázare…

No sabe qué ocurrió, no sabe por qué ese nombre entró en su cabeza, en su corazón, como un puñal, como un veneno. Ensilló su caballo y salió al galope. Se adentró en los viñedos destrozando las verdes y doradas uvas… Bramando por dentro. La furia salía como rayos hirientes por sus ojos, y el púrpura de su capa se confundía con el de su dolor. Dio la vuelta y sin pensarlo, irrumpió en la habitación, en el sagrado oráculo de sus noches, con la daga desenvainada. No vio, no sintió, sólo ejecutó las órdenes de su corazón desbocado, descargó la cólera de sus entrañas…

Se derrumbó, cayó junto al cuerpo inerte de su amada. Lloró. Y todo se volvió rojo.

Pintura: Lourdes, mi Blondigemela Texto: Edurne

ROSA, ROSAE

Díme, ¡oh, pequeña rosa,
tú, entre las flores
la más hermosa!
Díme, ¿ por qué amaneciste
hoy tan primorosa?

Amor me llama,
me viste y,
con sumo fervor me ama.
Amor enciende mi alma,
me besa y,
con su calor me calma.


Foto: Antonio Texto: Edurne

SIETE COLORES (VII)

BLANCO

Preguntan tus manos
elevadas hacia mi cielo:
¿Cuándo lloran
las nubes?
Y yo respondo:
Cuando los lienzos de
nuestros sueños
duermen perdidos
en un rincón de la memoria.

Preguntan mis ojos
mirando hacia tu cielo:
¿Cuándo se olvida
el dolor del miedo?
Y tú respondes:
Cuando tu negro
y mi blanco
desaparecen en un beso.

Foto, montaje, manipulación y texto: Edurne

INDEFENSOS

No sé si es oportunismo o no, pero sí sé que es rabia e impotencia.

De nuevo los menos favorecidos, los más indefensos son los protagonistas.

Dicen que más de 15000 muertos y miles de desaparecidos.

La tragedia en la antigua Birmania cobra magnitudes dantescas.

Mejor que mis palabras les dejo con las de uno de mis ex alumnos más queridos, Zigor Aldama, periodista, viajero, fotógrafo y escritor. Es corresponsal y especialista en temas de Asia, vive a caballo entre Sanghai y Bilbao.

Les dejo con su reportaje de hoy en el periódico El País, si quieren seguir leyendo, vayan al País digital, también en su espacio en la web.

Tiempo para reflexionar.

06 mayo
Tifón en Myanmar (Publicado en El País 6-5-2008)
Catástrofe en Asia
Un viento de muerte devasta Myanmar
El tifón Nargis causa a su paso más de 10.000 fallecidos y 3.000 desaparecidos - Los campos de arroz están destrozados, lo que agudizará la carestía de alimentos
ZIGOR ALDAMA - Shanghai - 06/05/2008

Tal y como le habían dicho, cerró las puertas, aseguró ventanas, retiró los objetos que podían desprenderse fácilmente de la fachada y tapó con tablones los puntos por los que podía colarse el agua en la casa, un edificio de dos plantas de cemento desnudo en el que viven tres familias. No fue suficiente. El sábado, el Nargis devastó su hogar, y Zaw Mot todavía busca a su tía, que regresaba del campo, entre la devastación que ha dejado el tifón. Es la cuarta desaparecida sólo en su edificio. "La policía nos avisó de vientos fuertes y, sobre todo, de inundaciones, pero no nos prepararon para esto. Está todo destrozado, y hay muchos cadáveres. No llega la ayuda, no hay electricidad, y los teléfonos fijos no funcionan; sólo los móviles, de vez en cuando. No tenemos posibilidad de contactar con nadie, de saber si están vivos o muertos", se lamentaba anoche, en una laboriosa conversación telefónica con este periódico, el traductor de inglés de la localidad de Dedaye, en el delta del Irrawaddy, a unos 30 kilómetros al sur de Yangon, la ciudad más poblada del país.
Según los últimos datos oficiales, Nargis ha dejado a su paso por el sur de Myanmar (ex Birmania) más de 10.000 muertos y 3.000 desaparecidos, y al menos 100.000 hogares destruidos, en la peor tragedia natural desde el tsunami que arrasó una decena de países en 2004. Ayer por la tarde se reabrió el aeropuerto de Yangon, que también ha quedado gravemente afectado por los vientos de más de 190 kilómetros por hora, y la ONU preparaba ya desde Bangkok la operación de ayuda humanitaria.
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Fotos: Reuters Reportaje: Zigor Aldama para El País

DESDE MADRID CON AMOR (Crónicas del Foro VII)

Otra disculpa cultural.

Ahora toca Egipto, el Egipto griego y el esplendor de Alejandría. ¿Quién no ha oído hablar del Faro de Alejandría, de la famosa Biblioteca de Alejandría...?

¡Y quién no ha oído hablar de Alejandro Magno!

En esta basta exposición se muestran tesoros del Egipto sumergido, de ese Egipto del Mediterráneo, de la zona de influencia de griegos, romanos, bizantinos, otomanos y árabes... Todo una amalgama de razas y culturas.

Sabido es que el Gran Alejandro fundó Alejandría, la cual se convirtió en la ciudad por excelencia de la Antigüedad.

Pero con el paso del tiempo, esa ciudad quedó convertida en mera provincia romana. El declive fue notorio a todos los niveles, y hasta parte de ella quedó sumergida bajo las aguas.

Esto es lo que ahora se muestra en esta exposición.

Alejandro, a su muerte dividió su extenso Imperio entre sus generales, y Egipto le tocó en suerte a Ptolomeo, dando lugar así a la dinastía Ptolemaica o Lágida, que se prolongó en el gobierno y dominio de Egipto a lo largo de tres siglos. A esta dinastía perteneció la famosa Cleopatra, séptima de las reinas con el mismo nombre. La historia de Cleo daría para muchas más historias...

Canopo, Heraclio y el gran Portus Magnus de Alejandría quedaron bajo las aguas, dejando ocultos sus tesoros, sus anhelos, sus rivalidades y sus historia... Ahora salen a la luz, y de verdad, créanme si les digo que merece la pena.

La única pega: el precio. La entrada cuesta once euros, el folleto, tres y la audioguía, cinco. Si echamos cuentas... un poco caro.

Hasta septiembre en Madrid.

Foto: Folleto informativo de la exposición

DESDE MADRID CON AMOR (Crónicas del Foro VI)

Dicen que los ojos de dentro son los que ven y expresan la realidad que nos rodea...
Bueno, no sé si lo dicen o lo digo yo.
El caso es que Amedeo Modigliani es la disculpa para esta pequeña crónica pictórica.
Madrid, Museo Thyssen y Casa de las Alhajas de Caja Madrid.
Modigliani, claro representante de la bohemia francesa de principio del siglo pasado. Italiano de origen judío. Vida muy intensa, alocada, turbulenta. Vivió y murió intensamente y demasiado joven. Recomiendo leer su biografía (disponible en Internet a tan solo un clic de nuestro ratón).
Si un@ se fija en su pintura, se dará perfecta cuenta de la evolución en el proceso creativo. Las influencias y su toma de consciencia de su propia expresión.
África. Grande fue la influencia del arte de este continente en la obra de Modigliani, y si no, fíjense ustedes en las figuras estilizadas de las esculturas, las pinturas y máscaras africanas...
El amigo Amedeo también fue escultor, faceta ésta menos conocida, pero tan caracterísitica como su pintura. Dejó la escultura y volvió a los pinceles por culpa de un pequeño accidente acaecido mientras esculpía.
De Modigliani, lo que más conocemos son sus retratos y sus desnudos (preciosos y delicados, sinuosos y sensuales...). Un gran maestro en la búsqueda del equilibrio entre las formas, el volúmen y el color.
En fin, que he llegado a tiempo, y que si alguno de ustedes tiene la oportunidad de estar, de pasar por Madrid, que no se lo pierda.
Y ya me dirán.

Foto: Antonio

SIETE COLORES (VI)

NEGRO


Hay una palabra:
Dolor.
Hay un dolor:
Adiós.
Hay un adiós:
Amor.

Oculto bajo negro manto
late el sol
doliente,
ausente…

Oculto de tu mirada.
Oculto por haber pecado
-dejó libre tu ausencia-.
Oculto porque sumió mi vida
en oscura certeza.

Dibujo: Aitor Texto: Edurne

DESDE MADRID CON AMOR (Crónicas del Foro V)

Cuatro meses son muchos, demasiados, pero ya estoy aquí de nuevo.

He venido hasta el centro para recoger mis mimos "in situ".

Prescripción facultativa.

Sí, desde Navidad que no había vuelto por aquí, y los culpables han sido los estados etéreos y volátiles que me gasto en los últimos tiempos.

Respiro. Respiro este aire de la Meseta y me tranquilizo.

Tengo unos cuantos días por delante, aunque el martes estaré otra vez en el Botxo.

Hace fresco, aunque el sol está entre nubecillas juguetonas. No importa, tengo tiempo de sacarle los colores a este Lorenzo remilgón... (¡otra vez con los colores a cuestas!).

Mayo, comienza mayo y el día 2 será la fiesta, la gran fiesta de este Madrid cosmopolita. Doscientos años de aquel otro dos de mayo de 1808. Número redondo, aniversario por todo lo alto. Inevitable acordarse de Goya y sus "Fusilamientos".

Pues nada, que un saludito a todo el mundo desde aquí, desde mi otra casa.

Y que ustedes lo disfruten, el puente, ¡quien lo tenga...!

Foto: Antonio

SIETE COLORES (V)

ROJO

Amapolas hambrientas
caminan en pos de
una vieja utopía:
convertir el mundo en roja armonía.

Sueñan con
escupir rojo,
vomitar rojo,
sembrar rojo y
morir después…

Amapolas alocadas
corren sin rumbo
tras el mago de
los sueños imposibles.

Rojo corazón latiendo
bajo la tierra,
listo para la gran explosión.

Color que anida en altos montes,
serpentea entre arroyos
y valles,
mientras las voces
se confunden con el viento
caluroso
del amor.

Pintura: Antonio Texto: Edurne.

SIETE COLORES (IV)

VERDE


Vienen en grandes ejércitos,
vienen pisando las esperanzas
-verdes remansos
agonizantes de tanta
lucha amarga-.

Pero abanderados de lejanos
sueños traen calma
entre sus manos,
dicha en sus miradas.

Vienen en grandes ejércitos
los enemigos
de nuestra casa,
lanzando rayos de
desprecio y lluvias de
oscura y fría locura…

Nubes de pequeños átomos
irisados
acuden con paso presto
a nuestro llamado.

La batalla está servida
en el campo
de la desidia.

Verde que lucha
y más tarde
muere…

Pintura: Antonio Texto: Edurne

SIETE COLORES (III)

AMARILLO


Ciego de tanta luz
escribo sin ver las palabras
que traerán mi muerte.
Ciego por no ver
la vida en su color.
Ciego por cerrar los ojos
a la verdad eterna,
por saltar el muro
de la indiferencia.
Ciego.
Escribo con letras ciegas,
con manos muertas.
Manos que vienen
de ahogar tu sonrisa
entre la lluvia amarilla
pálida y serena
de esta mañana incierta…

Pintura: Antonio Texto: Edurne

PERSONAS / VIDAS

Esta mañana caminaba yo por la calle, pasando calor, preocupada por mi pequeño retroceso en mi proceso vertiginoso.

Venía de solucionar unos asuntos referentes a mi baja, y trataba de calmar esa angustia que llevaba en la boca del estómago, ésa que se te instaura cuando una ve que va mejorando aunque sea de a poquitos y una noche vuelven las cosas atrás...

Semáforos.

Y en uno de estos semáforos de nuestras ciudades, todos iguales, a veces, se dan situaciones como la que me ha acontecido esta mañana.

Una se para, muy prudente, mirando al hombrecito rojo por ver cuándo se pone verde... y como tarda y tarda, pues una se entretiene en mirar a ese ejército de desconocidos que están frente a ti.

Personas.

Personas como tú, como ustedes, con las mismas características: altos, bajos, flaquitos, rellenitos, rubios, morenos, con cara de malas pulgas, con gafas, con cara sonriente, inquietos, torpes, niños, abueletes...

De todo.

Y en esos pensamientos simples me andaba yo cuando de pronto me dio por pensar en sus vidas, en sus problemas, en si alguien de todas aquellas personas que tenía frente a mí, alguna estaría enferma, alguna estaría sufriendo por algo, por una pérdida, por la falta de trabajo, de casa, por una enfermedad, un malentendido...

Me preguntaba si alguna de esas personas se sentiría mareada como yo. Y entonces me pareció una nimiedad lo de mis mareos y las inseguridades que me crean en estos momentos. Sé que lo mío pasará, que voy mejorando, pero hay veces, como ahora, en que he retrocedido un par de pasos, pues que estoy más sensible, muuucho más sensible.

Y me dio por hacer una historia de cada uno, de cada una de las personas que estaban ahí, frente a mí, esperando pacientemente a que el hombrecillo se pusiera verde. Verde para poder pasar, arrancar, volver a empezar, dejar atrás lo malo, para tener otra oportunidad...

¿Cuántos estarían esperando esa nueva oportunidad de la vida?

Foto: Antonio

CON LAS BOTAS PUESTAS

Aquí mis Katiuskas, aquí unos amigos...

Bonitas katiuskas, plastificadas, agalesadas, tipi-tapa, tipi-tapa... o mejor dicho: plisti-plasta, plisti-plasta...

¿Ustedes saben hasta dónde estoy de ellas?

Sí, adivinaron, ¡hasta el mismísimo moño!

En septiembre, cuando las compré, me fuí a casa tan contenta, pensando en que ya no me calaría los piececillos con las txaparradas repentinas y pertinentes, con los "txurraskos" insistentes, y que total, no iba a ser para tanto...

¿Para tanto? ¡Noooo, ha sido para más que tanto y cuanto!

Sales de casa con ellas, porque claro, una mira y ve, una piensa, deduce y decide... y una carga con las botitas todo el santo día, cuando ya brilla el sol en las alturas y tus pinrelillos están ahogaditos los pobres, sufridores donde los haya...

Hoy amaneció lloviendo, y ahora, los claros avanzan por la pradera celeste, es decir, que se cerró el grifo.

Pero en fin, que las katiuskas, las pobres también pasan lo suyo, que llevan una temporadita casi sin descanso, trabajando a destajo, y bueno, pues que se me ha ocurrido hacerles este pequeño homenaje, porque... se lo merecen, ¿o no?

Que no sólo va a ser el Día del Libro y la Rosa...

Foto: Edurne

SIETE COLORES (II)

AZUL


Anudando los suspiros
de una luna trasnochada,
camina por el cielo obtuso
el peregrino de mi corazón
iluso…

Suspiros azules
que resuenan en el fondo
del agua de mansas miradas,
en el infinito
de una loca carrera
hacia el fin de los tiempos
inciertos…

¿Cuándo sobrevino
el frío que inundó
la noche con mi grito?
¿Cuándo desperté
bañada en azul platino
susurrando tu nombre
a las sombras?

Silencio.
Quieto y mudo
silencio
en la casa
de mi amado.

Azul el sueño
que rodea el abismo
de mi desamparo.

Pintura: Antonio Texto: Edurne

SIETE COLORES (I)

NARANJA


Hoy llegaron mirlos y golondrinas.
Anidaron bajo mi ventana,
se sentaron a escuchar
mi risa.

Hoy cociné con bailes
y cantos,
me chupé los dedos
de la alegría.

Hoy vestí de naranja
la mañana.
Lavé y planché
todas las penas,
las guardé en el fondo
de la alacena,
perdidas entre el polvo
y la tristeza…

Hoy soñé que el mundo despertaba,
que tus manos
me tocaban…

Pintura: Antonio Texto: Edurne

ORO Y MAR / ESPUMA Y SAL

Buscando entre la tierra y el mar,
me encontré con ninfas y coral.
Caminando entre nubes de cristal,
allá, con tu mirar.
Oro y mar,
espuma y sal.
Prendidas a mis sueños,
damas de mi despertar,
mil algas de verde soledad…
Orilla hacia el infinito,
con horizonte de amor
ya extinto, se extiende
frente a mi casa abandonada.
Libres de pesadas cadenas,
desnudos los pies de arena,
avanzan mis anhelos en pos
de una quimera perdida.
Huellas difusas,
Ecos de una risa…
Visto de azul y escarcha,
perfumo de océano enardecido
mi mirada, y…
camino, tan solo

camino...

Foto: Aitor Manipulación y Texto: Edurne

FUNDIDO EN NEGRO

Reír. Reír es la más pura y simple de las manifestaciones de su cobardía.
Ha decidido terminar con todo. Es ahora o nunca, pero ya no puede seguir arrastrando esa carga.

Se pasa los días en el letargo del olvido voluntario, y las noches queriendo reírse de su propia osadía. Protege su existencia y desprecia a los demás. Instalado en su mundo irreal lanza amenazas que nadie escucha. Camina altivo, el mentón prominente, marcando el rumbo. Pasos inciertos...

Al igual que sus pensamientos, es un ser negro. Y viste de negro, bebe en negro, fuma en negro, duerme y despierta en negro. Y coronado por negro bosque, maraña impenetrable que cobija la oscuridad de su negra rutina, nido de negros pájaros. Pájaros que revolotean sobre su cabeza, chillando sin parar.

Desde la altura vigila. Habla con sus fantasmas dormidos, y despierta la herida de su destino... Su edad, incierta, ¡puede que haya vivido ya tantas vidas...! Y la rutina. Rutina anclada en esos cincuenta metros que le separan de una madre triste y el banco frente al bar donde pasa todo el tiempo. Camina. Se sienta. Mira. Fuma las horas. Bebe los días... Tirita, camina. Vomita.

“¿Y por qué me miran? ¿Acaso no han visto nunca un escarabajo revolcándose en su propia mierda?
Allá... allá van esos dos, son los de siempre, los de todos los días. ¿Y qué? Sí, bonitos trajes, bonitos zapatos, italianos, seguro, corbatas de firma... ¿Y qué? Yo también tengo un traje, y una corbata. Será por eso por lo que hoy me miran más. Yo también puedo ser como ellos, yo también puedo tener una vida normal. ¡Qué saben de mí! Humo... si al final todo es humo, todo se desvanece como el humo de este cigarro.
¡Sí, creo que me voy a dejar las uñas largas! Luego mi madre dirá que...
Me encanta... me encanta ver cómo mi madre se enfada, se desespera y llora... ¡sí! Aunque... si lo pienso mejor, serían un impedimento para descorchar las botellas.
¡Y esas malditas pastillas! Después de aquel ataque de ansiedad ya no las tomo... ¡Si supieran lo que hago con ellas!
¿Qué hora es? Las once, aún son las once... ¡Qué larga es la vida!
Me miran. Yo también les miro. Y no saben nada. No saben que un día me buscarán, me buscarán para escupirme su desprecio, pero... ¡no me van a encontrar! Y entonces se arrepentirán de mirarme como me miran, así, con asco, con sorna, con lástima. Y yo seré el que ría el último, más fuerte y más alto... ¡Mi risa se oirá hasta en el último rincón! Ya, ya verán...
Tendré que beber algo para animar el circo de esta noche, para inspirarme, para pensar... y para que no vuelvan los guardianes de mis mazmorras. A ésos tendré que desterrarlos, no puedo vivir con ellos pegados a mis talones...
A ver, vamos a ver... ya no me queda dinero, no he calculado bien... Necesito beber, necesito pensar. Pensar cómo escapar de esta cárcel.
Miro. Izquierda, derecha... ¿Sabrán estos imbéciles cuál es la izquierda y cuál la derecha? Creo que no. Lo miran desde otro punto, no están en mi punto, el preciso. ¡Y qué sabrán de mí, de mis puntos, de mis derechas y de mis izquierdas...!
Y tú... ¿Tú qué miras gorda con cara de rana? Croac, croac... ¿No veis cómo me río, no escucháis mi risa? Están todos sordos, les escupo mi risa y no la escuchan...
¿Y estas manos? Parecen las mías, sí, pero son descomunales... Mira, se están alargando... ¡hasta el infinito! Nada, que no puedo alcanzar la Luna.
Un plan, necesito elaborar un plan. Un plan sencillo pero increíble. Un plan para poder llegar hasta allí, hasta la Luna. Escapar, escapar... Y ya verán, entonces verán de lo que soy capaz. Beber, necesito beber, tengo que pensar.”

Ha decidido terminar con todo. Es ahora o nunca, pero ya no puede seguir arrastrando esa carga.
Y tan solo es capaz de continuar rumiando las soledades de las horas vacías. De seguir bebiendo el tiempo perdido y respirar el aire contaminado, negro, de la oscuridad incierta, de navegar entre las turbias aguas de sus dominios más recónditos...

Como Sísifo, acarrea un día y otro la misma carga, la misma roca dura y pesada.
Mira a los demás, los mira desde la indiferencia de su mundo artificial y... ríe.
Reír. Reír es la más pura y simple de las manifestaciones de su cobardía.

Dibujo: Aitor Texto: Edurne

RECLAMACIONES

A quien corresponda:

Hace un par de noches que vengo observando que algo no funciona bien en el "Servicio de Sueños Contratados a la Carta".

Me explico:

Yo diseñé mi propio programa de sueños individualizado, en base a las plantillas que su empresa facilita. Hasta aquí todo bien, y durante los primeros meses todo ha funcionado a la perfección, mis sueños eran tal y como yo los había soñado: idílicos, tranquilos, reposados, alegres...

Me levantaba todas las mañanas con esa sensación placentera de haber recargado la mente y el cuerpo, de haber vivido experiencias maravillosas con las que me deleitaba a lo largo del día. Si algo iba mal, mis sueños salían a la superficie y me rescataban de los malos momentos.

Ya les digo, ¡una maravilla!

Sé que es un servicio caro, pero pensé que merecía la pena hacer semejante inversión, por eso contraté sus servicios; ustedes se ofertaban como la empresa más seria y responsable en esto del mundo onírico...

Pero desde que mis sueños no son los pactados, ando como un alma en pena, mi vida se ha vuelto gris y oscura, estoy amargado, triste, irritable, nada es como creía...

¡Me siento estafado!

No sé si es que existen hackers que se dedican a robar los sueños ajenos y a reutilizarlos bajo otros parámetros o... son ustedes mismos quienes, llegado un tiempo, manipulan nuestros programas para ofrecernos otro servicio más completo, más seguro y, por supuesto, más caro... alegando quién sabe qué razones.

No quiero que las guerras, los enfrentamientos, decepciones, asesinatos y demás barbaridades entren a formar parte de mi otra vida, ésa que vivo mientras duermo. Ahora me siento solo, abandonado, ¡me siento víctima! Y no quiero experimentar el dolor, el sufrimiento, la desilusión, el hambre ni el miedo.

Por favor, ruego, exijo, la pronta restitución de mis sueños, por los que ya pagué un alto precio.

Esperando que mi petición sea atendida lo más rápidamente posible, me despido de ustedes lamentando haber tenido que llegar a estos extremos de reclamar lo que me pertenece.

Atentamente.

Texto: Edurne

¡MALDITAS MOSCAS!

"¡Malditos roedores!"

Emulando al gato Jinks, pero yo con malditas moscas voladoras.

Les cuento:

Llevo una semana toreando a un ejército de moscas que se me han instalado en plan okupas en una habitación, sin saber por dónde han entrado, por qué han elegido mi humilde morada...

Y yo, aquí me ando, cual matadora en el ruedo, con el bote de insecticida en ristre: zzzzzzsplaf va y zzzzzzsplaf viene...

¡Pero nada, que no les da la gana abandonar el calorcito de mi casa!

No les miento ni exagero cuando les digo que el otro día me las tuve que ver con catorce o quince de ellas, me volaban y revoloteaban alrededor... vamos, que se burlaban de mí, pero yo, zzzzzzsplafplafplaf y una a una me las quité de encima.

Lo malo es que tengo la sensación de que han anidado por algún sitio que no encuentro por mucho que busco y las muy canallas vuelven a salir cuando menos me lo espero.

Y que nadie se piense que en esa habitación tengo algún cadáver troceado y guardado en bolsitas... ¡nada más lejos de la realidad! Tengo mis sospechas, pero claro, carezco de pruebas, así que por si las "flys", no he vuelto a abrir la ventana que da al patio, ¡que cualquiera sabe... hay que evitar las tentaciones!

Pero lo mejor de todo es que no son unas moscas cualquiera, ¡qué va! Estas malditas son todas del mismo calibre: gordassss, grandessss, azulessss y carroñerassss...

¡Ay, ay, ay, ayyyyyy!

Si alguien conoce una solución a mi problema, por favor, que me informe, que le quedaré eternamente agradecida.

¡Las cosas que pasan!

Dibujo: El Roto para El País