HISTORIAS DE LA RÍA (I)

HACE VEINTICINCO AÑOS…


La madrugada del 25 al 26 de agosto del año 1983, yo estaba en La Plaza Nueva con mi cuadrilla. Había alguien intentando dar un concierto en el escenario de la Plaza… Y digo intentando porque con la tromba de agua que estaba cayendo, era casi imposible.

Quedábamos cuatro gatos por allí, cuatro gatos que nos resistíamos a irnos a casa. Nos habíamos perdido la mitad de las fiestas y lo que habíamos “pillado” estaba completamente pasado por agua.
La Ría daba miedo, cada vez subía más y más el nivel de las aguas.
La gente comentaba, auguraba… pero nadie podía sospechar lo que realmente ocurrió.
Al final optamos por disolvernos y marchar a nuestras casas.
Algunos vivían en pleno Casco Viejo, otros vivíamos en la parte más alta.

Recuerdo aquella noche como angustiosa, pegada a la radio y escuchando cosas que me parecían imposibles: zodiacs de La Cruz Roja y de Salvamento por las calles del Casco, convertidas ahora en canales, intentando rescatar a las personas más mayores e indefensas…
Bilbao desaparecía bajo las aguas. La Ría se tomaba la justicia por su mano; se vengaba y recorría a sus anchas, riendo a carcajadas, su cauce natural, tomando posesión de sus dominios otrora robados por los hombres.

La noche fue eterna, no creo que nadie durmiera en Bilbao. A la mañana siguiente las aguas iniciaron un proceso de abandono, la resaca después de la juerga nocturna. Nos avisó, venía avisando un montón de días seguidos, pero nada, nosotros nunca hacemos caso, miramos, observamos pero… Y claro, ahí nos pilló, en pleno desmadre de fiesta y relajo. Que voy, nos decía... sí, sí, ven, le contestábamos… ¡y ya lo creo que vino!

Me veo bajando a la mañana siguiente por Zabalbide hasta Atxuri, justo frente a San Antón. El impacto fue tal que me quedé allí quieta, parada, sin poder decir nada. Parecía que hubiera ocurrido una guerra nuclear, algo que arrasó con todo lo conocido por mí… Era como bajar de un mundo (los que vivimos en el alto no sufrimos esas terribles consecuencias) y llegar a otro completamente desconocido.

Quedaba una semana para que volviera a la escuela, una semana que aproveché trabajando en las brigadillas de voluntarios que se organizaron automáticamente. Íbamos con una pala, unos guates, una mascarilla y unas botas katiuskas. Se nos distribuía por zonas y cuadrillas más pequeñas. La organización y solidaridad en estos momentos suele ser innata y rápida.

Recuerdo el primer día: nos mandaron a Atxuri. En lo que quedaba del puente de San Antón había un camión cisterna distribuyendo agua, otro camión repartiendo barras de pan, camiones de bomberos, bomberos catalanes en ese caso… gente, gente llorando, caras demacradas, angustiadas… estudiantes, jóvenes como yo que estábamos allí dispuestos a lo que fuera.

Nos adjudicaron lo que había sido una tiendecita de piensos y pollitos en incubadora (la conocía de toda la vida), porque la dueña, una señora mayor, no tenía quién se ocupara de ello. Me impresionó la pobre mujer, agradeciendo hasta el infinito nuestra ayuda: nos llevaba agua contínuamente, y es que no podía hacer nada más… Olía fatal, a putrefacto, lo que sacamos de allí era todo inmundicia, pero no nos importaba. En esos momentos nada importa…

Los siguientes días tuvimos otros destinos, y a veces sufrimos pequeños percances tales como hundirnos al pisar en el barro… mancharnos hasta las cejas, sufrir con las ampollas que nos salieron en las manos…
Y el día 1 de septiembre tocaba volver al trabajo.
Imposible ir en tren, por aquel entonces yo trabajaba en Santurtzi (Santurce), y el medio que podíamos usar era el coche o el autobús.

La recuperación de todo el desastre duró mucho pero fue bastante rápida.
Las zonas afectadas fueron más de las que nos creímos en un principio, sólo que las que se llevaron la peor parte eran las que recibieron la ayuda más inmediata.

Han pasado 25 años. Son muchos años, un cuarto de siglo, la mitad de mi vida y un año más…
Los de Bilbao nos pasamos la vida mirando a La Ría, y le decimos que cuidadito, cuidadito con darnos otro susto.
Claro que se han hecho trabajos para que eso no vuelva a ocurrir, aunque el agua sigue su curso natural y riadas de ese tipo suelen suceder cada 150 años más o menos…

Hoy estamos de conmemoración, hoy miraremos a nuestra Ría con un poquito de respeto y de enfado, pero también con un inmenso cariño porque ella es el eje central de esta ciudad, su espina dorsal…
Pero de todo eso… ya hablaremos en otra ocasión.

Para quien quiera ver fotos de entonces le remito a esta dirección en Internet (hay muchas por supuesto) y ahí podrán encontrar imágenes realmente impactantes:
http://servicios.elcorreodigital.com/aniversario/inundaciones-1983-bilbao/

Bilbao siempre renace, como el Ave Fénix, de sus propias cenizas.

Dibujo: Aitor